Por: Wang Hejun, Embaixador da China em Moçambique

Ancorando novas coordenadas, traçando novos planos, as duas sessões anuais (Assembleia Popular Nacional e Conferência Consultiva Política do Povo Chinês) da China, que acabaram de ter lugar em Beijing, semeam a confiança na modernização ao estilo chinês e iluminam uma comunidade com futuro compartilhado para a humanidade.

Navio económico gigantesco navega pelas ondas e ventos.

Em 2024, o Produto Interno Bruto da China alcançou 134,9 trilhões de yuans, com um crescimento de 5% em relação ao ano anterior. A produção de cereais atingiu pela primeira vez 700 mil milhões de quilogramas. Foram criados 12,56 milhões de novos postos de trabalho urbanos. A produção anual de veículos de nova energia superou as 13 milhões de unidades. Os dados encorajadores apresentados no relatório do governo central mostrou ao mundo a força e vitalidade extraordinária da economia chinesa. O desenvolvimento económico da China é sólido e repleto de vantagens. A China é o único país com todas as categorias industriais definidas pela ONU e os valores agregados da manufatura chinesa têm ocupado o primeiro lugar do mundo por 14 anos consecutivos. A resiliência e o potencial do desenvolvimento económico da China são fortes. A taxa de contribuição chinesa para o crescimento económico global mantém-se em torno de 30%. O vasto mercado continua a oferecer dividendos de desenvolvimento para o mundo.

O ano corrente marca o final do 14º plano quinquenal da China e o início do planeamento do 15º plano quinquenal. A China continuará a impulsionar um maior aprofundamento integral da reforma, promovendo a construção de um grande país e o empreendimento da revitalização nacional por meio da modernização chinesa. Ao mesmo tempo, continuará a trazer mais oportunidades para a recuperação e crescimento da economia mundial.

Diplomacia de grande potência é vanguarda beneficiando o mundo.

Atualmente, a situação internacional está cheia de mudanças e desafios, com conflitos geopolíticos escalados. Os fenômenos do “desacoplamento e fragmentação das cadeias industriais e de abastecimento”, “pequenos pátios com vedações altas” e “cortinas de ferro tarifárias” tornam-se cada vez mais evidentes. Diante de desafios globais constantemente emergentes, a China adere a um verdadeiro multilateralismo e defende o conceito de governação global baseado na consulta, construção e partilha conjuntas. Honramos os compromisssos do Acordo de Paris e construímos o maior sistema de produção de energia limpa do mundo. A China é o primeiro país do mundo a classificar oficialmente as substâncias relacionadas com o fentanil como uma classe, dando um contributo notável para a causa internacional da luta contra a droga. Insistimos numa cooperação económica e comercial mutuamente benéfica, opomo-nos às guerras tarifárias e comerciais que prejudicam os outros e a si próprio, e rejeitamos a politização e a instrumentalização das questões económicas e comerciais. A China propôs e implementou três iniciativas globais, e atualmente 82 países fazem parte do “Grupo de Amigos da Iniciativa Global de Desenvolvimento”, enquanto 119 países e organizações internacionais apoiam a Iniciativa Global de Segurança. A 78ª sessão da Assembleia Geral da ONU aprovou por unânime a resolução sobre o Estabelecimento do Dia Internacional para o Diálogo entre Civilizações, proposta pela China.

O ano corrente marca o 80º aniversário da vitória na Guerra de Resistência do Povo Chinês contra a Agressão Japonesa e a vitória da Guerra Antifascista Mundial. A China é um dos fundadores e beneficiários da ordem internacional pós-WWII e também é um dos principais defensores e construtores dessa ordem. A China vai ficar firmemente ao lado correto da história e do progresso humano, defender a autoridade e o estatuto da ONU e opor-se ao hegemonismo, à política de poder, a todas as formas de unilateralismo e protecionismo, salvaguardando a justiça e a equidade internacionais e oferecendo mais fatores de certeza para um mundo incerto com a estabilidade da China.

Cooperação China-África atravessa montanhas e mares para abrir uma nova viagem.

A China e a África são amigas, parceiras e irmãos verdadeiros que compartilham o mesmo futuro. Sob a liderança do presidente Xi Jinping e dos líderes africanos, as relações China-África abraça o melhor período na sua história, elevadas para uma comunidade com futuro compartilhado China-África de todos os tempos na nova era. A Ferrovia Tanzânia–Zâmbia, a Ferrovia Mombasa-Nairobi e a Ferrovia Addis Abeba–Djibuti, são exemplos da amizade China-África que liga o caminho da felicidade. O cultivo de arroz, a tecnologia de fungos e o atelier Lu Ban, são exemplo da cooperação China-África que entoa a canção da prosperidade.

O ano corrente marca o 25º aniversário da fundação do FOCAC e o 50º aniversário do estabelecimento das relações diplomáticas China-Moçambique. A China está disposta a trabalhar em conjunto com Moçambique para impulsionar a implementação das seis principais propostas de modernização e das dez ações de parceria, de forma a promover a modernização conjunta China-África. A China está disposta a fortalecer os intercâmbios de experiências da governança, implementar o tratamento de taxas alfandegárias zero a 100 por cento dos produtos de Moçambique e outras medidas preferenciais, expandir as oportunidades de cooperação nas áreas tais como economia digital e desenvolvimento verde, a fim de criar mais benefícios tangíveis para os povos dos dois países, escrevendo um novo capítulo da amizade tradicional sino-moçambicana e injetando uma nova força para o desenvolvimento acelerado do Sul Global.

À guisa de um introito

Maria Lamas escreveu o livro As Mulheres do meu país, nos anos 50, demonstrando que as mulheres portuguesas eram mais do que a caracterização de “domésticas” que lhes cabia. Revelou que eram pessoas de trabalho, contrariamente às ideias pejorativas que havia, a seu respeito, no seu contributo para a vida de famílias ou de um país. Foi no título do seu livro que me inspirei para celebrar as escritoras do meu país, em comemoração do “dia da mulher”.

A par de outras duas colegas de profissão, tenho andado a recensear a literatura de ficção da lavra de mulheres moçambicanas. Constato que têm sido empreendedoras, mais do que, preconceituosamente, se afirma e muito mais do que o silenciamento as relega.

No que à produção em livro diz respeito, em “Mulheres em trânsito”, no Congresso Alda Lara, em Lisboa, em 2019, Ana Mafalda Leite e eu, destacamos a existência de 35 mulheres. No mesmo ano, no seu livro intitulado Cartografias em construção: algumas escritoras moçambicanas, Ana Rita Santiago, pesquisadora brasileira, revelou existir esse mesmo número de escritoras. Numa pesquisa para apresentar uma palestra designada “Literatura Moçambicana: rastos e rostos da última década – 2010/2020”, na Associação de Escritores Moçambicanos, em 2020, consegui recencear 44 escritoras. E, numa outra recolha que realizei em 2023, a fim de apresentar uma comunicação no SINALLIP- 2023, um evento literário brasileiro, anotei 71 nomes de escritoras. Esse trabalho ainda está em actualização; até porque, me consta a edição de mais obras de lavra feminina. Devo referir que cada um desses levantamentos vai adicionando à lista existente, novas entradas.

É na sequência da ampliação dessa lista, reitero, ainda em actualização, que abordo, neste texto, o trabalho realizado na antologia Blasfêmeas: sangue e poesia (Blasfêmeas), organizada pela Gala-gala edições; que colige trabalhos de dezoito mulheres, das quais, três já têm livro publicado. Abordarei ainda a obra intitulada Recortes de mim desse tal de amor, publicada pela Chiado Books, ambas tiveram a sua apresentação pública no presente ano.

Levantam-se, andam e suplicam que não lhes tirem a arte

Blasfêmeas: sangue e poesia é a sexta antologia publicada pela Gala-gala Edições e organizada por Pedro Pereira Lopes; sendo a segunda exclusivamente dedicada a disseminar trabalhos de mulheres. A primeira obra, nesse sentido de exclusividade, foi editada em 2020 e leva o título de Carta para os filhos de Adão um e-book. Depois da independência, essa foi a primeira editora a publicar uma antologia de autoria apenas feminina. Destaco o género das mãos que escrevem os textos, porque, realizar um exclusivo desses revela-se importante e urgente, não só em Moçambique, como em muitos lugares do mundo.

A antologia acabada de referir foi editada em função de uma chamada para publicações para autoras sem livro publicado. Os trabalhos coligidos, nessa obra, foram aferidos do ponto de vista da sua qualidade e escolhidos, dentre outros que não estavam em condições para publicação, obviamente. Constam dela, mulheres que são publicadas pela primeira vez: Adelina Afonso, Camila Chilaúle, Cecília Mabjaia, Yanissa Khan ou Drofth Suhura, Ester Chiziane, Ivânia Paquete, Lasmim Caminho, Marlen dombo, N’wantsukunyani Khanyisani, Nívia Massango, Regina Nhamuchua, Samira Longamane, Saquina Pancrácio, Tatiana Muianga, Tulipa Negra e Hera de Jesus, vastamente antologiada noutros contextos. Nesse mesmo livro há textos de Merciana Uamba e Kaya M, autoras com livro publicado.

Segundo Pedro Lopes, na sua nota de apresentação deste livro afirma tratar-se de “um manifesto poético, um convite à celebração da mulher que, por meio da poesia, desafia regras, rompe silêncios e revela a sua presença num mundo dominado pelo patriarcado”. O título é sugestivo, porque, sendo um trocadilho, marca e grito de mulheres, essas “blasfemas”, que ousam desafiar um mundo real e de escrita literária dominado por homens. Além disso, trata-se de um título revelador da obra dessas mulheres – as fêmeas.

A Obra e suas temáticas

Essas mulheres são inspiradas pela obra de Noémia de Sousa, a mãe de todos os poetas moçambicanos, mulher, também irreverente na sua escrita e no alerta para que o mundo seja um bom lugar para se viver. É, também, claramente, esse o posicionamento de Maria Lamas, acima mencionada. É possível verificar-se sugestões disso nos textos das nossas antologiadas que, não tendo realizado um trabalho com uma mesma temática, têm o denominador comum de sugerir um grito contra as amarras da exclusão ou da dominação do mundo pelo género masculino ou masculinizado.

Digo masculinizado, porque, do que se sabe ou pode aprender sobre as lutas pelos feminismos é que há algumas pessoas que incentivam o afloramento da feminilidade, num mundo em que as mulheres sejam isso mesmo que a biologia lhes permitiu ser, mas que tenham direitos tão humanos quanto os homens. Explico esta aproximação remetendo o leitor à leitura do poema “estamos entregues” de Regina Nhamuchua, no livro Blasfêmeas: sangue e poesia que afirma:

Não sou Barbie das tuas expectativas/Sou a mulher das minhas realidades/ E
chama-me Shaka Zulu/pois quebrei todas as correntes/e vou construir o meu
próprio império de padrões/porque no meu corpo, sou o meu próprio padrão! … E
conduzo o meu Mercedes Benz/ Ao lado de quem conduz um Freightliner de
mente! Blasfêmeas, p. 75. [o sublinhado é meu].

O sujeito poético no excerto acabado de mencionar quer a sua afirmação enquanto pessoa e ser respeitado por tal. O mesmo o faz o sujeito no poema “caminhos” de Saquina Pancrácio que afirma “suplico em silencio que me abram/para sair e voltar a voar/… Não sei andar com os pequeninos pezinhos que tenho/mas posso voar com as grandes asas que, só as criei/ para poder voar quando não mais pudesse andar” […]. Blasfêmeas, p. 87. [o sublinhado é meu].

Existem, entretanto, outras mulheres que não usam esse direito. Aceitam a subjugação, mesmo sabendo que podem ter um destino melhor ou por outra, actuam de modo masculinizado ou o comumente chamado de dominação patriarcal.

As antologiadas de que tenho vindo a falar agem, tal como o sugeriu Noémia de Sousa: “levantaram-se e andaram”, sujeitaram-se à uma chamada de textos, para poderem publicar. E colocam o mesmo tipo de pensamento nos sujeitos ou sujeitas de enunciação dos seus textos, ie, sujeitos/as contestatários/as.

Passo, nessa sequência, a revelar, em linhas muito breves, o que suplicam. A ordem de enunciação dos textos foi feita por agrupamentos de significação. Esses grupos não fazem paredes estanques uns com os outros, dialogam no sentido de similaridade de temáticas.

Do trabalho de Ivânia Paquete, cuja poesia é rente ao labor da poetisa que inspira a antologia, num dos seus poemas intitulado “procura-me”, a autora, como que a desejar dizer: “Se me quiseres conhecer”, tal como Noémia de Sousa, afirma: “Procura-me”, sugerindo, se te aproximares, irás conhecer-me na minha perfeição e na minha imperfeição. Sou humana. Blasfêmeas, p.37.

Segue-se, após esse aviso um grupo de autoras que trabalharam a temática do grito, para que se dê voz e lugar à mulher e, passo a mencionar:

Adelina Afonso, em “Costa do sol” sugere o pedido de liberdade para seguir a vida. Junta -se esta autora Hera de Jesus, quando no seu poema intitulado “queremos, apenas, ser mulheres” revela: “Era uma vez…/mulheres/ que apenas/queriam ser mulheres/num mundo/cruel para mulheres. Blasfêmeas, p.43.

Por outro lado, e porque, provavelmente, a educação da rapariga devesse ter componentes mais complexas, Lasmim Caminho adverte, através do seu poema com o título “meu período, meu corpo, meu futuro”, que ao iniciar o seu período, é dito à rapariga que ela “cresceu”, nada mais sobre outras questões inerentes ao seu futuro de mulher. Daí ela alertar: “pois, eu sentia-me exposta, presa sem portas/ num mundo de padrões […]. Blasfêmeas, p.51.

Marlen Dombo dá voz aos excluídos: mudos, sonâmbulos, os que choram e às mulheres, convidando-os “a serem fortes o bastante, para gritar num ambiente no qual ninguém os ouve num lugar para deitar a gravata” […]. Blasfêmeas, p. 57. Quem também grita, com recurso ao seu sujeito poético e rejeita o lugar do silêncio da mulher é Merciana Uamba, que em “memórias de um não parto” coloca um sujeito poético que suplica por um colo para falar sobre os seus desejos, não se anulando. O que sugere, esta autora é que as mulheres não têm que viver como se fossem de aço. Têm sentimentos, tal como qualquer humano. Blasfêmeas, p. 63.

Outras mulheres, neste livro, se preocupam com um país que é sugestão de Moçambique:
Adelina Afonso, diz em “síndrome de Pemba”: “[…] “Onde pés tenebrosos perscrutam o Wimbe/Em busca de um novo porto/ “Sou persuadida todos os dias/a cá permanecer por mais um dia/ ou quando em “sono dos deuses chora a partida para a morte”. Blasfêmeas, p. 15. Esta temática constitui preocupação, também para Yanissa Khan, nos poemas “verão africano e “wayemba”. O primeiro que nos revela o choro derivado de uma guerra e o segundo que é um convite por uma luta pela vida.

Essa guerra em Cabo Delgado é também reclamada por Lasmim no seu poema “vim confessar-nos”, no qual o sujeito poético reza por dias melhores nesse espaço geográfico. A poesia de Tulipa Negra também se cinge a esse lugar de dor. Há uma descrição sobre o desperdício de vidas humanas e das riquezas ambientais de Cabo Delgado, que a autora descreve no seu poema com o título “diário do refugiado”.

Hera de Jesus demonstra-se atenta a diferentes problemas de Moçambique e aí temos a certeza de se tratar desse país, porque parte do seu Hino Nacional vem mencionado no poema intitulado “convulsão”, através do qual a autora reivindica o lugar de subalternidade relegada à mulher e ao país malcuidado. E desgovernado, recorda-nos Regina Nhamuchua que, através do seu poema “estamos entregues”, sugere que cada moçambicano deve 7 milhões à China.

Em “desencanto”, Dombo descreve Moçambique, o lugar onde os karinganas sobre os velhos tempos deixaram de ter lugar, entretanto, segundo ela, convém manter-se a esperança em dias melhores.

Há alusão à esperança e ao amor, nesta obra. A esperança em novos futuros, derivados da procriação, enaltecida por Kaya M. e esperança, em sermos nós “se a soberania o permitir”, diz-nos a autora, em “últimos delírios”. Já o amor é cantado em Camila Chilaúle que o liga à paixão, nos seus poemas “infinito é o vermelho poema e “frangipani”. Ester Chiziane faz-nos um convite ao cuidado pelo outro, em “meu amor” e “dançaremos, certamente”.

Nesta mesma tónica de amor e de cuidado, enaltecendo a arte, Samira Longamane refere: “neste papel passo a escrever acerca da minha família,/ dos momentos mágicos/enredos de afecto, ternura e convívio/… Descobri que escrever neste papel é mais seguro/porque ninguém falsificará a minha história”. […]. Blasfêmeas, p.p. 82-83.

A Violência doméstica é aflorada por Cecília Mabjaia nos poemas “a (in)felizarda e “ela é forte. Neles, a autora nos recorda que a mulher africana é ensinada a pacientar a vida e a dor que daí advenha. A par disso, Cecília Mabjaia vai longe, recorda-nos sobre os perigos do HIV, derivada da violência social na profissão da prostituição.

A temática da violência doméstica é, ainda, aflorada por Nívia Massango que pergunta quem é o homem, como que a questionar os direitos que se atribui para encher a mulher de pancada, silenciando a sua voz que, entretanto, grita. Tatiana Muianga é outra mulher que coloca o seu sujeito poético a reivindicar contra o silencio quanto à violência doméstica. Diz o seu poema “mulher de aço”: […] ”O canto do galo já é audível e o sono não chegou/ A angústia e a raiva consomem o meu corpo/ mas não posso denunciar/ As pancadas que recebo nas madrugadas”. […]. Blasfêmeas, p. 91. Esta poeta, no seu texto “despertei” alude um grande mal social, as violações sexuais a mulheres. Blasfêmeas, p. 92.

Há poesia erótica, neste livro. Ela é trazida pelo sujeito líricocriado por N’wantsukunyani Khanyisani, autora que se apresenta na obra, na qualidade de quem escreve “arte pela arte”, arte para deleite e fruição. E é em nome da revitalização da arte que termino convidando à leitura de Ivânea Paquete, no poema, de título “quando me for”. Nele, esta escritora enaltece o amor por esse fenómeno. Ainda na mesma senda, com o título “artes” Saquina Pancrácio, celebra este acontecimento, questionando: “E o que seria arte sem o amor/ Um corpo sem vida, talvez/ou uma fonte sem água/. […]. Blasfêmeas, p. 89.

Como se pôde constatar, esta é uma obra que, para além do grito de mulheres por um lugar diferente do subalterno é um grito e uma exaltação da arte, à semelhança do que se diz no excerto do poema “Súplica”, que é epigrafe do Blasfêmeas: sangue e poesia, no qual se diz, citando Noémia de Sousa: “ – Por isso pedimos,/de joelhos pedimos:/ tirem-nos tudo../mas não nos tirem a vida,/não nos tirem a música”.

Prometera, mais acima, abordar a antologia Blasfêmeas: sangue e poesia, para depois me ater à obra Recortes de mim desse tal de amor, título do primeiro livro de Sheila Miquidade. Reitero a importância de se celebrar trabalhos da lavra de mulheres.

Recortes de mim desse tal de amor
Trata-se de um livro composto por 78 páginas, incluindo os para-textos. Tem 47 poemas (graficamente, não se trata, pois de um poema para cada página). Há poemas curtos e outros longos, que se caracterizam em versos ou em prosa poética. Mas todos sabemos que o diálogo literário se estabelece através do conteúdo e não da quantidade de versos ou de palavras que uma obra contenha. Mais do que os textos, vale recordar que caracterizam a obra delicadas ilustrações em colagens de Inês Flor.

O título da obra remete a uma biografia. Entretanto, a forma estética a partir da qual o texto está escrito, os versos, fez-me acreditar que não se trate de uma obra desse género pois, do pondo de vista estético, o mais comum é a biografia ser escrita em prosa. Mesmo considerando a prosa poética, no livro, também, constata-se que o livro não é uma biografia. Em ambos casos, a julgar pela idade da autora do livro, mais o seu percurso, deduzível através dos dados biográficos que se encontram na contra-capa do livro, seria necessário mais espaço para narrar a sua trajectória de vida ou seja; lendo a obra não ficamos a conhecer a Sheila Miquidade, mas a sua escrita. Quero afirmar com isso que, um livro biográfico relata o curso de vida do seu autor.

Este livro pertence ao género a que se designa autoficção; escrita na qual a ficção e partes da identidade do autor convivem. Um exemplo do que acabei de afirmar pode ser encontrado no primeiro poema do livro, intitulado “Quem inventou o amor”. Este poema sugere o questionamento da nossa existência e da existência do amor. Há nele uma reflexão sobre a matéria e a origem do amor, que aludem a biografia da autora.

A autoficção subdivide-se escrita confeccional, que é o caso do livro de Sheila Miquidade e em ficção autobiográfica, quando se trate de narrativa que integre a identidade do seu autor. Recordo, entretanto, que para aferir os traços biográficos de um autor que escreva nessas vertentes é importante conhecê-lo pessoalmente ou entrevistá-lo, para não se incorrer em assupções sobre a sua identidade e as identidades  ficcionadas.

As aferições que fiz sobre a identidade da autora são baseadas no que é mencionado nas orelhas do livro, na qual se refere que “Sheila capturou momentos íntimos, transformando as suas experiências em versos que reflectem a sua jornada pessoal e a sua observação sobre o mundo”. Isto explica, claramente, a utilização de partes da biografia, mas não será a partir delas que se pode reconstituir o curso e o percurso de vida da autora empírica.

Em Teoria Literária, chama-se poesia lírica, a que fala sobre o amor (aquela através da qual se pode manifestar a subjectividade: o que se sente e o que pensa sobre o mundo ou sobre a vida). Na Bíblia Sagrada, mais precisamente no “Cânticos dos cânticos” ou “cânticos de Salomão encontramos as definições ou caracterizações sublimes e filosóficas sobre o amor; nomeadamente: amor fraternal (entre irmão, família e amigos); amor romântico (amor idealizado, desejo); amor de amizade ou philia (afeição); amor incondicional, ágape (cuidado com o bem-estar da pessoa) e, por fim, o amor sexual (desejo de prazer que um amado e uma amada sentem um pelo outro).

A propósito de escrever sobre o amor, devo, entretanto, recordar que, em Moçambique, até antes de 1984 a poesia sobre essa temática era proibida. A poesia lírica foi se construindo, ao longo do tempo. Somos um país jovem que, nos anos 60 escrevia apenas poesia de combate, através da qual se desejava que cada palavra em cada poema tivesse o efeito didáctico de luta contra o jugo colonial e “nada de poemas de amor”, dizia-se. (cfr. Brochura sobre o 1º Seminário Cultural [da Frelimo], decorrido entre 30 de Dezembro de 1971 e 21 de Janeiro de 1972, na rubrica resoluções sobre literatura).

Esse desiderato foi, timidamente, desconstruído por Luís Carlos Patraquim, através do seu livro Monção (1980), bem como a obra Raiz do Orvalho (1983) de Mia Couto. Foi mais tarde, em 1984, com a poesia de Eduardo White que ficou marcada a rutura total ao publicar a obra Amar sobre o Índico. Depois disso, escrever sobre o amor, em Moçambique, tornou-se corriqueiro. E hoje temos muitos autores que se dedicam a essa estética. Recortes de mim desse tal de amor da autoria de Sheila Miquidade é um desses exemplos.

Essa obra é classificável na estética de si, preconizada por Foucault, que fala, no âmbito dessa escrita, sobre (cuidados de si e cuidados do outro). Lendo Recortes de mim desse tal de amor, aliando ao que se diz na orelha do livro, pode se perceber que o livro resulta de um processo de ressignificação da vida do seu autor ou dito de outra forma: tratou-se de um processo no qual a arte cura a vida, como é o caso do poema, “Ai mãe, brotei”. Pg. 36.

Há ainda, no livro, repetições de expressões que nos remetem a reflexões sobre a condição e existência humana. Dou dois exemplos: Poema “Nós” – nós no vazio e na imensidão; “Do salto de bico alto” – o vazio da tua existência. Supostamente, as pessoas são o resultado de um acto de amor (um acto físico que se deseja prazeroso, mais do que romântico) e, por isso, deduzir-se que amar seja bom e que o amor faça bem (no sentido de plenitude), entretanto, o que a vida prova ou o que o livro ilustra é que as convenções sobre o amor são falhas. Há vazios na nossa existência. Há respostas no poema já aludido e no poema intitulado “Um café por favor”, no qual se fala de presença que é ausência, pg. 34. E tem mais, o último poema do livro brinda-nos com outras definições sobre o amor, o tal conceito difuso.

Termino como comecei. Vou recordar a importância de se não silenciar a escrita da lavra de mulheres, disseminando a sua obra, estimulando-as a escreverem, a publicarem ou mesmo analisando os seus trabalhos.

Recordo ainda que este texto ainda se encontra em construção, daí deixar o meu endereço electrónico, para quem deseje colaborar no recenseamento ora iniciado. Ainda há trabalhos de mulheres por registar, prova-o, por exemplo o facto de que, ainda a fechar este texto, para o enviar ao jornal, sou agradavelmente surpreendida pela notícia de que acaba de ser editada a obra No Dorso da Sombra, de Hera de Jesus, mencionada no grupo de mulheres antologiadas no livro Blasfêmeas: sangue e poesia.

Março de 2025

Contacto: saralaisse@yahoo.com.br.

Na periferia esquecida do bairro Salela, nos subúrbios de Inhambane, vive Raci. Aos 73 anos, o peso da vida já lhe vergou as costas, mas não a vontade de lutar. O que resta de força no seu corpo magro sustenta uma rotina impensável para alguém da sua idade. Raci vive sozinha numa casa de zinco corroído, onde o vento atravessa as paredes como que a lembrar-lhe que está exposta, tal como a sua vida.

Até dois anos atrás, Raci recebia o que o Estado chamava de “subsídio social”. Pequeno, quase insignificante, mas suficiente para que ela comprasse farinha e sal e, com sorte, um punhado de feijão. Era pouco, mas representava um fio de dignidade. Até que, sem aviso, esse fio foi cortado.

Com o desaparecimento do subsídio, Raci foi obrigada a encontrar força onde já não existia. Trabalhar tornou-se uma questão de sobrevivência. Com as mãos calejadas e os joelhos castigados pela idade, ela começou a cultivar terrenos alheios em troca de algumas moedas ou de um punhado de milho. Acorda antes do nascer do sol e caminha pelos becos poeirentos à procura de quem precise de mão-de-obra. A fome não lhe dá outra escolha.

“Eu só queria descansar”, confessa, com lágrimas a correr pelas rugas do rosto. “Mas, se não trabalho, não como. E quem mais se importa comigo?”

O eco da sua pergunta é uma acusação directa ao Estado, que deveria protegê-la. O silêncio em resposta é ensurdecedor.

Raci não é um caso isolado. Nos subúrbios e nas aldeias esquecidas de Moçambique, milhares de idosos, crianças órfãs e pessoas com deficiência vivem situações semelhantes. Quando o subsídio social desapareceu, não foi apenas o dinheiro que se perdeu. Perdeu-se a dignidade, a esperança e a confiança num sistema que prometia não deixar ninguém para trás.

No bairro Salela, as histórias de sofrimento são compartilhadas como lamentos em coro. “Já não somos gente para eles”, diz uma vizinha de Raci, também vítima do corte no subsídio. As palavras simples carregam uma verdade cruel: o Estado abandonou os seus mais frágeis.

O Instituto Nacional de Acção Social (INAS) justificou-se com questões administrativas, mas que explicação administrativa pode aliviar a fome? Que burocracia justifica a morte lenta de quem não tem forças para lutar contra o abandono?

A Constituição de Moçambique proclama o direito de todos a uma vida digna. No papel, somos uma nação de solidariedade, porém a realidade é feita de vazios. O vazio no prato de Raci, no olhar de quem perdeu tudo, e no compromisso de um Governo que se esqueceu da sua gente.

É impossível não reflectir sobre o que nos tornámos. Como sociedade, aceitamos o sofrimento dos outros como um cenário de fundo, uma normalidade cruel que já não nos comove, mas histórias como a de Raci não podem ser apenas um ponto final. Elas exigem acção.

Ao cair da noite, Raci recolhe-se na sua casa. Uma lamparina ilumina o espaço precário enquanto mastiga o pouco que conseguiu juntar no dia. A fome ainda a acompanha, mas é o abandono que lhe pesa mais. E amanhã, quando o sol nascer, ela voltará à procura de trabalho, com um corpo que clama por descanso e um coração que já não sabe se vale a pena esperar por dias melhores.

Esta é a história de Raci, mas também é a história de um país que precisa urgentemente de olhar para dentro e ouvir o eco do abandono que grita nos subúrbios e nas aldeias. Até quando seremos surdos a este clamor? Quantas vidas mais terão de ser sacrificadas no altar da indiferença antes que façamos algo?

Raci sobrevive, mas o custo da sua resistência é uma acusação directa a todos nós, porque o abandono de Raci não é apenas dela – é nosso. E, enquanto ignorarmos isso, continuaremos a falhar como nação.

A felicidade, essa quimera que todos perseguimos incessantemente, raramente é alcançada de forma plena. A vida apresenta-se como um campo onde a satisfação plena é uma ilusão, um horizonte que recua, à medida que nos aproximamos. Este paradoxo reflecte-se tanto em situações de carência material, quanto em contextos de aparente abundância. Ao longo deste texto, iremos explorar as razões pelas quais a felicidade permanece um bem intangível e como o desejo insaciável e as pressões sociais perpetuam esse ciclo de insatisfação.

O Paradoxo da Satisfação e o Papel da Filosofia

A filosofia, há muito, sustenta que a felicidade é, por natureza, inalcançável. O conceito remonta a ideias de pensadores como Arthur Schopenhauer, que descrevia a vida como um pêndulo entre a dor e o tédio, e Immanuel Kant, que afirmava que a felicidade plena está fora do alcance humano, sendo a nossa existência pautada por um constante desejo de mais. Cada conquista alimenta novos desejos, criando uma espiral de expectativas que cresce indefinidamente. Assim, a realização é temporária e seguida pela sensação de vazio que se instala quando os novos anseios não são satisfeitos.

A questão central é que a própria natureza humana é contraditória. Queremos a estabilidade e o contentamento, mas somos biologicamente programados para buscar novos desafios e enfrentar novos obstáculos. Isto torna a felicidade um objectivo efémero e mutável. Quando atingimos o que julgávamos ser o auge da realização, novas metas e padrões emergem, ampliando o fosso entre a realidade e a satisfação esperada.

A Percepção Social e a Autoimagem

Outro factor que contribui para a infelicidade é a nossa necessidade de aceitação social.

O ser humano, como ser social, procura constantemente alinhar a sua autoimagem com os padrões ditados pela sociedade. Estes padrões, muitas vezes inatingíveis e construídos sobre idealizações, geram um ciclo de comparações e frustrações. A pressão para corresponder às expectativas externas faz com que muitos vivam a sua vida sob o peso do julgamento alheio, em vez de buscar autenticidade.

O fenómeno das redes sociais intensificou ainda mais esta tendência. Os “momentos de felicidade” partilhados são frequentemente curados e editados, criando uma ilusão de perfeição que poucos conseguem igualar na vida real. Esta distorção gera ansiedade e um constante sentimento de insuficiência, pois a felicidade que aparentamos não reflecte necessariamente a felicidade que sentimos.

A Influência das Crenças e as Dúvidas Existenciais 

Muitas pessoas encontram consolo em sistemas de crenças que prometem respostas para as grandes questões da vida e uma justificação para as dificuldades enfrentadas. Porém, mesmo as convicções mais sólidas podem ser abaladas por circunstâncias inesperadas.

A dúvida é um componente intrínseco da condição humana, e todos, em algum momento, deparam-se com a incerteza sobre o significado da sua existência. A interacção entre a espiritualidade e a racionalidade moderna é frequentemente relegada à esfera do psicológico, como se os nossos sentimentos e intuições não tivessem legitimidade.

Ainda assim, há momentos em que as experiências pessoais desafiam esta visão. A

A sensação de que forças além do nosso entendimento influenciam o nosso destino persiste, apesar das explicações científicas e racionalizações sociais. Acreditar ou duvidar torna-se uma luta constante entre o desejo de transcendência e a imposição de uma realidade concreta que parece conspirar contra a serenidade.

O Papel da Pobreza e das Desigualdades

A vida, para aqueles que enfrentam a pobreza, coloca uma perspectiva ainda mais sombria sobre a busca pela felicidade. A escassez de recursos básicos não apenas dificulta o acesso a oportunidades, mas também amplifica as preocupações quotidianas, reduzindo a capacidade de sonhar com algo mais. Quando a sobrevivência se sobrepõe a todas as outras ambições, o conceito de felicidade transforma-se em algo secundário e quase irreal.

Por outro lado, aqueles que já ultrapassaram as barreiras da carência material descobrem que a abundância não é garantia de felicidade. Como defendido por muitos pensadores contemporâneos, a abundância pode alimentar uma sensação de vazio existencial, quando os objectivos deixam de ser substanciais e passam a ser metas superficiais, alimentadas por uma cultura de consumismo e comparação.

Uma Nova Perspectiva: A Simplicidade e o Contentamento

Se, por um lado, as pessoas com ambições maiores enfrentam uma jornada mais tortuosa em direcção à felicidade, por outro, há lições a ser retiradas da simplicidade e da moderação. As filosofias orientais e as práticas de mindfulness ensinam que a felicidade pode residir na aceitação do presente, na gratidão pelo que se tem e na capacidade de viver com menos desejos. Quando se vive com intenções mais focadas e se valoriza o essencial, os pequenos prazeres da vida ganham nova relevância.

Uma pessoa com menos expectativas concentra-se em atingir as poucas metas que considera essenciais, reduzindo assim a discrepância entre o desejo e a realização. Essa abordagem permite um maior estado de contentamento e uma existência menos marcada pela frustração.

Conclusão

A busca pela felicidade é um tema tão antigo quanto a própria humanidade, e a sua complexidade reside na natureza multifacetada da nossa existência. O que se observa é que a felicidade não é um ponto fixo a ser alcançado, mas sim um estado fluido que varia de acordo com os desejos, as circunstâncias e a capacidade individual de encontrar significado e aceitação no percurso. Enquanto as sociedades modernas continuarem a fomentar uma cultura de consumo e de constantes comparações, a insatisfação será uma presença constante. A resposta pode estar em redireccionar o foco para o interior, para os pequenos momentos de alegria, e redefinir o que significa verdadeiramente ser feliz.

Este texto convida à reflexão sobre as armadilhas da vida contemporânea e relembra que, para alguns, a felicidade encontra-se na moderação e no cultivo de uma mente tranquila, longe dos excessos e das expectativas irrealistas.

Aqui é mister, prior a qualquer seguimento argumentativo, uma explanação que possa trazer luz no título que dá caminho a esse ensaio. Entende-se ‘o africano’ não como uma individualidade com origens de um lugar físico chamado África, nem se trata de uma colectividade de indivíduos conscientes de si mesmo oriundos ou viventes de um lugar físico chamado África, mas, pelo contrário disso, trata-se ‘o africano’, como ‘o cristão’, como cultura, onde, por dentro, residem as crenças, a religião, hábitos, e outros saberes que moldam e caracterizam um determinado povo. Essa justificação corrobora com o facto de haver africanos cristãos, individualidades de origem africana mas que professam a religião cristã. Essa mescla, por mais que possa parecer inconcebível, ela é justificável porque cristianismo é uma religião, e, o que assusta a muitos doutores de religiões e, em particular, a africanistas, é que uma religião é, acima de tudo, uma expressão cultural porque, diz-se, ela vem para responder os anseios de um determinado povo, só que, cada povo tem seus próprios anseios devido às condições materiais e espirituais em que estão submetidos.

A transmutação, sem auscultação, de certas religiões para outras regiões parece, em primeiro lugar, algo agressivo, digno de povos imperialistas, como o Ocidente na era de cristianização do mundo, mas essa historicidade sobre a expansão do cristianismo pelo mundo e, em particular, em África, não é aqui o ponto focal. O que interessa é que a imposição do cristianismo em África e, em especial, Moçambique criou focos de litígios, descontinuidade e, muito pouco, de convergência. Um exemplo de convergência é a inexistência de um ser imaterial cujos poderes são absolutos, nesse caso Deus cristão. Essa convergência vê-se claramente quando curandeiros falam em nome de Deus, e dizendo que trabalham pela sua graça.

Contudo, há também, óbvio, vários pontos de descontinuidade entre o africano e o cristão, porque esse cristianismo como religião carrega uma cultura de onde ela se desenvolveu como tal. Então há, aqui, um conflito entre a cultura africana e a cultura alheia que vê embarcada, de modo oculto, no cristianismo. E, nesse cristianismo, há muito de cultura europeia.

Também, apraz referir que o mesmo cristianismo saindo de Europa para África, acabou ganhando muito de África, com um exemplo claro e objectivo dos Maziones, que apesar de rezar a Deus cristão, acabam incorporando aspectos africanos, como o respeito pelos espíritos, antepassados em que, no lugar de os combater, fazem-lhes alguma reverência caso seja necessário.

Um exemplo de descontinuidade entre o africano e o cristão é levantado pela música de João Bata, intitulada “Buza Ka Yehova”, cujo significado é “Pergunte a Jeová (partindo do pressuposto que, em alguns casos, Jeová e Deus são sinónimos, em Moçambique,)”. Em geral, a música é uma série de questionamentos, lamentações pelo que de mal existe no mundo, mesmo havendo um ser mais do que ser infinitamente poderoso que pode acabar com o sofrimento do mundo. Essas questões são sumarizadas num dos últimos versos da mesma composição, em que, em desespero, questiona: “Kassi Ukwini Tlelu lakona” (Afinal, de que lado estás/ onde estás?). Uma indagação com alargada veemência dentro do seu peito sobre a localização desse ser mais que ser, e, assim sendo, deixa-nos uma ideia clara da sua inoperância ou suposta inoperância. 

A música, em si, é repleta de informação interessante, e uma das perguntas é o cerne desse ensaio, que levanta e demonstra esse dito ponto de descontinuidade, onde, partindo da questão levantada na música, se fica sem uma resposta fácil sem se desfazer de um dos lados, ou se desfaz do africano ou do cristão. 

“A matsalwa mali lweyi angafa ata pfuka, se, a lweyi angatxinga vassati va vanu vataku yini ka mafa-vuka” “As escrituras dizem que quem morreu irá ressuscitar, e esse que praticou levirato o que irá dizer ao morto-acordado (ressuscitado)” Em Moçambique, levirato (ainda há sororato “quando é um homem que casa com duas irmãs” (Batalha, 2004:134)) é uma prática que carrega o nome “Ku txinga”, não apenas a nomenclatura que é diferente, mas a própria prática em si difere da prática dos israelitas. 

Em Israel, o homem era obrigado a casar a mulher do seu falecido irmão, o que difere subtilmente da prática em Moçambique, onde o homem é obrigado a ter relações sexuais com a mulher do seu falecido irmão, como um acto de purificação, não que signifique que esse se torne, necessariamente, a sua mulher. A perspectiva que se nutre, nos meios da nova sociedade moçambicana, sobre a prática do levirato é enviesada, ou, no mínimo, rechaçada, contudo, Batalha (Antropologia: perspectiva holística, 2024), relembra as razões de carácter social que levaram à prática desse tipo de casamento porquanto “num sistema de troca entre linhagens, isto é uma forma de garantir a protecção das trocas: quando um marido ou uma mulher morrem são imediatamente substituídos por um irmão ou irmã, respectivamente, garantindo a continuidade das trocas entre as duas linhagens” (p. 134), como também, tanto no sororato como levirato os filhos não crescem numa família (com um pai ou mãe) estranha. 

A condição da dúvida se dispõe: o que faz com que, mesmo não sendo uma prática estranha no mundo, e que é até referido no antigo/velho testamento, essa prática é diabolizada? A única resposta, para esse facto, está centralizada no eurocentrismo, e que tudo começa na Roma de Constantino quando se converteu para o cristianismo. Devido aos estudos do antropólogo Jack Goody sobre a família e o casamento na Europa, sabe-se que houve várias reformas e profundas.

Por exemplo, ele refere que a adoção, o casamento de viúvas, o casamento entre primos, o

divórcio, o concubinato e o levirato foram proibidas. Essas proibições contradiziam, em certa medida, o velho testamento e até o próprio direito romano. Isso revela que esse cristianismo professado em África é, profundamente, europeu. Pois, entre europeus, culturalmente, essa prática é profundamente difícil de aceitar, como explica batalha, “levirato, embora mais fácil de compreender pelos europeus, uma vez que se trata de um tipo de casamento descrito na bíblia, não deixa de ser estranho” (p. 134).

O que sucede é que a mesma igreja ocidental que “estranha” o levirato, fala de ressuscitação dos mortos com a vinda de Cristo. No confessionário, revelo que ainda me é difícil compreender essa ideia de ressurreição, contudo, faz parte da crença cristã: “Quem morreu vai ressuscitar”. Como natural, essa crença foi levada para África, e acontece a colisão entre as duas realidades. “Se o morto acordar, o que é que esse txingou vai dizer ao ressuscitado?”, questiona João Bata, porque, refresque-se a memória, parte-se de um pressuposto em que há aqui uma cisão entre os africanos e cristãos, onde, nos olhos dos segundos, a prática de levirato é estranha, mas mesmo assim é uma prática social, na realidade do africano.

Essa questão de João Bata na canção “Buza Ka Yehova” denuncia um pouco de “contraproducência” que existe entre o africano e o cristão. Se o africano vê o levirato como uma prática vantajosa, e o cristão proíbe a mesma, então qual solução se descobre para esse litígio?

Conforme anteriormente descrito, não é de uma solução fácil, a não ser, no final, abolir essa prática ou esquecer, por momentos, que se trata de um pecado. Isso significa deixar de lado um dos lados. No fundo, essa música também traz um pouco disso, a fusão de duas culturas completamente distintas, e suas consequências, onde, em casos como esses, não se sabe onde recorrer. Debates não cessam sobre várias temáticas, e uma delas é a do levirato, mas não há convergência, outros olham como tradicional e outros como uma aberração: essa confusão visceral é um resultado prático dessa fusão.

Irei voltar…,
Irei voltar para vos oferecer palavras amigas que o tempo trouxe na melodia imaginária do meu silêncio.
Irei voltar para contar a metáfora do "sim" honesto que a humildade sussurra à consciência divina.
Irei voltar, sim, para revelar a caricatura do abraço sincero, que recorda um mundo melhor às almas
serenas e cheias de esperança no futuro.
Irei voltar para mostrar o longo caminho que conduz os corações até a linha do horizonte da vida, ao
verso que rima o soneto da esperança.
Irei voltar para descobrirmos juntos o segredo da melodia da timbila, a fantasia dos braços que
desenham a coreografia da dança Tufo e a arte que molda a máscara inspiradora dos passos da dança
Mapiko.
Irei voltar para traçarmos juntos uma sociedade sem pecados sociais, onde a educação oferece
conhecimentos que favorecem a competição ética no mundo, sem distinção de pertença social.
Irei voltar para arrancar o capim que cresce nas mentes, impedindo o florescimento da muda da paz.
Irei voltar para cantar com a criança africana a letra do silêncio e o ritmo do soneto de Hosana dos
anjos.
Irei voltar para mostrar as imagens dos momentos da travessia do deserto sem pisar na areia fina, mas
tocando a água do rio de palavras que purifica os olhos do espírito sábio.
Voltarei para evocar a saudade do tempo, recordar os bons momentos que vivemos e colher a chuva de
lembranças que fertiliza o solo das memórias, mantendo-as vivas em mentes de neurónios saudáveis.

Voltarei para recitar a poesia das noites de lua cheia, sentado à beira do Índico, a contar as estrelas que
alegram o pescador do bem.
Voltarei com a música do silêncio para fazer sorrir o coração calado. E estarei aqui e agora, com rima
sem soneto, com soneto sem rimas, para declamar a poesia do futuro que desenha estrofes do passado
e versos do presente.
Irei voltar…

28.02.25

Com o desenvolvimento das sociedades e a preocupação que estas sociedades vão tendo em relação à origem e ao passado do Homem, os costumes das comunidades, os traços que diferem uma comunidade da outra, a preocupação em manter imortais esses traços culturais, a cultura é usada na sociedade actual com infinidade de sentidos. Para o conceito da cultura, Marinez (2009) sublinha, no seu livro ‘Antropologia Cultural – Guia para o Estudo’, as definições dos clássicos Arnold e Tylon da seguinte forma:

Em 1869, Matthew Arnold definiu a cultura como o conseguimento da perfeição, que implica uma condição interna da mente e do espírito (doçura e luz), através do bom e do melhor que se pensou e se diz na história. E, em 1871, Edward Tylor, definiu a cultura como um conjunto complexo que inclui conhecimentos, crenças, arte, moral, leis, costumes e várias outras aptidões ou hábitos adquiridos pelo homem como membro de uma sociedade. Taylor faz uma reflexão importante e diz que a cultura não é biologicamente transmissível, mas sim adquirida dentro da sociedade, da qual este Homem é membro. Todas as culturas são dignas e não existem culturas mais valentes que outras.

Assim como a vida humana sofre influência do meio, também a cultura não é estática. Segundo Taylor, a cultura está em constante transformação. A cultura não é um fruto puro e está sujeita a processos constantes de contaminação. Marinez refere que a cultura é um produto do Homem, pelo que implica consciência e liberdade. O que faz distinguir o homem do resto do mundo animal é a cultura. Embora possa haver fenómenos comuns entre os homens e os demais animais, a diferença reside na consciência e liberdade presentes no acto humano.

A cultura é uma tarefa social e pertence à comunidade, ao grupo social do qual o indivíduo faz parte. O conjunto de experiências vividas pelo Homem, através da história, é que formam o património cultural de um determinado povo. A cultura é uma herança social reservada a um determinado povo, que merece conservação, transmissão e continuidade para as novas gerações. A linguagem é considerada um dos factores muito importantes no progresso da chamada herança social, que é a cultura. Graças à posse da linguagem, os homens podem transmitir, uns aos outros, uma ideia clara das situações não actuais e do comportamento adequado a essas situações, o que torna possível um enorme crescimento ao conteúdo da herança social. A capacidade humana de comunicar-se através da linguagem é considerada o primeiro facilitador da convivência humana e seguro transmissor dos traços culturais predominantes numa determinada comunidade. Para a fonte, com a linguagem, a transmissão do comportamento adquirido deixa de estar sujeita ao acaso. O conhecimento possuído por cada geração pode ser transmitido, como um todo, à geração seguinte.

A organização social em comunidades e a linguagem contribuíram para que o Homem tivesse uma herança mais rica que a dos animais. Assim, segundo Giddens, o que torna qualquer sociedade diferente é o facto de ela definir uma espécie de verdade. A cultura é um modo de vida total, e não apenas elementos parciais de uso e costumes. O autor fala da existência da cultura ideal, que é o comportamento que as pessoas acreditam que deveriam ter. Em contrapartida, a cultura real é entendida como o comportamento concreto das pessoas, ou seja, o que realmente fazem e vivem. Fontes acrescentam que “cada membro de uma sociedade precisa conhecer intimamente apenas a parte da cultura total necessária para adaptar-se e preencher um determinado lugar na vida da comunidade”. Isto quer dizer que o único limite à possibilidade de conteúdo de uma cultura é o conjunto formado pelas capacidades de aprendizagem e todos os indivíduos que compõem a sociedade portadora da cultura em questão.

Na realidade, este limite nunca foi atingido, nem aproximado. Por mais rica ou complexa que seja uma cultura, há sempre lugar para novos elementos. Os grupos sociais que são identificados pela sua cultura são cobertos de vários símbolos que funcionam como chave da cultura. Para Martinez, os símbolos formam sistemas entre si, que falam e, na sua inter-relação, transmitem mensagens que é necessário prestar-lhes a devida atenção para as captar. Etimologicamente, o vocábulo símbolo provém do verbo grego sumbalo, que significa lançar conjuntamente, reunir, amontoar. Expressa a ideia de aproximar e juntar duas partes de uma mesma coisa que originalmente estivera unida, com o fim de chegar a conhecer ou identificar algo. Trata-se de um sinal de reconhecimento.

Para que a cultura sobreviva por muitos anos, é necessário que ela seja transmitida a todos os novos membros da comunidade, para que saibam da sua importância na identidade dos traços de uma determinada comunidade.

Escrevemos-te deste nosso anónimo recanto. Queríamos publicar esta missiva na mesma noite quente de Dezembro passado quando, tomados pela angústia existencial e quase em prantos, escrevemos.  Sabemos que as palavras teriam mais comoção naquela altura, sobretudo quando cuspidas na língua que também foi dos nossos antepassados. Mas, infelizmente, a antiguidade dos nossos vocábulos ainda não cortou a fita na pista da corrida de velocidade das línguas do mundo. É uma pena não podermos te escrever no idioma que melhor expressaria a reciprocidade das nossas emoções. Tu sabes melhor o que isto significa.

Para compensar o infortúnio das nossas limitações, de não podermos te escrever na língua que corre na alma do nosso sangue e dos nossos antepassados, tentaremos usar as convenções que a maioria dos escribas usa nos seus actos. E como suporte, usaremos de empréstimo a língua que Gama e seus confrades de piratagem nos deram de herança.    

Já estamos em Janeiro de 2025. E, do outro lado do hemisfério, ainda carregamos as lembranças do frio, durante anos de sobrevivência na diáspora. O frio que nos trouxe a infância perdida nas memórias do vasto e serpenteante leito do Limpopo, quando ainda podíamos contar com a estação do inverno.  Lembra-se, era de fazer desenterrar todo o tipo de agasalho, de secar os dedos e os beiços, de reacender com vivacidade o afecto das nossas fogueiras. 

Nos tempos que correm, a antítese das coisas baralha a natureza! Qualquer ambientalista diria que são os carpos do aquecimento global. Os cristãos mais devotos diriam, seguramente, que Deus há muito tempo anda zangado! Nas aldeias da nossa terra, a mesma que te viu nascer, nas vastas planícies outrora esverdeadas de Mandlakazi, os anciãos diriam que os antepassados esgotaram a paciência de serem esquecidos. É cada qual com os seus argumentos e sua razão. A verdade é que se aluiu a harmonia entre os homens e a mãe natureza. Enquanto reflectimos, chega-nos a voz da Alice, a protagonista em Na Mão de Deus, que diz, perentória: “as pessoas vivem infelizes porque quebraram o pacto de harmonia com a vida”. 

2024 mal terminou, os dias do primeiro mês do novo ano esvaem-se a galope, num ritmo sem lógica. Não vemos o tempo passar! É como dizia a vó Ximeli, o ritmo dos novos tempos é outro. Ela, com quase 90 anos, tinha visto tudo nesta vida, e sabe o que diz. Para vó Ximeli, os sinais dos novos tempos não se traduzem apenas pelo ritmo acelerado, mas também pela insolência de realidades cada vez mais surpreendentes, insuportáveis, de crescente estupidez humana – desabafava em tom de tédio.

A verdade é que o ano começou com novos ciclos. Mas o novo, infelizmente, não traz a esperança de um novo começo. Gestado nos escombros da violência, o ano novo começa e corre sob o manto de incerteza, de uma paz incompreensível e de tensão latente, apesar do sol ir recuperando o domínio das tardes de Maputo, no lugar do cinzento de gás lacrimogênio e do barulho da pólvora. O brilho do alcatrão ressurge timidamente ante o preto das cinzas do pneu queimado e restos de cápsulas. Os “donos da pátria” aperaltam-se em posses e poses de ocasião. Dos púlpitos simulam discursos ufanos e emotivos, como sempre. O povo e a paz são jargões mais ouvidos. Que tipo de paz é essa, tecida à medida da gana de um bolso?

Paulina, como se pode falar de paz, desgarrados à reconciliação genuína e profunda? Como falar de paz, no meio de desaparecimentos forçados à luz do dia e da noite, mortes e enterros em valas comuns, mesmo depois de tudo… Como estar em paz, se as sequelas da pólvora jazem em membros mutilados, rostos desfigurados, no trauma e na ansiedade insanável de quem espera o retorno do filho que não voltou da “revolução”, e o Estado continua madrasta! A justiça cega. Ainda assim, e depois de tudo, a máscara ainda não caiu! 

Paulina, perdoa-nos por não ter o hábito de aprumar devidamente os pensamentos. As circunstâncias desorganizam as coisas. Há tempo para organizar pensamentos enquanto a pátria afunda em oceanos de lágrimas? Desde que aniquilaram a vontade do povo, esvaíram-se alguns dos mitos mais ufanos e ilusórios que anestesiaram o imaginário social. A passividade, a paz e harmonia social…

 Esgotaram toda a nossa paciência, confundiram-na com a apatia, que jamais nos foi intrínseca. E dá nisto, quando se semeiam histórias ao vento e se espera que elas mesmas protejam o sonho do universo e a nossa própria estabilidade, diria Erving Goffman.  

E agora, Paulina? E agora?

O caos virou o nosso normal. Negam-nos a liberdade como nos tempos dos nossos ancestrais vendidos a preço de um espelho. Negam-nos as nossas areias. O nosso ouro. Nosso gás. Nossa terra para erguer nossos esconderijos e produzir nossa sobrevivência. Negam-nos a nação inteira. Negam-nos tudo! E o barulho das armas é o eco da força de batuques que não param de estuprar nossas vidas miseráveis e únicas, como se tivéssemos outras de reserva. A morte deixou de ser temida pelos homens da farda e morremos como insectos. Craveirinha diria, se calhar menos alegórico do que naquele tempo, de forma espectaculosa “Feras matam velhos, mulheres e crianças/e não são feras, são homens/e os velhos, as mulheres e as crianças/são os nossos pais/nossas irmãs e nossos filhos, Maria!”. 

A pergunta que nos arrebenta os miolos é sobre o que é pior hoje, Paulina. A violência policial em si ou sua normalização?

Quando a polícia exibe o desprezo da vida e sequestra?  Quando os dedos no gatilho se erigem com o sangue de jovens (de)armados apenas com a voz e um dístico na rua? Quando seus dedos hirtos disparam a esmo o maldito gás nas residências, mutilam inocentes, semeiam luto e orfandade, espalhando terror, luto e a semente do ódio; e no lugar da vergonha, vinga a ultrajante disputa de narrativas, como se a morte fosse um simples arranjo discursivo?

Quando os run-flat de veículos blindados transformam corpos humanos em suas pistas de predilecção nas Avenidas da nossa desgraça? E no fim se fala de inquéritos cujo fim sabemos… Triste ópio de consolação colectiva.

O que é pior, nos dias de hoje, Paulina?  

No fim são champanhes às costas e custas do povo de que tanto falam, tripudiando do mesmo. Brindarão às ocultas pela divisão das tetas do Estado, depois de zombarem das nossas lágrimas. Vão negociar mordomias, vão discutir subsídios, vão comer, vão beber e depois arrotar o desprezo de sempre. Com o cinismo de sempre, virão de sorrisos postiços para apertar as mãos, celebrando a façanha em nome daquilo que entendem dar nome de paz. 

E o povo? 

O povo, esse, continuará minguando de fome e sede. Continuará na esperança de que um dia um elefante ainda pode se sentar numa poltrona e segurar uma xícara de café para depois dançar mapiko, mandowa, marrabenta ou kizomba. Continuará a servir de isca para pescar mais “donativos” do Banco Mundial e companhia FMI. Continuará a andar com o rabo fora. Continuará a estudar embaixo de árvores, em pleno século XXI. Continuará a (in)suportar todo o tipo de humilhação que lhes dá prazer! 

Os jovens continuarão afogando-se nos “xivotsongos”, sentindo-se presidentes e reis das suas vidas, por estarem a ingerir bebidas de quinta, de marca Presidente e Lord Gin. Nossas mães continuarão a pensar que têm toda a culpa da desgraça da vida dos seus filhos, enquanto são vítimas das “mentiras da verdade”. E assim tem que seguir a vida, neste festival sádico, para quem tem o vírus de que nasceu para ser dono de todos os moçambicanos a vida inteira, nem que seja necessário derramar centenas de litros de sangue.  

Ah, Paulina, há muito que perdemos o verdadeiro sentido da vida nestes trópicos! Desde que a sede pelo poder nos desumanizou. Há muito que os académicos que pululam as nossas televisões trocaram o pensamento crítico-reflexivo por um copo de vinho e cerveja, o lenitivo da nossa geração.  Faz tempo que substituíram a vocação académica por migalhas de sobrevivência. Não é de hoje que a educação virou o cúmulo do ridículo nacional. Faz tempo que nos nossos hospitais fede a morte, e os médicos, cansados, simplesmente assistem… 

A nossa soberania virou moeda de troca. Nossas Forças de Segurança transformaram-se em actores de circo, internacionalmente, ao alugarmos militares de um país que nem cabe na palma de Niassa para cuidarem de Cabo Delgado e dos recursos da nossa desgraça. Não seremos o novo Congo, mas não aquele sonhado por Patrice Lumumba? Não seremos o futuro Delta do Níger? 

No fundo, há muito que se perdeu o leme desta pátria! Desde que a nudez da gana se expôs em Cabo-Delgado, a consciência dos pés dos nossos irmãos já não adormece! Sarnau, em Balada de Amor ao Vento, diria, subscrevendo nossos vagos pensamentos: “Há muito que a luz adormecera no silêncio”.  

Paulina, tu sabias que, a uma velocidade supersônica, correm poços de petróleo a germinar, mais que cisternas de água, em cada esquina do país? Sabias que nas Avenidas Marginal e Julius Nyerere há mansões a florir mais do que um prato de milho no bojo da grei? Sabias que há muitos segredos escondidos no meio de toda esta confusão? 

Nós temos os nossos olhos cansados de derramar a falta de esperança. Temos o nosso gás a entornar-se no Rovuma e a servir de combustível para tudo assar. Assam-se os pés que não param de gritar e saltitam como pistões no interior dos cilindros. Torra-se a esperança de um povo. Arde a prosperidade de uma nação inteira. Temos Pande e Temane na míngua do nosso optimismo. Temos Moatize a parir, há muito, deslocações involuntárias. Temos Montepuez na raiva do passado e do presente. Temos tudo e nada ao mesmo tempo! É triste, Paulina. Tu sabes o significado de tudo isto. 

Tu, como poucos, cedo percebeste os jugos contemporâneos, porque tens alertado para os perigos de uma nação que se ergue sem o (re)conhecimento de si mesma, da sua memória e cultura. Por isso, em O Canto dos escravos, seus versos ecoam como som agudo das trombetas: “desperta do sono que te pode conduzir a novos abismos/escuta-me: sem passado e sem memória não há história/ninguém é ninguém se não souber quem na essência é”.

Paulina, queríamos ter rabiscado algo que expressasse a grandeza da tua obra e de mais de duas dezenas de estrada. Mas, o facto de estarmos com as tripas a ferver na angústia do desespero não permitiu. Talvez não fosse para ser nesta encarnação. E nada mais nos resta a não ser um amplexo cordial! 

Em colaboração com Isaías Mate

Sou Catarina Matusse, nascida no campo onde a vida pulsava lentamente, entre a terra e o ar fresco, onde o sustento da minha família se erguia dos cultivos que a natureza generosamente nos oferecia. Desde cedo, a educação era a luz que me guiava, iluminando o obscuro horizonte dos costumes que me cercavam. Quando terminei a 12.ª classe em Manjacaze, deixei para trás a tranquilidade da minha aldeia e mergulhei no caos vibrante da cidade de Maputo, onde o ritmo acelerado da vida se contrapunha à serenidade dos campos.

Aqui, tudo era diferente: as pessoas moviam-se apressadas, as prioridades eram moldadas por um egoísmo urbano que me destoava, e a luta pela sobrevivência adquiria um novo significado. Adaptar-me foi uma jornada dolorosa, onde cada passo me afastava das raízes que me sustentavam. Porém, não me deixei vencer. Lutei, estudei, e finalmente formei-me, senti um misto de orgulho e solidão. Confesso! 

Estar longe dos meus pais, meu porto seguro, era aterrorizante, mas foi o que escolhi e devo seguir por esse caminho! Até porque tornei-me a mulher que sempre sonhei ser, financeira e emocionalmente independente, capaz de estender a mão a meus pais em Gaza, que ainda aguardavam a minha luz com esperança. A cada vitória, ecoava em mim a mensagem que sempre me ensinaram: que devo sentir-me orgulhosa de ser negra…! 

Nas telas da televisão, nos programas da diáspora, essa afirmação pulsava como um mantra, no entanto, confesso que a melancolia me invade ao perceber que, neste mundo repleto de dinâmicas cruéis, a cor da minha pele, em vez de ser um símbolo de força, muitas vezes intensifica a luta por reconhecimento e dignidade. Sinto-me perdida entre a controversa beleza da minha identidade e a dura realidade que, ainda assim, persiste em deixar cicatrizes profundas na minha alma.

Sinceramente, foi ao sair da minha zona de conforto que percebi que o dilema da negritude não é apenas uma narrativa passada, mas um problema palpável, uma sombra que se arrasta, mesmo nas mais comuns das situações. Enquanto atravessava o oceano, numa viagem pelo mundo fora, deparei-me com uma realidade que doí para além do que imaginava: num autocarro lotado, eu era a única negra. O autocarro, apinhado de gente, tinha poucos assentos, talvez pela escolha prática de acomodar mais almas em pé do que assegurar conforto. As viagens eram curtas, o destino não estava longe, mas a carga emocional que levava parecia interminável.

Ali estava eu, sentada e com um lugar vazio ao meu lado, as acelerações bruscas do veículo fazendo as pessoas balançarem de um lado para o outro de forma incómoda. O que mais me marcou foi que, apesar do espaço escasso, ninguém parecia disposto a ocupar aquele lugar ao meu lado. O entendimento do porquê, tardou a chegar como um peso no meu peito: era a cor da minha pele que estava a intimidar aqueles que ali se encontravam. Nesse instante, uma onda de desconforto invadiu-me, fazendo-me sentir suja, como se a minha existência fosse um fardo.

Encolhi-me, desejando ardentemente ser invisível, evaporar na atmosfera da indiferença. O desejo de voltar para casa explodiu dentro de mim, uma saudade profunda da minha aldeia, onde a cor da pele era apenas uma parte de quem eu era, onde ninguém olharia para mim com olhos de estranheza. Naquele momento, a cidade, com o seu brilho frio e a sua solidão, tornou-se um labirinto opressivo do qual não conseguia escapar. A dor da rejeição, do isolamento, era um eco que permanecia, lembrando-me que, mesmo em um mundo tão vasto e diversificado, a minha luta ainda era apenas a ponta de um iceberg.

E isto ainda era apenas o começo da minha jornada. No meu destino temporário, participei de um sorteio cujo prémio era um telemóvel de grande valor que poderia mudar a minha vida. Quando vi o meu nome na tela, “Catarina Matusse”, o meu coração pulou de alegria, transbordando de esperança. Eu, aquela menina desajeitada do campo, tinha sido agraciada com algo tão precioso! Naquele instante, as memórias da humilhação no autocarro pareciam ter-se dissipado, como se a felicidade pudesse apagar o peso desse momento tão doloroso. Mas, ingenuamente, não sabia que o pior ainda estava por vir…

Ao subir ao palco para receber o meu prémio, um sorriso radiante e genuíno iluminava o meu rosto, mas, de repente, senti um olhar de julgamento que me cortou como uma lâmina afiada. O semblante da sorteadora transformou-se, assumindo uma expressão de desprezo que me fez tremer. Mas eu não me deixei intimidar; era claro que eu havia ganho o prémio, e entre a emoção de ter conquistado aquele objecto desejado e o desprezo daquela senhora, a alegria deveria prevalecer. Contudo, a atmosfera logo se encheu de tensão quando ela começou a levantar obstáculos, a criar dificuldades para me conceder o que era meu por direito, até mesmo tentando manipular a situação de forma criminosa através do meu próprio celular…!

Discutiu-se acaloradamente se eu deveria realmente levar aquele telemóvel para casa, como se a tela que exibia o meu nome não fosse suficiente prova da minha vitória. Para meu espanto, fui desqualificada, sem sequer poder contestar. 

A injustiça da situação era palpável, e até hoje não entendo os verdadeiros motivos que levaram à minha exclusão. O sistema de sorteio era automático, as regras eram claras, e eu, sem dúvida, ganhara aquele prémio. No entanto, a cor da minha pele tornou-se o obstáculo que me impediu de trazer o telemóvel para casa.  

Como posso, então, sentir orgulho de ser negra, quando a realidade me ensina que, mesmo quando a sorte sorri, há sempre aqueles que se aproveitam da sombra do preconceito para apagar o brilho dos meus triunfos? A melancolia e a dúvida permanecem, um peso que carrego todos os dias, lembrando-me que, na luta pela dignidade, a batalha ainda está longe de ser vencida.

Ao longo da jornada de Catarina, somos convidados a refletir sobre a complexidade da identidade e as lutas diárias que muitos enfrentam devido à cor da pele. Sua história não é apenas um relato pessoal, mas um espelho das realidades que persistem em nossa sociedade. 

É imperativo que cada um de nós reconheça que a luta pela dignidade e pelo respeito é uma responsabilidade colectiva. Devemos unir nos em solidariedade, questionar nossos próprios preconceitos e promover um ambiente onde todas as vozes sejam ouvidas e valorizadas independentemente da cor e raça. 

Que possamos agir com empatia, apoiar iniciativas que promovam a igualdade e celebrar a diversidade que enriquece o nosso mundo. A transformação começa com a conscientização e a disposição de cada um para fazer a diferença. Ao nos unirmos, podemos iluminar os caminhos de quem ainda luta para encontrar seu lugar no mundo, assim como Catarina. Lembremo-nos: todos somos responsáveis pela promoção da mudança…

“A maior arma de um opressor é a mente do oprimido.” — Steve Biko

1. A Ignorância Como Política de Estado

A história de um povo é escrita nas salas de aula. O destino de uma nação não se decide apenas nos palácios ou nas urnas, mas sim, nos livros que são colocados nas mãos das crianças, nas palavras que lhes são ensinadas como verdades absolutas, nos limites impostos aos seus pensamentos, antes mesmo que possam questioná-los.

Em Moçambique, a ignorância não é um acidente. É uma construção. Os conteúdos escolares são cada vez mais superficiais, distorcidos e, muitas vezes, deliberadamente falsificados. Os jovens aprendem que Moçambique faz fronteira com o Mar Vermelho, que Azagaia, o maior rapper e activista da sua geração, era um mero consumidor de drogas, que é normal adolescentes do mesmo sexo desenvolverem desejos sexuais um pelo outro. Não sei como pode isso ser descrito como educação. Livros com erros grotescos são distribuídos nas escolas e, quando são expostos ao público, o Ministério da Educação alega desconhecimento. Mas a questão essencial permanece: se ninguém aprovou os manuais, como chegaram eles às mãos das crianças?

A resposta não está na incompetência, mas na intenção. Manter o povo na ignorância é o primeiro passo para garantir que ele não questione, que não lute, que não se rebele. A falta de uma educação de qualidade não é um descuido, mas sim um projecto de poder. 

1. A Polícia e o Estado: A Violência Como Método

A consequência directa de uma população mal instruída é um sistema de justiça brutal e primitivo. A polícia moçambicana não investiga crimes, não respeita procedimentos legais, não consulta peritos forenses ou linguísticos. Não porque não queira, mas porque não sabe. A Constituição, que deveria ser o pilar do seu trabalho, é um livro desconhecido para a maioria dos agentes. Sem conhecimento da lei, aplicam apenas a força.

Os casos de abuso policial são incontáveis. A prisão arbitrária e a tortura tornaram-se ferramentas comuns para extrair confissões, e qualquer voz dissidente é silenciada. Um exemplo recente foi o famoso caso de Unay Cambuma (Wilson Matias), que foi espancado e humilhado publicamente. Mas parece que seu processo desapareceu nos corredores obscuros da impunidade. Está preso? Vai a julgamento? Ninguém sabe.

E poucos se atrevem a perguntar.

A impunidade é a lei silenciosa que governa Moçambique e a falta de conhecimento da população torna-a possível. Como exigir justiça quando não se conhece os próprios direitos?

III. A Mídia: A Verdade Silenciada

Se a educação fracassou e a polícia governa pelo medo, restaria ainda um último reduto de resistência: a imprensa. Mas o que acontece quando até a mídia é controlada?

A televisão estatal moçambicana (penso, única estatal), há muito, perdeu credibilidade.

Pressionada pela população a ser menos “mentirosa”, continua a operar sob uma única perspectiva: a que favorece o poder. A notícia não é um reflexo da realidade, mas sim, um espelho distorcido, uma narrativa cuidadosamente construída de modo a manipular a opinião pública.

Como alternativa, surgiram canais independentes, como a TV Sucesso, de Gabriel Júnior.

Mas dizer a verdade tem um preço. O sinal do canal foi removido da DSTV, sem explicação, deixando milhares de moçambicanos sem acesso a uma das poucas fontes de informação confiáveis. 

1. O Custo de Dizer a Verdade

A censura à imprensa independente e a perseguição de activistas são sintomas de um governo que teme a consciência do seu povo. Mas nem todos se calam. Movimentos de jovens como os de Nádia Munguambe, Quitéria Guirengane, continuam a lutar pelos direitos humanos, mesmo sabendo que a batalha é desigual.

A luta pela verdade não é apenas uma questão de coragem. É uma questão de sobrevivência. Enquanto a informação for suprimida, enquanto a educação for manipulada, enquanto a violência policial for normalizada, Moçambique permanecerá refém de um sistema que prospera à custa da ignorância.

1. A Última Pergunta

E então, o que fazer?

Vozes Livres, de uma liberdade esperada desde as atrocidades políticas que vitimaram a cultura. Vozes eufóricas na noite excitante do Stewart Sukuma e banda Nkhuvu (do termo referencial a uma ode à alegria, à cultura e à capacidade da música de unir e elevar o espírito). O esperado espectáculo lotado a venda de bilhetes às 14h57, iniciou com um memorial do rei do reggae Bob Marley na interpretação de Redemption Song. Relembramos os perecidos confrades desta pátria, parida dos políticos, em um minuto de silêncio ao pedido da figura do cartaz sentimos a interconexão espírita.

O palco com novo visual, preto da cor do carvão do Craveirinha: Eu sou carvão! / E tu arrancas-me brutalmente do chão/ e fazes-me tua mina, patrão/ E tu acendes-me, patrão, para te servir eternamente como força motriz/ mas eternamente não, patrão, acompanhava o piso cinzento e bancos castanhos, que evoca sensações de estabilidade, conforto e simplicidade. Acredita-se, na espiritualidade, que o uso da cor castanha na decoração de interiores tenha um efeito curativo. Estes foram os condimentos para o concerto ser e estar a medida da enorme banda de ode cultural.

Nove elementos acompanharam o concerto, desenhado após a crise, acredita o Stewart que as artes têm palavras a dizerem “nossa liberdade de expressão está em risco, este concerto é um apelo à luta contra as injustiças”. As lágrimas do Stewart Sukuma caíram em palco, as imagens retratando o sistema, deixaram a plateia inerte e triste. Foram momentos não desejados.

Hakuna Male (literalmente do título original MALE), é preciso dinheiro, logo que nasces nesse país, precisas de respirar, precisas das coisas da terra, uma música que retrata nossa necessidade diária de sobrevivência.  Precisamos de dinheiro, símbolo de lutas, pelo poder, pelas conquistas,  pela nossa forma negra, clara, branca, mulata de precisar contornar a vida,  ele se não fosse filho de Abraão (na referência bíblica diz que teve da sua primeira concubina, Hagar, o Ismael; de Sara, sua esposa legítima, saiu Isaque; e de sua segunda concubina, Quetura, teve outros seis filhos: Zinrã, Jocsã, Medã, Midiã, Isbaque e Suá) não teria as posses do pai, ou seja, não precisava de trabalhar arduamente para ter male,  diz Stewart, seria – borboleta (símbolo espiritual que pode representar a transformação, a renovação, a ressurreição, a felicidade, a beleza, a inconstância e a efemeridade da natureza). Não sei ao certo o que leva a entrar o percussionista numa dança desenfreada nesta música. Um homem de show!

Trajado do vestuário do cartaz, Stewart apresenta a cara hirta e alegre. Mas preocupado com tudo!

Seus movimentos de dança são reduzidos à tristeza, sem o bambolear das coristas, a banda Nkuvu estaria inerte a figura icónica do Gonzaga, baixista muito admirado pela claque e fenomenal. Salta para a bancada e senta-se, assistindo um produto da banda. Um Mondlane baterista nato. Stewart agita a segurança à sua segurança, as luzes dos celulares caem no seu rosto para a prosperidade dos fãs.

Transpira na terceira apresentação. A cunhada sente seu coração acelerado. Preocupa-se. Seus fãs querem o abraçar, o palco está alto e todos os dias é preciso cuidar em Mandziku, uma música de dança evocativa à ordem, mistura perfeita de palmas, e no seu dialecto central do mapa à marrabenta, dança que lhe é característica.  Agitou o lodo e desfizeram-se dos assentos em compassos de danças de um trio de percussionistas. O ritmo. O som. A tradição. A harmonia. A batida. As imagens para a rede social. O descamisar do casaco do artista, foi de exímios guerreiros e bailarinos Tsongas, em uma noite quente de África. De Moçambique.

Vamos dançar a marrabenta para que todos se sintam satisfeitos.  As luzes morreram. O cheiro encantado do perfume das mulheres espalhou-se pelo ar abafado. Canta o músico: deixe a preguiça, venha dançar na alegria da gente, um convite para o baile das nossas conquistas. A música remete a libertação do ego. A música de Stewart desfigura um momento entre a transmutação e a maturação auditiva. É preciso perceber a mensagem para o baile. A música levou no final ao dedo do Fred Mercury na chamada da Felizmina ao namoro do bairro, uma bela mulher de Moçambique, uma bela mulher focada no coito e no prazer de viver com seu guerreiro trovão.  Uma mulher que acabará com o sofrimento no bairro. Em especial no lar, depois de casada. A Julieta e a Josefina, duas cobras do passado que não respeitavam o homem, são esquecidas na anciã da beleza corada, de olhos brilhantes como diamantes. Essa Felizmina, mulher que atrai homens de posições romancistas, adornou a sala grande do franco. Surgiram beijos e lágrimas de casais em briga, que usaram as Vozes Livres para a reconquista. Para as pazes. Para um bem maior que o ego. É lindo. Foi lindo. É essa a função da música.

Educação para Todos, um movimento seguido pelo Stewart, trouxe a triste certeza que a educação está obsoleta, decadente e precária, contrariada pelos políticos que mantém a certeza de haver crianças a sentarem em carteiras pelo país todo.

É embaixador do Conterpart e SESC, cujo objetivo é de levar alimentos aos mais favorecidos. Stewart apela ao fim da mão estendida, para um Moçambique cheio de terra e riqueza, temos de produzir alimentos diversos, bens diversos necessários à diária dos moçambicanos.

Eu e tu, um dueto entre Stewart e Oliver Mtukudzi, gelou a sala grande do franco, em coro de esperanças. Há sempre guardians of the light protegendo-nos. E Vozes Livres foi isso, uma esperança que embalou nosso psíquico cheio de mágoas. Mtukudzi ali patente no palco, ajustou-se ao microfone e deleitou-se na transmissão musical. Sua imagem velha ostentava uma biblioteca aproveitada pela Banda Nkhuvu. É um facto.

Precisamos de respostas, porquê (Why?).  Esta música apresentou imagens dos últimos feitos negativos do sistema político, perpetrados pelas eleições e seus resultados, precisamos de dar respostas, um dueto de Stewart e Fermom Mondlane (um artista com a capacidade de fazer mais de 8 vozes diferentes e interpretar vários personagens é um dublador de filmes), com cabelos da moda, esticados por pentes de ferro quente. Terminou em abraços fraternos à sua apresentação.

Faça a mudança que queremos ver no mundo (Gandhi).

Azagaia e Eduardo White. Foram relembrados num reggae de espírito e de profundidade oceânica, infelizmente, vivemos de matéria, não podemos desistir. Vozes Livres foi este êxtase de mensagens antigas e novas misturas de vários sons da banda Nhkuvu. Vozes Livres, é estar livre no palco, dizendo os problemas. Dizendo as soluções e prevendo o futuro.

Os meninos à volta da figueira/ vão aprenderam como se ganha uma bandeira/ e vão saber o que custou a liberdade/.  Liberdade essa em círculo no palco das vozes livres, uns meninos disfarçados de adultos convidados, apresentaram o coração (Mbilu Yanga), o musculo mais importante do corpo, que a cada batida fornece alimento e oxigênio às células. A música alerta para que tenhamos um coração saudável, como a chave para um corpo saudável. Em uma roda de estrada de vida, sonho, bairro e homem, um grão de areia ao vento, uma luz no fundo, um sonho distante, perdido. Num beco sem saída. Meu coração, minha rosa, és um sonho que não tive. A história que não quis contar. Um sonho distante, firme nas estrelas. Uma poesia cantada em sinfonia de uma caixa, uma viola baixo e chocalhos. Um segredo de um passo engasgado na noite. Cantar poesia, em vozes livres trouxe nossa musicalidade de leitores dos nossos poetas. Isto é que torna o músico, uma figura de respeito. Uma figura que altera o estado de esqueletos e mentes, um historiador que não quer calar.

O mel é doce por si mesmo. Canção interpretada por vários duetos, onde os jovens se preocupam com o mel, lutam lutas de amores perdidos nas raparigas cheias de doçura. Um sol para aquecer. A preocupação dos jovens.  Por causa do mel, Wulombe. É uma metáfora cantada. Explica-nos esta falta de amor. Este nosso bárbaro desejo. Não em uma carnificina. Mas em ter e dar amor a cunhada, a esposa, a avó, a nação.

O café referenciado por Stewart é cheio também de tristeza, mas carrega amor. Entre os agricultores. Mas esse café não tomado está patente na cor negra do africano. É cheio de sangue invisível, de sofrimento na roça. Um café tomado na história de batalhas às conquistas. Nossos heróis são aqui exaltados em uma harmonia de dó menor. Uma rota de café com estórias de tristeza ao toque quente da chávena. Com acordes de fá e ré. Entra um som dos instrumentos africanos para apimentar a final.

Os ossos. Os músculos. Os tímpanos. O corpo começava a fraquejar. O único meio de nos retirarmos. Em txopela de Moçambique. Numa boleia das lendas. De uma condução segura do motorista. Regressaremos um dia. A música confraterniza com a cidade. Suas gentes. Sua beleza. Tem ritmos de dança a dois. Não é um bailado. Mas sim uma música de pares.

Seus fãs conhecem suas músicas. Vi isso e sei o que escrevo. Mesmo a língua sendo diferente do meu dialecto. O seu dialecto encanta na musicalidade. Na perfeição entre as cordas vocais, entre as cordas da viola. É preciso prática e ensaio para se chegar a um concerto de vozes livres e não nos cansarmos de remexer e ouvir.  Os técnicos deste concerto afinaram o aparelho à medida dos 20 hertz auditivos. Não doía. Doeu não ter saltado ao palco e se juntar ao baile desordenando do branco alegre na terra de Mondlane. Livre dos estereótipos do seu continente. O presente. Um quadro em grafite retratando sua imagem caiu às mãos em ofertório do Cubo de Gelo (tradução livre do nome).

Mundo primitivo. África cresceu ouvindo sua história contada pelo outro e diminuindo o africano. Contada para transmitir os heróis e heroínas africanas ao esquecimento, Stewart embala na mbira. O coro em onomatopeia solfeja. Os guerreiros na tela batem os escudos, festejando o nascimento da criança. O filho do rei. A rainha trouxe o salvador.

Ntunia, não diga adeus, não diga até amanhã.  Na voz de Ana Girão foi fenomenal. Cabeças abanavam. Aceitando a colocação vocal livre. O coro dos mais de 700 espaços ocupados, e em pé, contavam-se rapidamente, um número sem sentido. Aplaudiram eufóricos. Esperando pelo fim em Olumwengo.

A simbiose entre as artes, uma colaboração solicitada pelo Stewart.

Não terminou, apesar de terem sido canceladas pelo sistema, a banda continua esperando mais eventos. Continua firme a causa. A música não pode ser algemada.

Relembrou e agradeceu ao Aurelio Lebron e Manuela Soeiro. Um beijo selou a amizade de mãe e filho. Um beijo dado com vênia pelo trabalho feito em prol da cultura de palco.

Marrabenta é nossa história, nossa identidade cultural. Cultura do homem pobre e cheio de riqueza no bailado e na alegria.  Esta música gira a mente alegre dos fãs da banda, esta música não se inventa, inspira algo em cada bailarino no palco. A marrabenta é de todos os povos de Moçambique.  É dos expatriados que acompanham o remexer que dizem que vale a pena casar. Parece combinação.

No dia seguinte não queríamos esperar pelo próximo cartaz do franco, mas sim, contemplar o ontem.

Um ontem cheio de gratidão a organização deste concerto fabuloso!

Um concerto que desmistificou as horas de uso do palco, das 20h de início, o concerto divorciou-se de nós  às 23h.

Não vale a pena confiar na banda Nhkuvu para abrir uma época cultural no Centro Cultural Franco Moçambicano, onde o caranguejo tentará te calar e te puxar para o lado como sua caminhada à beira mar. Ao topo chegaram e ergueram a bandeira de uma banda simplesmente exímia no tocar de instrumentos e na libertação de vozes. Caricaturadas pelo Zimba esquelético em palco vimos desenhos reais e com sabores do chef Graça, provamos a refeição típica da nossa casa Nhkuvu.

Os corredores do Centro Universitário Cristão de Pembene, tão serenos à primeira vista, escondem histórias que se espalham como folhas ao vento, carregadas de sussurros e indignações. Entre os rostos apressados e os livros apertados contra o peito, há um nome que emerge com frequência: Likane, o professor que veste o título de doutor como armadura e o poder como arma.

Likane não era apenas professor; era também um estrategista social. Com um sorriso que oscilava entre o falso e o predatório, fazia questão de ser amigo de todos. Mas os mais atentos percebiam que suas amizades seguiam um padrão: sempre jovens, sempre estudantes, sempre mulheres. Não era amizade o que ele buscava, mas oportunidades.

Diziam que aquelas que, por infortúnio, entravam na sua mira, logo descobriam o verdadeiro preço de sua simpatia. Havia quem falasse de encontros em pensões escondidas, de convites sussurrados no canto de corredores, de promessas veladas que misturavam notas académicas e ameaças disfarçadas.

Foi num desses corredores, em meio ao vai e vem quotidiano, que Likane cruzou com uma jovem estudante do curso de Administração. Olhou-a de cima a baixo e, com a voz carregada de audácia, sentenciou:

— Enquanto não me abrires as páginas, daqui você não sai.

Ela riu-se. Talvez por nervosismo, talvez acreditando que era uma brincadeira. Mas, à medida que os passos de Likane se afastavam, um frio subiu-lhe pela espinha. Algo estava errado. Ao chegar a casa, o episódio não lhe saía da cabeça. Durante o jantar, contou à avó, como quem divide um fardo pesado.

A anciã, mulher de sabedoria forjada pelas intempéries da vida, não disfarçou o espanto.

Seus olhos se arregalaram ao ouvir a história:

— Um professor assediador no Centro Universitário Cristão?

A avó sabia que aquelas palavras eram mais do que um mero desconforto. Eram um sintoma de algo maior, um eco de tantas histórias sufocadas pelo medo, pela vergonha, pela impotência diante de figuras que usavam o prestígio como escudo para os próprios pecados.

No Centro, enquanto a jovem tentava digerir o ocorrido, Likane continuava a caminhar pelos corredores, confiante em sua impunidade. Mas, como as folhas que sussurram segredos ao vento, as histórias sobre ele começavam a se espalhar. E, em algum lugar, uma onda de indignação começava a crescer.

Todos nós somos parte integrante de uma sociedade. É um organismo vivo, composto por cada indivíduo e moldado pelas suas acções, escolhas e valores. Por isso, quando afirmamos que a sociedade anda doente, estamos, implicitamente, a reconhecer a nossa própria condição de desequilíbrio. Este desajuste colectivo é um reflexo directo de problemas individuais que, de forma acumulativa, impactam a estrutura social como um todo.
Mas de onde surgem esses problemas? Eles não aparecem do nada, nem são meros acidentes. Muitos deles derivam do desmoronamento das famílias, que são a célula fundamental da sociedade. Quando os alicerces familiares se fragilizam, a sociedade torna-se uma construção instável, permeada por valores morais distorcidos e desvirtuados. A família, sendo o núcleo primário de formação do indivíduo, desempenha um papel crucial na transmissão de princípios éticos, culturais e sociais. Se esta célula entra em colapso, a sociedade, que é uma extensão mais ampla do ambiente familiar, começa a refletir essa mesma disfunção.

A Família como Reflexo da Sociedade
Uma sociedade saudável é o resultado de famílias equilibradas, e o contrário também é verdadeiro. Se os índices de criminalidade aumentam, isso não é apenas um problema estrutural ou legal, mas um sinal de que a base formativa do indivíduo está comprometida. Cada criminoso que comete actos hediondos nasceu e cresceu numa família. Da mesma forma, os professores, advogados, médicos e polícias, sejam corruptos ou íntegros, também são frutos dessa mesma sociedade e, por extensão, dessas mesmas famílias.
Isso não significa que seja possível apontar culpados de forma directa. Não há um único responsável pela deterioração social, mas há um envolvimento colectivo. O gradual declínio dos valores éticos é um processo no qual todos participamos, quer activamente, pelas nossas acções, quer passivamente, pela nossa indiferença.

A Normalização de Atitudes Prejudiciais
A degradação moral da sociedade começa, muitas vezes, com a normalização de práticas questionáveis. Um exemplo simples é a forma como as roupas são vistas actualmente. Argumenta-se que ninguém deve ser julgado pela forma como se veste, o que, em princípio, é correcto. No entanto, a liberdade que esse pensamento promove, muitas vezes, leva a extremos que ignoram contextos e consequências. A vulgarização de comportamentos outrora considerados impróprios é, muitas vezes, celebrada como progresso, quando, na realidade, pode ser um reflexo de uma sociedade que perdeu o sentido de limites e de autoconsciência.
Outro exemplo é a forma como recompensamos o esforço. Quando um pai oferece dinheiro ao filho para o incentivar a estudar, ele pode estar, sem querer, a associar o valor do conhecimento a uma transação monetária. Isso desvirtua o verdadeiro propósito da educação, transformando-a num meio para obter recompensas imediatas, em vez de um processo de crescimento e realização pessoal.
Este problema alastra-se às escolas. Muitos alunos, hoje em dia, não conseguem frequentar aulas sem dinheiro no bolso, muitas vezes, para pagar professores que cobram para garantir passagens de ano. Mais preocupante ainda, este comportamento é frequentemente incentivado ou, no mínimo, tolerado pelos próprios encarregados de educação. Ao aceitar essas práticas, as famílias contribuem para a perpetuação de um sistema corrupto, que não apenas prejudica o aluno, mas também compromete a integridade do ensino.

O Reflexo da Educação na Vida Adulta
As consequências de uma infância sem orientação adequada manifestam-se, inevitavelmente, na vida adulta. Os profissionais públicos, por exemplo, muitas vezes, demonstram um conjunto de características que refletem a carência de valores e princípios, durante a sua formação. Prepotência, arrogância, desrespeito e cinismo tornam-se traços comuns em muitos deles, mesmo em interações com pessoas desconhecidas. Estas atitudes são um reflexo directo da educação (ou falta dela) que receberam, tanto em casa como na escola.
Esses adultos, por sua vez, influenciam negativamente os ambientes em que actuam. No sector público, por exemplo, é frequente encontrar pessoas cuja postura arrogante e desumana demonstra uma desconexão completa com o papel de serviço à sociedade que deveriam desempenhar. Quando indivíduos assim alcançam posições de poder, a situação agrava-se. Em vez de liderarem com diálogo e empatia, recorrem à imposição e à intimidação, apoiados por subordinados que perpetuam o mesmo comportamento.

O Papel de Cada Um na Transformação Social
É fácil culpar a sociedade por todos os males, mas a verdade é que cada um de nós tem uma parte de responsabilidade. Não basta identificar os problemas; é preciso agir de forma consciente para corrigi-los. Isso começa em casa, no núcleo familiar, com a transmissão de valores sólidos e com o exemplo. Uma criança que cresce num ambiente de respeito, honestidade e empatia terá mais probabilidade de reproduzir essas qualidades na sua vida adulta.
Além disso, é fundamental questionarmos as normas que aceitamos passivamente. Será que estamos a permitir que comportamentos prejudiciais se tornem a norma? Será que estamos a educar as próximas gerações para serem cidadãos conscientes, ou estamos apenas a prepará-las para sobreviver num mundo de interesses e conveniências?
A mudança é um processo lento, mas começa com passos simples. Valorizar a educação, promover a honestidade e incentivar o respeito mútuo são algumas das formas de construir uma sociedade melhor. Cada família, ao fazer a sua parte, contribui para a construção de uma sociedade mais justa, mais humana e mais equilibrada. Afinal, a sociedade não é nada mais do que a soma de todos nós. Se queremos um futuro melhor, é necessário começar a mudança agora, dentro das nossas próprias casas.
Este texto reflete sobre os desafios que enfrentamos enquanto sociedade e a importância de resgatar os valores fundamentais no seio familiar para inverter a tendência de deterioração social. Apenas com esforço colectivo e responsabilidade individual será possível reverter este cenário.

Tete, 21 de Janeiro de 2025

Há cinco décadas, assistia-se ao final de um ciclo e ao nascimento de uma nação. O pais reinventava-se sobre o fascínio da revolução
e de um progresso assegurado para todos. O delírio atingia operários e camponeses, liberais e intelectuais, forças armadas e milicianos, dos mais cépticos aos mais optimistas. Eram tempos de crenças e de novas semeaduras, marcados por uma onda de libertação, distribuição e busca por justiça social.

Os tempos, entretanto, ganharam contornos alternados. Os discursos socialistas e mobilizadores ganharam novas versões e se transformaram em panfletos melodramáticos. Tragicómicos. Os antigos colonizados reconfiguraram suas matrizes e os vilões se alinharam como peças de um tabuleiro de xadrez sem cores.

Perderam as ideologias e as manias revolucionárias. As ideologias sobrevivem, agora, feitas ondas sem cristas, de um mundo de notas verdes e de todas as conveniências ideológicas. As assimetrias agigantam-se e descontrolam as estatísticas que, por vezes, mais se confundem com aberrações. Políticos se reinventaram em latifundiários e elites empresariais inevitáveis, enquanto o povo globalizado, com todos os sofrimentos e exclusões, virou essa degradação e desigualdade humana, e expectadores famintos de um mundo que há muito deixou de ser
seu.

Francisco Chuquela encontrou uma forma de exorcizar seus fantasmas dos novos e velhos tempos. Rebuscou as vicissitudes e as décadas de hipocrisia da aldeia global, num planeta cada vez mais violento e impróprio para complacências. Seguiu, a rigor, uma tradição literária venerável, na linha e na sombra de alguns dos mais conceituados escritores moçambicanos que adoptaram o mesmo diapasão.

Eventualmente, não tenha sido motivado pelas mesmas razões, mas a carência, o sofrimento e a tristeza universalmente sintomáticos. Chuquela começou publicando textos de forma dispersa, permitindo que essas pérolas da escrita fossem, mais tarde e finalmente, reunidas em uma colectânea.

Tchambalakati e Outras Crónicas, resgata um género que parece em declínio, por vezes, aparatoso, outras vezes, nem tanto, que é a crónica jornalística. Assim, ele abre completamente o seu peito e a sua alma, mostrando-se honesto e franco, com reflexões, factos, e com a sua visão do mundo de bairro, cidade, país e mundo, instigando, desta forma, ao leitor para que se converta num agente observador, sem que, necessariamente, se acomode. As leituras não devem oferecer respostas, e muito pelo contrário, estas precisam de propiciar, novos questionamentos e muita indignação.

O escrever para Chuquela é um pouco mais que um acto de coragem e ousadia. Ele escreve para se aterrorizar e requebrar os poderes instituídos. Trata-se de uma atitude de confronto consigo mesmo, e com o mundo que ele, sozinho, consegue enxergar, porém, diante do qual continua impotente para o alterar e até sugerir novos rumos. Tchambalakati é, então, um questionamento ao estado de arte do nosso país, sociedade, os modelos de desenvolvimento e sustentabilidade e, principalmente, da convivência estrutural pacífica e humanamente aceite.
A sua crónica destemida – ora mais directa, ora mais subjectiva – reforça a relevância e o impacto desse género em Moçambique. Só
um pais como o nosso oferece tanta matéria prima para escrever sobre a nossa indignação. Como digno sucessor dos gigantes literários, seja assim considerado por Mélio Tinga ou outros, Chuquela insiste, com orgulho, em seguir as pegadas dos embondeiros.

Tchambalakati, de Francisco Chuquela, refere-se a uma planta nativa das regiões tropicais da Ásia, também, conhecida como Erva-Príncipe. Sabor e aroma agradáveis, intensamente fresco, com inúmeras propriedades, de entre elas a calmante, a diurética e a antidepressiva. Analogamente, o Tchambalakati, é fundamental no processo de desintoxicação do corpo, auxiliando na eliminação de toxinas e impurezas. A modernidade descobriu a sua eficiência para repelir insectos.

Este título do livro de Francisco Chuquela deve ser entendido como uma grande metáfora social: uma sugestão para apreciarmos o chá, mas, fundamentalmente, como um apelo à necessidade de repensarmos a nossa sociedade, a exclusão nas periferias e o descaso ao qual a maioria está sendo relegada. Trata-se de um chamado à desintoxicação dessas impurezas que estão levando as pessoas às ruas e fomentando contestações.

Palmilhando seus textos, o autor reforça esse pedido para que o pais aprenda a plantar uma planta tão natural, com esse intuito de que possamos, mais progressivamente, plantar algo mais que repele e expulsa insectos, como ele descreve nos textos Mupswetu’s, e  bhoromani’s. Estes, segundo o autor, são os que, hoje, ascenderam, são ladrões de luxo, assassinos sofisticados, violadores em posições respeitadas e, como podem imaginar, possuem maiores habilidades de esquivar-se das balas.

Então, as crónicas do Tchambalakati são um Moçambique real com as suas disfunções societárias, com os sonhos adormecidos, com as aspirações de todos que almejam um país são e funcionando sem desvios. Um Moçambique que tem de ser menos político e mais social e económico, afectuoso, que não repousa para dar oportunidades aos seus jovens.

Se a função da crónica é ressignificar o registro de fatos comuns, feitos em ordem cronológica, então, nosso autor assume que essa crónica assume contornos de género narrativo, reflexivo e episódico. Por conseguinte, ele resgata o flagrante do quotidiano nacional, em seus aspectos pitorescos e inusitados, com certa dose de humor e de reflexão existencial.

A obra de Francisco Chuquela contém passagens líricas e comentários de interesse social e a linguagem é, quase sempre, coloquial e irreverente, ou, não fosse ele próprio, um jornalista e observador atento. E, apesar desse viés quotidiano e episódico, o autor foi audaz ao preservar e rever seus escritos por um período  de 12 anos. Essa decisão, de congelar no tempo esses registros, revela-se profética à luz das recentes manifestações pós-eleitorais, como acertadamente apontou Mélio Tinga em sua apresentação da obra. Tchambalakati antecipa, de forma inquietante, os acontecimentos que viriam a seguir.

Tchambalakati não pode ser olhado apenas através de uma lupa literária, porque não é possível vê-lo assim, à árvore deve ser vista na sua plenitude e esplendor. Julgo ser esse o encanto das crónicas do Chuquela para o leitor. Elas não sobrevoam o subúrbio, elas são o próprio subúrbio; sente-se o medo, o cheiro, o barulho dos bairros, o sangue, o suor, a embriaguez, a dívida, a miséria, o ximovhana e o xilalassane.
Chuquela mostra conhecer, profundamente, o que escreve, porque habitou muitos destes lugares, porque passou por estas ruas, porque conheceu os personagens que atravessam cada uma destas crónicas. Em Maxaquene, Mavalane, Polana Caniço, Aeroporto, Xipamanine, entre outros.

Neste livro, dois personagens são a expressão de medo para quem reside no subúrbio; Mupswetu, um consumidor calejado de soruma
e assaltante temido, que acaba nas mãos da população que executa ela mesma a justiça; o segundo é Mbhoromani, um ladrão, assassino e violador de mulheres e crianças, tido como uma espécie de mito, um fantasma, um xipoco, uma lenda. Um homem que escapava com uma facilidade assombrosa das mãos da polícia, das grades e se esquivava com mestria das balas.

Apanhado, foi colocado um pneu e gasolina. Acenderam, mas Mbhoromani não ardia, ria-se. Uns curandeiros apareceram, bateram com força na sua sombra, Mbhoromani não resistiu a tanta dor. Foi assim que acabou por arder.

Fora a isso, dois outros temas sensíveis são colocados em hasta pública; o primeiro, a pobreza profunda instalada nos bairros, na sua maioria próximos do centro da cidade de Maputo – desde a estória de um jovem que perde a namorada para um empresário Português, ou a estória de uma avó que tem de colocar o pouco açúcar numa chaleira enorme, para melhor gestão e, por fim, uma criança que aguarda o final do ano para poder tomar um refrigerante.

Na crónica “Miséria”, o autor nos traz um olhar ainda mais íntimo sobre a infância em meio à pobreza. Chuquela, habilmente, retracta o impacto da desigualdade na auto-estima e no desenvolvimento das crianças, usando o olhar zombeteiro dos colegas do protagonista como um reflexo da crueldade social. A força deste texto reside na sua capacidade de nos fazer sentir a dor e a vergonha de quem cresce sem os recursos básicos, mas, também, de destacar a força interior daqueles que, mesmo na adversidade, buscam seguir em frente.

Chama atenção neste livro, também, o poder criativo na nomenclatura, comum nas zonas suburbanas, a título de exemplo: Lourenço da Silva, que passou a ser conhecido como tio Munene – nome atribuído por pessoas do bairro, por este aceitar os filhos que a esposa o dava, mesmo sendo de uma cor diferente da dele (Munene como quem diz pessoa boa, pessoa de bom coração); Lourenço Vilário Xonguissa, que passou a Massopeni – depois de ter acabado o contrato no Clube Naval, começou a beber de forma desmedida; ou então Thumbu-Rhumbu – designando um homem barrigudo e explorador de mão-de-obra infantil.

Este livro é, então, essa difícil conjugação entre a sobrevivência ao tempo e o aspecto diagnóstico associado a uma metáfora que deixou de ser e virou realidade.

Soou-me um belo convite ler os poemas deste poeta moçambicano justamente numa altura em que o país vive uma convulsão social pós-eleitoral que nos tem custado a partida de muitos vivos.
Enquanto os vivos das manifestações têm ido algures num céu religioso por conta da sua justa causa, o destino dos vivos do poeta Quive permanece uma incógnita.

Da forma como os primeiros poemas em prosa iniciam a parte l: Cidade, é como se o poeta inopinadamente despertasse no meio de uma era de extinção e se deparasse com um mundo sem homens, homens vivos, pois os homens mortos é que mais pululam no mundo lírico do poeta.

A descrição ou a pintura apocalíptica das cidades é bem conseguida no livro, pois o poeta teve o engenhoso cuidado de fazer uma correcta selecção das palavras que evocam uma atmosfera fúnebre como morte, ruínas, ausência, silêncio, moscas, sepulturas, vazio, e todo etc que nega a cor à vida.

Para adensar tal atmosfera fúnebre, juntam-se alguns nomes das cidades que lembram a guerra: Tripoli, Bagdad, Alepo, Damasco e, talvez Lampedusa aonde, às vezes, chegam os corpos sem vida dos migrantes pelo mediterrâneo.

A inquietação agonizante do sujeito poético sobre o paradeiro dos vivos causa múltiplas interpretações ao leitor que também busca a reposta, ou melhor, as respostas sobre uma espécie que lhe é familiar: os vivos. Para onde foram?

Se o livro fosse feito unicamente dos poemas da Cidade, entender-se-ia que os vivos foram levados metaforicamente pela guerra, catástrofes, pandemias e outras desgraças do mundo para o leito da morte. Mas a entrada dos poemas do Corpo, parte II, trazem outro espectro no livro: o amor que partiu. Os poemas do Corpo são de angústia e solidão. Há uma mulher que partiu e deixou o sujeito lírico desconsolado com a sua ausência tão intensa que se chega a confundir com a inexistência.

O sujeito lírico canta a beleza e as saudades desta mulher, mas no fundo sente que as palavras não lhe são suficientes para curar a solidão. O poeta precisa literalmente do corpo para amar, tal como atesta o Poema XVI:

Cresce-me ardente a saudade da tua presença com os beijos todos que ainda guardo, no labirinto da memória, ínfima a coragem de te encontrar (…) quando pela minha mão o teu corpo se estende em alguma cidade; e entro-te feroz, enraivecido pelos dias de ausência, quase inexistência; (…)

Como se lê, há uma paixão que arde e se acumula no peito do poeta ansioso por encontrar a sua flor de saudades, Zanóbia, e rega-la com o seu amor. Mas quando não tem o seu doce amor, como é que um poeta passa a olhar o mundo dos vivos? Com as cores vivas do arco-íris ou com as cores cinzas da guerra? Eis a questão que se nos mostra um ponto de conexão entre as duas partes do livro: a Cidade e o Corpo.

Ao certo, afigura-se-me que, com a partida da sua amada, o mundo dos vivos aos olhos do poeta também partiu, daí que o sujeito poético passa a indagar: para onde foram os vivos? É como que, no lugar da alegre canção “xiluva” da Banda Kakana, lhe passasse a tocar no coração o “no sunshine when she is gone”; de Bill Withers.

Os vivos para o poeta, em algum momento da sua poesia, significam as cores quentes, a luz, o amor, a esperança que, de cidade à cidade, ele busca reaver sem sucesso desde que a sua amada partiu. Se esta for a premissa maior, então, era suposto que este livro de poesia iniciasse com a causa que acinzenta a sua visão que é parte II — o Corpo — e terminasse com o caos que é parte l — a Cidade. Todavia, na poesia, a desordem tem mais de perfeição que a ordem. Ademais, não deixa de ser interessante que se avente a possibilidade de que as duas partes do livro sejam uma manifestação poética que resultou de um duplo golpe emocional simultâneo sobre o sujeito lírico: um amor ausentado e a desilusão da polis.

Enfim, Para Onde Foram os Vivos é uma obra poética que calha perfeitamente com espírito de um leitor que esteja a enfrentar concomitantemente a solidão amorosa e a distopia do nosso mundo, pois perguntar para onde foram os vivos é mesmo que perguntar para onde foi o amor.

Provocações…, ah provocações

Devia ser um gemido grego

Para dizer provocações…

António Abujamra

Reler o Teatro e a Peste de Antonin Artaud, nestes tempos de peste (e não passo a repetição) é um imperativo, um certo de tipo armadura, uma defesa intelectual e moral. Entenda-se a peste como a doença política que estamos a viver. Uma enfermidade que aflige aqueles que “escolhemos” para nos representar na gestão da nossa vida social acaba se degenerando em epidemia letal quanto a peste que inspira o fervoroso discurso de Artaud sobre a necessidade de aprendermos a resistir às trevas, que se escondem nas palavras daqueles que só servem para embrutecer e distorcer o nosso ponto de vista sobre as coisas. Mas afinal, qual é o nosso real ponto de vista sobre o estado das coisas na pátria desanvindaʔ

Pensar a sociedade com as lentes do teatro é o mesmo que apontar o telescópio contra o minúsculo elemento vivo, ampliá-lo até à compreensão da mecânica que engendra o todo. O todo, neste caso, só pode ser esta existência cósmica, em que estamos todos em conexão, em rede e com cada vez mais sede de conhecer a fundo o outro, que é na verdade o fundo mais fundo de nós próprios. O outro é o rio em que devíamos nos narcisar. Imagina amar o outro com o mesmo amor que nutrimos pelo ego. E como seria se as crianças pudessem desenhar a paisagem do futuro com legos de madeira, porque não faltam mais carteiras nas novas e modernas e equipadas salas de aulas das nossas escolas.

Nesta nova pandemia social, a nossa imunidade intelectual, no sentido mais espiritual do termo, está a ser posto em prova. O que dizer do nosso despreparoʔ Uma juventude sem voz própria, que significa além de atestar o seu fracassoʔ E o teatro, na sua poética do social, no seu papel de reencantador do mundo com arte e pedagogia, o nosso teatro de comunidade e sem a quarta parede que posicionamento deverá tomarʔ

Talvez a verdadeira revolução esteja a acontecer nas artes, os fatídicos

acontecimentos dos últimos dias, vem nos desafiar com novas narrativas, novas personagens e cenários jamais vistos no nosso contexto, que talvez seja a mais preciosa mina de material criativo para “desmontar a noite”, já leram o poeta Japone Arijuaneʔ

Ndlavela, 08 de Dezembro de 2025

Depois de uma tremenda convulsão social pós-eleitoral que envolveu sacrifícios e morte de centenas dos nossos compatriotas, a pior derrota que podemos sofrer é voltar à mesma velha casa sem nenhum acordo de esperança que nos inspire um futuro melhor.

Como nação, se nos permitissemos pôr a mão na consciência e reflectir sobre o mal que nos trouxe até este colapso político-social, com facilidade concluiriamos que a Comissão Nacional das Eleições (CNE) e o Conselho Constitucional (CC) é que foram a raiz de todo este desastre sócio-político.

Estes órgãos estatais se tivessem feito o seu trabalho com integridade, responsabilidade e transparência, o inestimável desastre humano e económico em Moçambique não teria tido o espaço. Toda a permanência ou mudança política teria ocorrido de forma pacífica e civilizada. 

Porque o CC e CNE se tornaram os principais vilões na nossa desgraça eleitoral?

A sua culpa não recai na sua existência, mas na sua natureza constitutiva. É pouco discutível que estas duas instituições perderam por completo a confiança do povo soberano, por conta da sua composição estrutural que é partidária.

Ora vejamos, segundo o Boletim de processo eleitoral publicado pelo CIP, em Setembro de 2022, a CNE é composta maioritariamente pela Frelimo. Ou seja, dos 17 membros que compõe a CNE, 5 são membros da FRELIMO, 4 da RENAMO, 1 do MDM, 7 da sociedade civil. Entretanto, a mesma sociedade civil é seleccionada pelos partidos políticos, uma condição que permite que a FRELIMO tenha 3 simpatizantes da sociedade civil, a RENAMO apenas 2, e outros 2 são flutuantes.

Esta composição perniciosamente partidária foi almejada pela própria RENAMO, tendo argumentado que não acredita na neutralidade dos cidadãos capazes de compor a CNE e garantir a sua integridade. Seja como for, a prova irrefutável de que a proposta da RENAMO falhou por completo, é esta CNE corrupta e podre tal como se nos mostrou recentemente. Urge uma reforma profunda.

Quanto ao Conselho Constitucional, também é uma instituição que enferma da mesma doença partidária. O presidente deste órgão é nomeado pelo Chefe do Estado, três juízes são da FRELIMO, 2 vem da oposição e um da magistratura judicial. Sendo assim, a maioria é Frelimista, logo o órgão é pró-vermelho, e isso se agrava pelo facto de o Presidente do CC fazer parte do Conselho do Estado liderado pelo próprio partido no poder. Urge a independência constitutiva deste órgão muito importante para dirimir conflitos na sociedade de forma justa e pacífica

Como o CC e CNE deviam ser compostos?

Os dois órgãos deviam ser expurgados de qualquer interferência política no seu seio. Para CNE, a melhor forma de recuperar a sua credibilidade é através de um concurso e  selecção dos representantes da sociedade civil a ser feita pela Fundação MASC, uma organização que superintende as diversas actividades da sociedade civil.

O CC, por sua vez, devia romper as correntes partidárias e construir a sua composição a partir de dentro do universo da magistratura, realizando eleições internas com base na meritocracia, verticalidade e sucesso profissional.

E, não menos importante, de modo a punir comportamentos de alienação e reforçar o espírito de integridade entre os membros de órgãos eleitorais, torna-se necessária a revisão do código penal, no sentido de agravar-se ainda mais as penas relativas a crimes e delitos eleitorais. Penas leves encorajam a proliferação de crimes hediondos que atentam a unidade democrática e nacional.

Enfim, sem reformas profundas desses órgãos, não se pode esperar que o passado e presente sujos da nossa democracia sejam diferentes da desgraça que nos espera no futuro. As coisas só mudam se fizermos algo para que mudem. E acreditem: Moçambique pode, um dia, tornar-se uma referência de um país de válidos processos democráticos que legitimam o poder, basta sabermos tirar lições da nossa presente crise democrática e combinarmos esforços profissionais para que o ciclo de violência eleitoral cesse definitivamente.

Esta é a hora de pensarmos num país que sirva para todos os moçambicanos.

Cobicemos outras nações africanas que já ultrapassaram esses empecilhos de partidarização dos órgãos do Estado e seguem adiante rumo a desenvolvimento humano, enquanto nós continuamos no Top 7 dos países mais pobres do mundo.

A corrupção e a falta da justiça já nos atrasaram o suficiente como nação. Temos de dizer chega de forma racional. Penso, em última instância, que esta é que deveria ser a segunda luta de Venâncio Mondlane e de todos partidos da oposição: lutar para reconstrução de órgãos eleitorais transparentes, livres e justas para que as próximas eleições sejam credíveis e menos problemáticas, caso a grande batalha pela verdade eleitoral seja interrompida.

e-mail: tsembah@gmail.com

Introdução

As tecnologias de comunicação, como celulares e redes sociais, têm transformado radicalmente a maneira como interagimos e nos expressamos, influenciando nossas práticas culturais, morais e linguísticas. Essas mudanças não são apenas uma adaptação de quem decide usá-las, mas revelam transformações profundas no comportamento humano e nos valores que pautam as relações interpessoais. Entre essas mudanças, destaca-se a diferença entre a linguagem utilizada em cartas e nas actuais mensagens de texto, bem como a modificação das formas de tratamento e da confiança que as palavras carregam.

Neste contexto, surge uma reflexão sobre a influência dessas tecnologias na preservação dos aspectos culturais e éticos e na maneira como o valor das palavras é encarado na sociedade.

Desenvolvimento

Antes da popularização dos celulares e da internet, a comunicação por cartas era comum, e a linguagem escrita assumia um tom mais cuidadoso e poético. Em cartas, as pessoas tinham a preocupação de utilizar palavras bem escolhidas e de valorizar as expressões, numa tentativa de cativar o leitor. Esse modo de escrever trazia certa formalidade e um vínculo emocional entre remetente e destinatário, reflectindo o cuidado e o respeito que pautavam a comunicação. Além disso, compromissos verbais ou escritos, em cartas, eram levados muito a sério, e marcar um encontro significava cumprir, sem desvios, aquilo que foi combinado.

Com o advento dos celulares e da internet, as mensagens de texto instantâneas tornaram-se a principal forma de comunicação.

Esse novo contexto trouxe uma linguagem mais rápida e informal, onde o imediatismo, muitas vezes, prevalece sobre o cuidado com as palavras. A praticidade e a rapidez com que enviamos mensagens frequentemente banalizam o conteúdo das conversas, levando ao uso de abreviações, emoticons e até à falta de atenção com a ortografia. Essa simplificação pode, aos poucos, minar o valor atribuído à palavra, esvaziando a importância de cada frase.

Além disso, o comportamento oral passou por transformações significativas. Em contraste com o passado, onde as conversas presenciais seguiam um ritmo mais cadenciado e formal, a comunicação actual é marcada pela informalidade e pela ausência de protocolos. Termos e expressões que antes eram evitados tornaram-se comuns, e a banalização de temas culturais e morais é cada vez mais presente. A superficialidade gerada pela instantaneidade do mundo digital pode levar à perda de aspectos culturais e éticos, que não encontram o mesmo valor nas interações virtuais.

Conclusão

O impacto das tecnologias de comunicação é evidente nas formas de tratamento e na maneira como atribuímos valor às palavras e aos compromissos. A mudança de uma linguagem cuidadosa e emotiva das cartas para a informalidade das mensagens de texto e o imediatismo da comunicação virtual aponta para uma transformação cultural e moral na sociedade. A preservação de valores essenciais, como o respeito e o compromisso, demanda uma reflexão sobre como equilibrar as facilidades tecnológicas com a valorização dos aspectos culturais e éticos que compõem nossa identidade.

De luxo para lixo, assim se transformou Maputo. Velha e gagá, aos 137 anos, parece já não alcançar o nariz para, no mínimo, limpar o seu próprio ranho. Maputo já não dorme acordada há meses,“xilunguine” borrou a maquiagem e deixou cair a máscara.

Seduzida desde o tempo colonial, Kampfumo não cedia de qualquer maneira e nem levantava a saia para qualquer um, mas hoje deu para o lixo. O que houve com a princesa? Questionam-se as cidades vizinhas, que de longe lamentam e riem-se do novo semblante que “xilunguine” ostenta nos últimos dias.

Há noites que Maputo não se banha, muito menos depila as suas ruas e avenidas. Cheira mal em todos os compartimentos e falta espaço para respirar. Maputo perdeu admiradores, marginal está uma marginal, nenhum homem deseja a acácia vestida de impurezas. Bairro a bairro, a capital foi sabotada e abandonada imunda.

Não há mais nada de melhor que se diga sobre ti, mana centenária. As banhas criadas pelas dunas de resíduos sólidos no teu corpo roubaram o mínimo de respeito que Chimoio, Inhambane, Nampula e outras tuas irmãs tinham sobre ti. Estás podre até às ancas.

Entre músicas e poemas escritos pensando em ti, Kampfumo, sobram-te, neste momento, lamentações. O teu corpo escalado por rugas torna-te malquista e inapropriada de afagar. Como se não bastasse, nada explica aos teus filhos que, mesmo resmungando com a situação, não têm escolha senão dividir o “xiquento” entre contentores fervilhando urina.

O que houve contigo, “Kamaputso”? O que dirás a Eduardo Mondlane, Samora Machel, aos heróis moçambicanos, a Tomás Nduda, Kenneth Kaunda e a Josina Machel, gente de vulto que depende da tua higiene para dormir tranquila ao longo das avenidas onde lhes concedes aposentos? 

Do melhor para o pior destino turístico, devias-te envergonhar por isso, Maputo, e talvez  recuperar as memórias de quando eras bela e interessante. Para quem já teve oito maridos, estás uma desgraça nas mãos do teu actual dono, que parece ter nenhum plano para lavar a tua cara ciscada e amarfanhada.

Retrata-te, “xilunguine”, antes que seja tarde e percas a grandeza. Já andas suja, bêbada e corrupta. Não te sujes mais. Ganha consciência e limpa a cara enxovalhada pela imoralidade que tu mesma incubas ao longo das barracas do Museu. Vinha correndo e cantando “Txuna Maputo” e, depois disso, nada se viu senão o significado da primeira palavra da frase. Porque sufocar os já extenuados citadinos que incansavelmente buscam caminhos para te abandonar?

Lava-te e responde-me, por favor.

Ó Jovens!
Ó ilustres 100 noção!
Ó minha nossa senhora da razão!
Ó campeões da mansidão!

Convém acreditar nos jovens; Ora por mera fé de ser a fase da fronteira para o desenvolvimento tanto físico assim como psicológico, moral e intelectual.

Convém acreditar, ainda, nos sem noção, nos ilustres dogmáticos quando se trata de razão, nos campeões da mansidão – eis uma das razões para se fazer, nesta fase, um pacto (des)leal com a própria noção sobre Nação.

Mas de que noção de Nação nos referimos?

*A esperança perdida* de uma geração que, mais do que nada, idolatra a curtição e se esquece completamente de abraçar causas que visam a mudança.

Geração atrapalhada no pensamento de que tudo está consumado e que não há nada a ser revertido para a combinação dos dados.

Muito triste – uma juventude que nasceu corrupta e que caminha corrompendo até para ter uma relação amorosa. E, cara sem vergonha, a mesma sai à rua para cuspir reclamações sobre a corrupção nos outros, enquanto ela mesma boceja o próprio oxigênio.

Engraçado!

Para o exercício pleno da cidadania, é preciso que a massa popular esteja ciente dos seus direitos e deveres, não sendo suficiente estar nas lamúrias – quem não conhece seus deveres, tão pouco saberá exigir seus direitos.

Em muitas cidades, é notório a inexistência de bibliotecas que ajudariam aos cidadãos a ganharem o gosto pela leitura, o que permitiria, portanto, um maior envolvimento na vida política e do bem-estar social.

Nota-se que, os indivíduos que fazem parte desta sociedade, são como analfabetos que, diante de graves dificuldades de leitura, fixam o olhar em um texto fingindo estar a ler o escrito.

É penoso!

Uma sociedade que vive de reclamações para com quem entendeu que algo não está justo.

É injusto!

Uma juventude virada mais para o lazer que em prol do desenvolvimento da nação, ou pelo menos, do que sabe fazer.

É de aborrecer!

Uma camada incansável de projectar a ociosidade, que vive da utopia de poder enriquecer sem trabalho, preocupada em ganhar sem investir nenhum centavo…

Pobre coitado!

Mas esta é a nossa juventude que reclama de tudo quanto é vivo e exige trabalho para ser usufruído. A decisão está nas nossas mãos: ser (des)leal à nossa própria noção sobre Nação.

Era assim chamada a dona Lodina, pela distância que percorria de casa à paragem.

Lodina, a mãe já dizia, você foi um fruto da ilusão.

Em 1983, Angélica conheceu Bartolomeu, seu marido por 23h. Foi mesmo uma ilusão de meninice, dizia a avó já cansada da vida madrasta lá em Xikodwene.

A Angélica percorria distâncias em busca de água e foi assim que sucedeu a diegese.

A Angélica engravidou e logo pôs-se a correr para Maputo com um mujonijoni que a encontrou 23h chorado sem saber o que fazer. Assim, Angélica deixou a mãe já velha, para descansar nos braços do mujonijoni.

Lodina, sua filha, já crescida, vê o seu lar na Matola em Mumemo, lugar esse novo, sem muita gente e em via de desenvolvimento, é como se ela estivesse voltando à sua origem, lá em Xikodwene.

Lodina caminhava durante 10 horas para a paragem, tinha uma vida dividida entre dois espaços, Maputo-Matola, vivia uma vida de estrada, saía de casa à madrugada e chegava em Maputo ao meio dia e logo tinha de pegar o transporte para voltar a casa e só chegava às 23:55 minutos, com muitos filhos de nacionalidades diferentes, diziam as vizinhas, em risos e gargalhadas, meninos de todas as cores, mal viam a mãe.

A avó Angélica não gostava da filha desde o dia do seu nascimento, em 1984, porque se parecia bastante com o pai.

Sem ninguém, Lodina fazia dos seus filhos a sua única família, a família onze mulheres.

No dia 25 de Maio, pelas 6 horas, dia do seu aniversário, a última filha indo a escola, vê a sua mãe jogada, perto do instituto de mumemo, sem ninguém, as 10 meninas enterram a mãe e a sua filha mais velha, a Admira, nome dada pela mãe, porque a mãe admirou-se ao ver que no seu ventre carrega uma branca de raça.

Admira foi obrigada a fazer o mesmo percurso da mãe para poder garantir o pão de cada dia das nove irmãs.

África, um continente com características únicas, é o único que se estende pelos quatro hemisférios e é
abraçado pelos mares Mediterrâneo e Vermelho, enquanto os oceanos Índico e Atlântico oferecem o som
das ondas, que refrescam ao ritmo de uma orquestra os seus 30 milhões de quilómetros quadrados, que
escondem a herança da riqueza africana. A África ocupa o pódio como o terceiro maior continente na
hierarquia global, porém poderia merecer um troféu maior na classificação de riqueza e diversidade cultural.

Ao fazermos a anatomia da África, encontramos uma estrutura que encanta e apaixona qualquer
consciência holística, desenhando um futuro promissor no presente, dentro do campo que delimita o lago do desenvolvimento social. Contudo, torna-se difícil entender por que a “menina África” continua parada no semáforo da distracção, enquanto os resultados das análises macrossociais e macroeconómicas observadas não indicam transtornos que conduzam à “hepatite social”.

Os olhos, com retinas límpidas, mostram que a base do futuro socioeconómico da humanidade está na
cintura atraente que suporta, de forma atlética, o tronco esbelto da África. A beleza dos seus lábios, que
carregam o batom de todas as cores da sua diversidade biológica, encanta qualquer raça. A pele simpática e acolhedora das suas temperaturas, que convidam a mergulhos apaixonados nos abraços dos seus oceanos, mares, rios e lagos, refresca qualquer mente. A África apaixona com lucidez divina, cada espírito vindo de qualquer hemisfério, que a visite para celebrar a vida nas suas águas mornas e participar da ceia dos seus abundantes recursos naturais e ecológicos, que facilitam o desenvolvimento e promovem a valorização da vida e da dignidade da alma. Entretanto, a amnésia do cérebro da África parece esquecer os factores que promovem o desenvolvimento e o bem-estar colectivo, enquanto observa, sem compaixão, a anemia que atinge o coração das suas nações.

A pergunta que surge em mentes honestas é: para que direcção sopra o vento do desenvolvimento da
África? A vida na incerteza ainda domina os neurónios de muitas nações africanas. A ausência de audácia leva algumas delas a importar palitos de dentes, mesmo com a imensidão de florestas que poderiam sustentar esse tipo de produção e que já serviram de palco para os passeios serenos do mítico Tarzan.

A luta pelo disfarce da identidade africana alcança proporções preocupantes: mulheres lindíssimas de origem africana ainda negam a sua identidade, trocando o tradicional lenço na cabeça por cabelos postiços indianos ou chineses, numa tentativa de se aproximar de um padrão de beleza associado a países com indicadores de desenvolvimento notável.

Essa incerteza cultural afecta até as bases da identidade, distorcendo o conceito de globalização cultural para acomodar os fracassos que emergem da fragilidade dos pilares do desenvolvimento social. Contudo,
mesmo com os disfarces, os estudos de ADN não deixam dúvidas: a raça está nos cabelos, no tom da pele
e no espírito resiliente. Mesmo sob uma peruca indiana ou chinesa, a raça africana mantém-se viva no
selo negro que autentica o seu ADN. Ela está também nos olhares sofridos, que carregam as marcas de
uma África que um dia foi deixada para trás na maratona do desenvolvimento, impedida de se classificar bem nas “olimpíadas” do progresso global.

A cor África, que celebra o festival do sabor de chocolate, fascina o mundo e celebra o bem. África tem
tudo para merecer o reconhecimento como um continente essencial, que desenhou o berço do
desenvolvimento da humanidade. O mundo precisa resgatar o verdadeiro significado da palavra
“humanidade” para construir uma vida mais equilibrada entre as nações.

A África será melhor quando os actores políticos africanos emprestarem as suas consciências à ciência do
desenvolvimento, abandonando a visão errónea que define a política como um caminho curto e rápido
para a riqueza, ignorando os meios. A política deve estar ao serviço do povo africano, mobilizando a
ciência e promovendo a harmonia social.

A filosofia moral de Kant entende por humanidade (Menschheit) a natureza racional, que implica a
humanidade como a única condição sob a qual um ser pode ser um ‘fim’ em ‘si mesmo’. Apesar de ‘o fim’,
fundamentado em princípios racionais, também produz desejos, como o amor pelos seres racionais e o
desejo de beneficência.

A África precisa ser estudada. Talvez esse estudo possa começar com uma reflexão inspirada na fábula
do sapo que cheira a chulé, mesmo vivendo na lagoa.

AFINAL, POR QUE, APÓS TANTOS ANOS DE DESCOLONIZAÇÃO, A ÁFRICA AINDA PERMANECE COMO O BERÇO DA POBREZA E DO SOFRIMENTO?

De forma simplista, trazemos o trecho que narra a história do sapo:
Era uma vez um sapo que não lavava os pés. Não lavava os pés porque não queria. O sapo morava na lagoa, mas cheirava a chulé porque se recusava a lavar os pés.

Com essa fábula, acreditamos que há questões difíceis de explicar, ou que, mesmo explicadas, permanecem incompreendidas. Será que podemos substituir o sapo da história pela África?

A África tem condições para levar suas sociedades a não “cheirarem a chulé” de pobreza. Possui climas
favoráveis, terras aráveis, subsolos ricos em recursos minerais preciosos. No entanto, continua a ‘cheirar
chulé’ da miséria, mesmo estando imersa e nadando na “lagoa” de recursos que poderiam favorecer um
desenvolvimento próspero e sustentável.

Se o conceito da palavra piedade superar o egoísmo humano, a cintura forte, que suportou o peso da
colonização e da escravatura, encontrará descanso num novo conceito de independência africana. Se as
nações com desenvolvimento consolidado libertarem os termómetros que medem o progresso, deixando
de manipular as bússolas que orientam a educação oficial da África, aumentará a probabilidade de um
equilíbrio no desenvolvimento entre as nações. Contudo, a participação da África na competição pelo
desenvolvimento passa pela ausência de interferência dos continentes mais desenvolvidos no “menu” das estratégias de crescimento das nações africanas. Só assim poderá haver uma competição mais equilibrada no campo do desenvolvimento global.

Se as nações desenvolvidas continuarem a influenciar o comportamento das nações africanas pela preferência pela ignorância ou fornecendo fórmulas de desenvolvimento irreais, continuaremos a testemunhar a estagnação intelectual da África e o domínio eterno da pobreza social e cognitiva.

Se as organizações internacionais não limitarem a produção e a venda de armamento bélico [a Indústria de Guerra], a África será privada de seu desenvolvimento, pois a sua vulnerabilidade continuará a
favorecer o surgimento de guerras.
De que valem palavras que mobilizam a esperança da consciência africana, como aquelas que afirmam:

“A África é rica, e o futuro das nações está na África”, quando os povos africanos continuam a viver
abaixo da linha da pobreza? Ainda enfrentam fome, nudez, falta de abrigo, ausência de condições educacionais adequadas, e políticas de mobilidade pública ineficazes, enquanto são liderados por
governantes movidos por um conceito de riqueza que não beneficia o colectivo. A ÁFRICA merece consideração favorável. DEVE SER VISTA COMO UM ATIVO ESSENCIAL NO CONTEXTO DAS NAÇÕES, e não como um campo de extracção de riqueza que apenas alimenta nações já satisfeitas. É urgente ajudar a África a reflectir sobre o conceito de desenvolvimento e bem-estar.

A ausência de um pensamento colectivo e de um pensar no bem-estar comum desvia o rabisco que deveria desenhar a essência da humanidade e a qualidade de vida apreciável para todos. As mentes
particularistas que orientam muitas organizações sociais e influenciam as políticas públicas das nações africanas perpetuam dinâmicas semelhantes às do período da escravidão. Libertar a África significa salvar o seu povo de um sofrimento que já dura centenas de anos.

Os 30 milhões de quilómetros quadrados da África escondem riquezas suficientes para satisfazer a
humanidade. No entanto, apesar dessa imensidão de recursos, as migrações continuam a ocorrer em um
único sentido, porque ainda falta o conhecimento necessário para transformar as vantagens comparativas que a África possui em vantagens competitivas. Esse é o caminho para acelerar o desenvolvimento e libertar suas nações de todo tipo de pobreza.

África, acredita! O conceito de humanidade pode, um dia, ser ressignificado na poesia do
desenvolvimento declamada no altar da catedral do conhecimento.

O urgente e o remanescente a fazer-se aquando da actual crise pós-eleitoral em Moçambique

Quando os que têm poder de mudar um país passarem a olhar para os artistas, em geral, mas, sobretudo, os de permanente ou pontual intervenção social, e os virem não como uma ameaça mas sim como um aviso, evitar-se-ão fenómenos como os que hoje se vivem em Moçambique.

Azagaia é um grande exemplo. É verdade que o é sem deixar de ser um exemplo: há muitos outros artistas, nas mais diversas áreas da arte, que muito fizeram e/ou fazem por um Moçambique cada vez mais justo, embora muitos o tenham feito e/ou o façam de forma

indirecta, contudo sempre verdadeira! Mas a diferença de Azagaia está na audácia, está na

ousadia que o caracteriza e que lhe confere notoriedade e, por conseguinte, popularidade! Por isso redigo: Azagaia é um grande exemplo.

A arte, quando bem manejada, é, em contexto de indignação ou até de revolta, uma das formas mais pacíficas e, inclusive, encantadoras de manifestação! Portanto, que se ouçam os artistas e que se apliquem as suas ideias, a partir das ideias que, no mínimo, sejam proveitosas.

Mas isso dos artistas e das artes é para depois… é para quando finalmente estivermos todos aliviados da actual tensão. Por agora, e antes da afamada e controversa ideia de diálogo, tem de haver, primeiramente, oração – reconhecimento a Deus, o Todo-poderoso; posto isto, é tolerância o que deve reinar entre todas as partes envolvidas nesta crise. Esta tolerância trar–nos-á paz, e só em paz poderemos pensar no que ademais pretendamos; por fim, é também urgente que não se perca o foco no primordial e final objectivo, o qual, suposta e resumidamente, é tornar Moçambique um país justo ou mais justo.

11/12/2024

Nos dias actuais, a juventude moçambicana enfrenta desafios que vão muito além do que é amplamente reconhecido nas discussões sociais e políticas. Enquanto grande parte do debate sobre a depressão juvenil é centrada nos aspectos psicológicos individuais, como desequilíbrios químicos ou traumas pessoais, pouco se fala sobre os factores sociais e estruturais que impulsionam essa crise. A letargia colectiva observada entre os jovens é, em grande parte, alimentada por uma sociedade que, ao invés de proporcionar apoio e oportunidades, os sobrecarrega com um sistema que falha em oferecer perspectivas reais de crescimento e desenvolvimento.

A Conformidade Silenciosa da Juventude

Quando analisamos o estado actual da juventude moçambicana, é impossível não notar o profundo desânimo que permeia suas atitudes e comportamentos. Este fenômeno, muitas vezes categorizado como “apatia”, é, na verdade, um sintoma de uma crise social mais ampla. Jovens que acordam cedo, todos os dias, para enfrentar condições degradantes no transporte público, trabalhos mal remunerados e uma economia em declínio têm sido empurrados para um estado de conformidade silenciosa. Eles já não reclamam, já não protestam. Ao invés disso, aceitam essa realidade com um resignado silêncio, fruto de uma dor que se tornou parte de sua rotina diária.

Esta aceitação da dor diária como algo inevitável é um claro indicativo de que a juventude moçambicana não apenas perdeu a esperança, mas também a capacidade de imaginar uma vida diferente. Eles não estão apáticos por natureza, mas foram condicionados por uma sociedade que os desencoraja continuamente. Não é que os jovens sejam preguiçosos ou desmotivados, como algumas narrativas populares sugerem, mas sim que eles têm sido repetidamente traídos por um sistema que não oferece oportunidades significativas de melhoria.

A Falha do Sistema e a Depressão Colectiva

O sistema moçambicano, tanto em termos de infra-estrutura quanto de políticas sociais, falha consistentemente em fornecer os meios para que os jovens possam prosperar. O transporte público superlotado e as condições insalubres de trabalho são apenas alguns exemplos de como o ambiente ao redor da juventude contribui para essa depressão sistêmica. De acordo com Silva e Martins (2018), o estresse contínuo gerado por condições sociais adversas pode agravar os sintomas de depressão, levando a uma sensação de impotência e desesperança entre os indivíduos afectados. Esta afirmação encontra eco no contexto moçambicano, onde a falta de políticas de apoio à juventude e a ausência de
infra-estrutura adequada para o seu desenvolvimento resultam em um ciclo contínuo de frustração. Além disso, as poucas oportunidades de crescimento econômico ou educacional
reforçam o sentimento de desesperança. Mesmo aqueles que conseguem ter acesso a empregos estão frequentemente confinados a funções mal remuneradas e sem perspectiva de mobilidade social. Nesse contexto, a depressão deixa de ser meramente um problema psicológico e se torna um reflexo directo das falhas sociais e estruturais do país. Oliveira e Tavares (2019) sugerem que, em ambientes onde o crescimento econômico é limitado e as oportunidades são escassas, a juventude tende a experimentar níveis mais elevados de ansiedade e desespero, o que pode culminar em um estado de depressão colectiva.

A Invisibilidade da Crise Juvenil

Um dos aspectos mais perturbadores dessa situação é como a crise da juventude moçambicana permanece amplamente ignorada pelas autoridades e pela sociedade em geral. Embora seja evidente que as condições sociais adversas estejam contribuindo para a
depressão juvenil, o governo moçambicano e as instituições responsáveis pela criação de políticas públicas continuam a minimizar a gravidade do problema. A ausência de programas eficazes de apoio à juventude e a falta de investimentos em educação e infra-estrutura são evidências de uma negligência institucional que apenas aprofunda essa crise.

Essa invisibilidade da crise juvenil também é alimentada por uma cultura de estigmatização, em torno da depressão e da saúde mental, em geral. Muitos jovens não se sentem à vontade para buscar ajuda ou falar sobre seus sentimentos de desespero, temendo serem rotulados como fracos ou incapazes. A sociedade moçambicana, como muitas outras ao redor do mundo, ainda carrega o estigma de que problemas de saúde mental são uma
fraqueza individual, em vez de reconhecer que são sintomas de falhas sistêmicas que precisam ser abordadas colectivamente.

Como apontam Costa e Almeida (2020), a estigmatização da saúde mental é um dos principais obstáculos para a busca de tratamento, especialmente em sociedades onde a juventude é vista como responsável por sua própria sorte.

Caminhos para a Superação

Para romper com este ciclo de letargia e depressão, é necessário que a sociedade moçambicana, juntamente com suas instituições de poder, tome medidas proactivas e estruturais. Primeiro, é crucial que as políticas públicas direccionadas à juventude se
concentrem na criação de oportunidades reais de desenvolvimento. Isso inclui não apenas melhorias no sistema de educação, mas também a criação de programas de emprego que
ofereçam condições dignas de trabalho e salários justos.

Além disso, deve-se investir no transporte público e na infra-estrutura urbana, de modo a aliviar o estresse diário que aflige a juventude moçambicana. Um transporte público funcional e acessível, por exemplo, não só melhoraria a qualidade de vida dos jovens, como também contribuiria para o seu bem-estar mental. Segundo Ferreira e Souza (2021), melhorias na infra-estrutura pública, como transporte e espaços de lazer, têm um
impacto directo na redução dos níveis de estresse e ansiedade entre os jovens, o que pode ajudar a diminuir a incidência de depressão.

Finalmente, é essencial que a sociedade moçambicana passe a encarar a saúde mental como uma prioridade. Campanhas de consciencialização que desestigmatizem a depressão e outros transtornos mentais são necessárias para que os jovens se sintam mais à vontade para buscar ajuda. Instituições de saúde mental devem ser reforçadas e acessíveis a todos, independentemente de sua condição econômica. De acordo com Gonçalves e Ramos (2022), o acesso a serviços de saúde mental de qualidade é um dos factores-chave para a redução da incidência de depressão em sociedades de baixa renda.

Conclusão

A juventude moçambicana está presa em um ciclo de letargia e desespero que não pode mais ser ignorado. A depressão juvenil não é apenas um fenômeno individual, mas sim, o reflexo de uma sociedade que falhou em oferecer as condições necessárias para o desenvolvimento de sua próxima geração. Para romper com esse ciclo, é necessário que as instituições moçambicanas reconheçam a gravidade do problema e implementem políticas públicas que criem oportunidades reais de crescimento e bem-estar para os jovens. Sem essas mudanças, continuaremos a assistir ao agravamento de uma crise que afecta, não apenas os indivíduos, mas o futuro de toda uma nação.

Referências Bibliográficas

Costa, M., & Almeida, F. (2020). Saúde Mental e Juventude: Desafios em Países em Desenvolvimento. Editora do Conhecimento.
Ferreira, P., & Souza, R. (2021). Infraestrutura e Bem-Estar Juvenil em Países Africanos: Uma Análise Comparativa. Estudos Africanos.
Gonçalves, L., & Ramos, E. (2022). O Impacto da Saúde Mental em Países de Baixa Renda. Editora de Saúde Global.
Oliveira, A., & Tavares, M. (2019). Economia e Desigualdade Social em Moçambique. Revista de Estudos Moçambicanos, 34(2), 112-130.
Silva, J., & Martins, B. (2018). Juventude e Desafios Sociais: Uma Abordagem Crítica. Editora Perspectiva.

Começo por felicitar as demais entidades internacionais e nacionais que trabalham na prevenção e combate da VBG (Violência Baseada no Género).

SADC define como todos actos perprertados contra mulheres, homens, rapazes, raparigas, em virtude do seu sexo, acrescento os de sexo indefinido, os vulneráveis. Realçar que causam ou podem causar danos físicos, sexuais, psicológicos emocionais ou económicos. E defende que a VBG abrange violência doméstica, assédio sexual no local de trabalho, abuso sexual e emocional, e reitero as várias formas de tráfico de seres humanos.

Em vários países, cerca de 1/3 das mulheres, tentava obter separação ao serem assassinadas, especialmente nos três meses que antecederam o crime (Dobash et al 2004). Hoje em dia, temos mulheres a assassinarem os seus parceiros, como exaustão ou defesa própria, busca de lucro fácil.

Em consequência, o resultado da violência contra a mulher e a criança, de Janeiro a Dezembro de 2022, foram atendidos 5.583 casos cíveis ao nível nacional, no Gabinete de Atendimento à Família e Menor Vítima de Violência e cuja a tipologia era: falta de assistência alimentar ao filho, falta de assistência alimentar ao cônjuge, impugnação de paternidade, regulação do exercício do poder parental, abandono do lar, abandono do menor, reconhecimento da união de facto, separação litigiosa, separação por mútuo consenso, divórcio, divisão de bens (retirado do Observatório de mulheres).

A preocupação exposta pelo IPAJ, no manual/brochura de diagnóstico de necessidades dos Serviços de Violência Baseada no Género (VBG), na cidade de Maputo, na página 30, admite a falta de meios económicos por parte dos perpetradores, e interroga ainda em que medida as custas judiciais podem beneficiar as vítimas? Por exemplo, a construção de abrigos para atender a falta de Centros de Trânsitos.

Ao debruçar sobre as consequências, está lá a mulher e o menor. Entendo que o menor (crianças e adolescentes), que estão nas manifestações, talvez tenham em falta muitas necessidades ou não. Porquê nos centros urbanos não temos a mesma situação? Será que a violência política-social escolhe os alvos? A vulnerabilidade faz do menor presa fácil. 

Sinto um diluir das campanhas e apelos, contra todo tipo de violência, porque os outros serviços/pacotes de resposta são inexistentes, e ou sobrecarregados para a demanda, mas não desaconselho, sou a favor de priorizar acções, como a educação, recordando que existe a Carta Africana dos Direitos e bem-estar da Criança, que recita que a criança, tendo em conta a sua maturidade física e mental, precisa de segurança e cuidados especiais.

Outro Instrumento é: A Convenção da União Africana Sobre o Fim da Violência Contra Mulheres e Meninas. Portanto, não tenhamos dúvidas que por causa da aclamada situação, os menores e as mulheres que já estavam numa situação vulnerável, terão a sua vulnerabilidade acrescida, na pior das hipóteses, dependendo do desfecho do actual cenário social violento, e o juízo crítico da próxima sociedade, nação, que terá a dura missão de tratar a saúde mental, reduzir o acesso à droga e ao álcool, a promiscuidade, sim. 

Uma rapariga de 12 anos precisa de implante? Sim, porque o fabricante quer o seu uso, mas 12 anos… Devia concentrar-se na escola, esta corre muitos riscos de não fazer a 10a classe. A educação e os valores morais estão a falhar muito. Reforço o apelo à empatia, coragem, determinação, não à violência contra qualquer indivíduo, independentemente do status, género definido ou não, função/ocupação, idade, religião, etnia.

Quero desenhar o rosto da solidão com letras do pensamento inocente, nas curvas que declamam o poema daquela donzela sacrificada pelo futuro, em estrofes de sentimentos que evocam um presente bom.

Quero escrever versos de sentimentos solitários que descrevam lembraças da voz do vento, anunciando a chegada de uma madrugada de solidão, revelando o segredo da esperança sob a luz de um amanhecer sem nuvens, mas com sombras que repousam o bem.

Quero voar com as letras da solidão para um mundo próximo, onde o sorriso lembra o salto dos golfinhos no dia do mar do verão e abre o horizonte para o banquete das maravilhas da natureza.

Quero ver o “sim” de um novo dia, que traz o sabor do beijo fresco da madrugada solitária, reacendendo a paixão de viver num mundo que faz milagres e colore o futuro com maravilhas. Quero maquiar a solidão com as cores do arco-íris, alegrando o pântano que viu o sol secar sua alegria sem piedade.

Quero sorrir após a escravidão e celebrar a superação do sofrimento com a dança da Capoeira ou ao som da Timbila.

Quero recordar a pureza, a virgindade dos traços humanos, para lembrar o espírito da imagem da alma, traduzida em atitudes verdadeiramente humanas. Às vezes, precisamos sair do formalismo da consciência e permitir que a mente escute melodias Caipiras e que visualize a dança do Tufo. Quero manifestar a presença humana escrevendo poemas ou admirando o som que lembra a imagem da santidade.

Preciso sorrir na esteira da solidão, lembrando a dança da Capoeira que entretinha a escravidão da minha mente no campo do sofrimento, e os chicotes da solidão deixaram marcas que inspiram os neurónios a imaginar um mundo diferente.

Quero voar em pensamento, sem o paraquedas da língua, para sentir a liberdade dos pássaros, pousando em céus azuis sem sombra de solidão e preenchendo a vida com letras de poesia. Às vezes, quero guardar lembranças de passeios sob as ondas, celebrando a vida no reino marinho e comunicando com o verbo da língua oceânica.

Quero escrever ‘o verso da solidão’ com o verbo do meu Eu, sem receio.

29/10/24

O Costa do Sol confirmou, na terça-feira, o fracasso na presente temporada futebolística, ao falhar o acesso à final da Taça de Moçambique, caindo aos pés da União Desportiva do Songo, perdendo por 1-3, em jogo das meias-finais da prova. 

O descalabro vem numa altura em que os “canarinhos” ainda tentavam curar as feridas do Moçambola, em que falharam a sua conquista terminando a competição numa modesta e desprestigiante terceira posição para um clube da sua dimensão.

Feitas as contas, há onze anos que os “canarinhos” não vencem as duas competições mais importantes do país (Moçambola e Taça de Moçambique). 

A última vez que o clube com mais títulos em Moçambique ergueu o troféu da maior prova futebolística nacional foi em 2019, ou seja, há cinco anos. 

E desde 2018 que não conquista a segunda prova mais importante, portanto há seis anos. Após a última derrocada, o treinador do Costa do Sol, Horácio Gonçalves, em vez de entregar o peito às balas e assumir o fracasso, preferiu usar o caminho mais fácil. 

O técnico português anunciou a sua saída do clube volvidas três épocas e meia. 

Num discurso triunfalista, Horácio Gonçalves auto-intitulou-se o melhor treinador do Costa do Sol nos últimos anos por, segundo ele, ter ganhado muitos títulos ao serviço dos “canarinhos” e por ter ganhado muitos jogos.

Espreitei o medalheiro de Gonçalves e dele retirei apenas um título do Moçambola, uma Taça de Moçambique e duas Supertaças. Sentem falta de mais um título? Claro que não há outro, pois esses são os únicos. Porém, suficientes para o técnico português afirmar que o Costa do Sol terá enormes dificuldades para encontrar um treinador que faça melhor do que ele. 

Ao falar das conquistas e egos pessoais, Horácio Gonçalves ignorou por completo a massa associativa que sempre esteve por perto nos maus e bons momentos para apoiar o seu clube. 

Quem vai confortar os adeptos? Quem irá dar a cara em nome da equipa e assumir os erros cometidos e os objectivos falhados? Podem ser todos menos Gonçalves, porque, para ele, os objectivos pessoais estão acima dos colectivos. 

Horácio Gonçalves até pode ser o melhor do Costa do Sol nos últimos anos, mas não acho que o facto de ter ganhado quatro troféus, dos quais apenas dois são de enorme valor (Moçambola e Taça de Moçambique), seja suficiente para ignorar tudo e todos na hora de despedida. 

Das duas uma, ou Gonçalves é péssimo em história ou não conhece a história. Se fosse bom em história ou se conhecesse a história do Costa do Sol, saberia que há um grande senhor que merece uma estátua neste clube. 

Esse senhor chama-se José Arnaldo Salvado. Salvado é o treinador que mais títulos conquistou ao serviço dos “canarinhos” e marcou uma época dourada deste emblema. São mais de 10 títulos. 

Arnaldo Salvado chegou a conquistar quatro títulos consecutivos do Moçambola, nos anos 1991, 1992, 1993 e 1994. Salvado tem tudo para exigir uma estátua em cada canto do clube, mas nunca o fez. Nunca o fez porque deixa que as suas obras falem por si. Nunca o fez porque é de uma dimensão enorme. Nunca o fez porque não se tratava de nenhum favor, mas uma missão. Horácio Gonçalves deveria, no mínimo, ter folheado os manuais que contam a epopeica história do Costa do Sol. 

Horácio Gonçalves deveria ter-se dado tempo para sentar à mesma mesa com as reservas morais do clube para lhe inculcar quem foi Arnaldo Salvado, José Neves e Rui Tadeu. Essas são as três figuras mais emblemáticas do clube. Juntas, tudo o que tocaram se transformou em ouro. Documente-se, mister Horácio Gonçalves!

Bava Mugubuzi. Assim chamavam o grande curandeiro da aldeia Gubuzi. Homem cheio de dinheiro, esposas, hortas, gados e empresas, mas tudo era diabólico.

O homem julgava ser Deus poderoso porque tratava doenças jamais vistas e impossíveis de curar nos hospitais.

A sua casa virou um parque turístico, pois recebia gente de todas as cores e com bolsos gordos. Com o seu fanático poder, dava e tirava riquezas.

Certa manhã, sentado em sua palhota, a preparar remédios e a arrumar as suas vestes no seu mutundu, cesto especial para curandeiros, chegou um jovem e, já na entrada, bateu as mãos “tokoza, tokoza, bava”. O curandeiro respondeu e permitiu que ele entrasse.

O jovem falou ao curandeiro que sentia dores estranhas e sua vida era um desastre. O xamã pediu uma moeda antiga e junto do seu tihlolo fez um movimento, apontou num objecto e disse ao desesperado: foi uma mulher que lhe causou esses males. Leva essa vela e remédio. Acenda a vela e aplica o remédio, depois, gira em torno da mesma por duas horas. O homem saiu satisfeito e fez tudo conforme fora dito.

A sua vida melhorou. Passado um mês, o servidor dos espíritos ficou muito doente, mal conseguia levantar, as suas esposas, que também eram xamãs, cuidaram-lhe e tentaram invocar espíritos para salvar o marido, mas não tiveram sucesso, pois, somente ele era poderoso. Deram-lhe ervas para aliviar a dor, mas só surtiu por apenas duas horas.

Nesse tempo, o servidor tentou entrar em contacto com as divindades, mas não lhe respondiam. Certamente, o seu poder já não existia, então, a morte começou a aproximar-se. Ele ficou muito mal, as suas mãos perderam movimentos, a sua vida tornou-se um inferno, mal dormia porque os espíritos já não viam utilidade e o melhor era levá-lo ao fogo de enxofre.

Num instante, ele perdeu o ar e o lenço preto foi estendido. Ele já não fazia parte deste mundo. A aldeia ficou surpresa com a notícia de sua morte porque também acreditava que ele era imortal.

Uma multidão de curandeiros chegou e começaram com os rituais, um espírito saiu e disse que precisaria de um substituto, então saiu outro que exigiu que se fizesse uma bebida espirituosa e mais outros surgiram fazendo pedidos extremamente infernais. Aquela noite foi marcada por batuques e danças dos xamãs.

Dia seguinte, ao nascer do sol, em sua casa, realizou-se o velório ao som do tingoma. Depois de meia hora, direcionaram-se ao embondeiro onde se realizaria a cerimónia fúnebre.

Os grandes curandeiros colocaram o cadáver do curandeiro no xigaru, cadeira especial de xamãs, posteriormente colocaram-no sentado na mesma dentro de uma cova e em sua mão amarraram o xitlihu com a crença de que serve para se proteger, picar e afugentar os que lhe fizeram e fizessem mal.

Após tampar a cova, fizeram uma casinha por cima, enquanto isso o som do macomani não paravam.

Três horas depois, regressaram a casa do falecido, onde continuaram com a cerimónia até à madrugada. O que ninguém sabia é que o funeral ainda estava no início.

Dia seguinte, os que ali estavam, acordaram pelo grito das cinco viúvas que não paravam de manifestar, kuhumeliwa. Nessa manifestação, correram até à grande árvore do sepúlcro, todos que as seguiram não acreditaram no que viram. Era o curandeiro morto fora da casinha e consequentemente fora da cova. Este estava ainda no xigaru e com a azagaia na mão. Daí invocaram espíritos. Estes disseram que uma das esposas, a mais nova, devia levar refeições e deixar no embondeiro todas as madrugadas, o filho mais velho devia lhe substituir e todas as suas esposas deviam fazer o seu trabalho de nyanga em sua palhota.

Depois da invocação, procedeu-se o último funeral e tudo correu conforme disse o espírito.

Lágrimas no Estendal do Tempo, de Carlos Nhangumele, chancelado pela Cratylus, E.I, é um romance que se enquadra no Realismo, pois faz um retracto objectivo e fiel da vida de Tomás Mascarenhas, que abandona a família por mais de uma década e só regressa morto a casa. O autor, com esta obra, além de sugerir através do título a metáfora de que o tempo cura tudo, alterca as questões com que o país se defronta e as suas vicissitudes actuais e atemporais: a corrupção, o desemprego que reenvia os jovens à formação militar, a insurgência em Cabo Delgado e a crítica ao sistema hospitalar, revelada pela busca por melhores tratamentos na África do Sul.

Estamos diante de um romance, em consonância com Silva (2006), de acção ou de acontecimento, visto que se relega à análise psicológica das personagens e à descrição dos meios para o segundo plano, em detrimento da sucessão e do encadeamento das situações e dos episódios sobre o que aconteceu com Tomás e a sua família. É uma obra composta por 38 capítulos intitulados e, quase todos, epigrafados, e um prólogo.

Trata-se de intrigas com princípio, meio e fim bem estruturados. O título (Lágrimas no Estendal do Tempo) é justificado pelo fardo carregado pelo personagem Tómas ao longo do seu percurso; da constituição, abandono até ao seu regresso à família, vai despoletando uma sequência de acções que, naturalmente, giram à sua volta; um realismo que, fazendo a anatomia do carácter, critica o Homem e, como arte, pinta-o, condenando o que há de mau na nossa sociedade.

A estória de Tomás desenvolve-se em Maputo, Sofala, Nampula, Inhambane, Cabo Delgado e África do Sul. O tempo é actual. Os objectos e eventos culturais têm existência empírica e emigraram para o universo ficcional; por exemplo, a referência do narrador à música de Mabermuda, recordada por Mavie, quando viu Tomás a tomar uma 2M; outrossim, à música de chamada no Huawei do narrador, “Running to you”, de Chiklé e Simi, entre outros. Assim sendo, o narrador, enquanto nos vai dando a conhecer a diegese que envolve outros personagens (Sara, Mavie, Rita, Sandra, Paulo, Sofia, Kito, Nália, Nguila, Gimwandruzana, e o Mecânico), vai levantando questões filosóficas como: o sensível, o existencialismo, o prelúdio de metamorfoses e a dialéctica da solidão e do (re)encontro.

Desta feita, os traços em referência são patentes na história de Tomás que, envergonhado pela sua condição de esterilidade e com raiva da sua esposa, Sara, por ter feito filhos fora do casamento para provar que ela não era o problema, Tomás, curado, abandonou a vida militar para abraçar a de motorista, mas, nas cidades por onde passava, deixava filhos e, em Mueda, ainda militar, envolveu-se com Rita, sua colega, e o resultado foi: Sofia, que mais tarde veio a se relacionar com o primogénito da Sara, esposa de Tomás, situação que gerou tensão, porque Rita acreditava que a filha se havia relacionado com o seu irmão sem saber. Esse incidente serviu também para a revelação da verdade do dito, de que dadas as circunstâncias de abandono por três anos, Sara ter-se-ia envolvido com Mavie, pai do seu segundo filho, Kito. Ademais, Tomás foi contraindo matrimónios frustrados com várias mulheres ao longo do país, e regressa morto da África do Sul, para a responsabilidade da sua família, constituída com Sara.

O sensível, sendo o que se produziu com o transcender, sem que as personagens tenham consciência do mesmo, resultado da impulsividade, desejo, apetite e aspiração, nota-se quando a personagem Tomás abandona a família e abraça a vida de motorista, depois de receber uma indemnização das FADM. Como uma acção inconsciente, o próprio personagem afirma, a dado passo, ao conhecer uma mulher masena, Suzy, o seguinte: “(…) o diabo tentou-me e (…)” (Nhangumele, 2024:115) e quando diz “Juro que aquele dinheiro me cegou (…)” (Nhangumele, 2024:115), para lidimar a ausência da consciência na transcendência.
Como muito bem nota Shelling (s/d), apud Da Silva (2002:127), “o Eu, portanto, não é sensível se não existe nele uma actividade que ultrapassa o limite. Devido a esta actividade, o Eu deve, para ser sensível a si mesmo, colher em si (o ideal) o estranho.” De facto, Tomás, do seu desejo de vingança, vai ultrapassando os limites, sem controlar os apetites, traindo Nanda pela empregada, makuwa, acolhendo o estranho, na medida em que não cabe na sua imaginação o seu comportamento de ingratidão, como se lê: “(…) mas que trocaria a minha então esposa, que me tirara da sarjeta e resgatara por uma secretariazinha, nunca tinha imaginado. Este foi o motivo que me fez separar-me de Nanda e perder mais uma vez o lar e, inclusive, a oportunidade de me reerguer depois de tanta coisa que vivi.” (Nhangumele, 2024:126) (grifos nossos)
Mais profundo ainda foi quando Tomás, não aguentando com o facto de que ele era o problema de o casal não ter filhos, associado às provas de Sara, sua esposa, que engravidara de Mateu, a convivência com ela reflectia uma canalização do seu sofrimento a si, conforme assevera Sara: “(…) Tomás vivia batendo em mim. O insulto que quisesse endereçar ao Paulo endereçava-o a mim (…)” (Nhangumele, 187:187).

O abandono e os resultados, a maneira como Tomás termina encaixam-se no prelúdio de metamorfoses, o diálogo entre a aparência e o ser, a ideia do carácter esquivo e desorientador da existência, dessa eterna transcendência da verdade: “o que nos envolve imediatamente, o mundo que se inscreve na percepção das personagens pode esconder e não “mostrar” o que está por detrás dele, as coisas podem ser enganosas e falazes” (Da Silva, 2002).

Tomás acreditou que quem era problemático era a esposa, até porque, no seu meio, na voz da personagem Sara “(…) não importam os motivos. (…) homem sempre tem razão (…) sem se fazerem exames, já se concluía que estéreis são as mulheres. Homens são uma bênção. Não carregam nenhuma maldade…” (Nhangumele, 2024:187); mais ainda, viu-se na melhor opção, porque, também tinha indemnização, abandonou a família e, das peripécias amorosas, terminou abandonado, regressando morto para a responsabilidade da sua primeira família, não que o fadário da morte fosse evitável.

O abandono à família é igualmente a dialéctica da solidão e do encontro, a acepção de que a sociedade em que se desenvolve a nossa existência pública é uma esfera de contrafacção, dissímulo e hipocrisia. A vida que cumprimos nesse contexto é um contínuo afastamento de nossas possibilidades pessoais, um papel que não decorre dos reclames da nossa vocação original, mas que se impõe pelas circunstâncias da exterioridade colectiva. É todo esse cenário que Tomás tentou manter com Sara, com o casamento, tanto que até à revelação da verdade, estaria o segredo intacto entre Sara e o próprio Tomás, este último carregando o peso, enquanto se ostenta o conceito de família unida e feliz.

Tratando-se de uma história de um casal (um romance), no plano deste, o amor e a aventura igualmente o caracterizam; curiosamente, surge-nos uma questão correlata a essas características, respondida por Noa (2008), analisando Meledina, de Aldino Muianga: Qual é o espaço do amor na obra de Nhangumele (2024)? A saber: “não é uma história de amor, mas da sua impossibilidade, devido a condicionalismos vários, inerentes às próprias personagens e ao contexto em que se encontram” (Noa, 2008:5). Em outros termos, Tomás e Sara, apesar de se amarem, não ficam juntos.

Portanto, Lágrimas no Estendal do Tempo, de Carlos Nhangumele, examina alguns problemas últimos da vida, desencadeados pelos personagens ao longo do percurso de Tomás, que representa a história de um homem que vive assediado pela imagem daquilo que lhe falta, que não podia ter mais, porque Sara havia já se relacionado com Mateu e Mavie. Queria ser ele pai do primogénito Paulo e do Kito. De facto, como assevera Sartre, apud Da Silva (2002), “o Homem é aquela realidade que não é o que é, é o que não é (…) o ser que se realiza na sua própria superação” e, acrescento, até à morte.

Bibliografia

Activa
Nhangumele, Carlos. (2024). Lágrimas no Estendal do Tempo. Maputo: Cratylus.

Passiva
F. da Silva, Vicente. (2002). “O sensível, o existencialismo, o prelúdio de metamorfoses e a dialéctica da solidão e do encontro”, in Dialéctica das Consciências e outros ensaios. Lisboa: Imprensa Nacional-Casa da Moeda.
N. Francisco. (2008). Meledina (ou a história de uma prostituta), de Aldino Muianga: A Arte da Memória. Via atlântica nº 12 DEZ/2007.
A. Silva, Victor Manuel. (2006). «Génese e o Desenvolvimento do Romance», in Teoria da Literatura (8ªed.). Coimbra: Almedina. Pp. 671-686.

É caso para dizer que o dono da bola não tem voz, e, com isso, um descamisado tem, neste momento, o poder para mandar jogar ou derrubar as “balizinhas” implantadas no interior do Zimpeto.

Pela primeira vez, a Federação Moçambicana de Futebol (FMF) parece desconhecer a localização das credenciais de ordem e segurança, demandadas pela Confederação Africana de Futebol (CAF), para a realização do encontro entre Moçambique e Mali, referente à quinta e penúltima jornada de acesso ao CAN Marrocos 2025.

O ambiente de incertezas preocupa a CAF, que, neste momento, teme pela integridade dos atletas e não só. Há um acidente iminente, o desporto e a política estão em rota de colisão. O Governo não pode “meter-se”. As regras são claras: em sopa de legumes, o feijão não é ingrediente. Diante de tudo isto, surge a questão: será que os Mambas vão rastejar, esta sexta-feira, no meio de pneus em chamas?

É um facto para dizer que, apesar de estar fora do jogo, Venâncio Mondlane parece, neste momento, o único com as chaves para abrir o Zimpeto e deixar o povo e os Mambas serem felizes. Em parte incerta, o tipo admoesta os movimentos do país e já se tornou calendário seguido pelos moçambicanos. Todos os movimentos são em respeito pelas recomendações deixadas nas suas lives nas redes sociais.

O jogo está marcado para as 18 horas, no Estádio Nacional do Zimpeto (ENZ), no meio das manifestações novamente convocadas pelo “político-mor” da juventude. Torna-se quase impossível prever o cenário do dia, muito menos o ambiente do jogo. Entre dúvidas e incertezas, Moçambique não tem outra escolha a não ser realizar a partida, sob pena de perder os três pontos a favor do Mali e, assim, comprometer a tão esperada segunda qualificação consecutiva para um CAN na história.

Sou a favor da revolução e manifestações pacíficas, mas também amo o futebol e a história em volta. Sou expectante das mudanças à vista e, como moçambicano, choro junto com o povo, daí que também estou nas ruas a marchar em direcção à liberdade.

E agora, o que fazemos, “maguengue”: jogamos ou perdemos? Mali está entre nós. Lutamos ou cedemos os três pontos, além do pagamento da multa de mais de 30 milhões de Meticais.

Entrarmos em jogo quando forem 18 horas pode ser outra forma de nos manifestarmos. Podemos rugir sem nos insurgirmos durante os 90 minutos. Somos fortes para lutar em duas frentes. Podemos zangar-nos sem nos espalharmos, podemos pressionar sem nos envergonharmos, podemos jogar, ou perdemos a oportunidade de estarmos presentes na maior montra futebolística africana, onde só as 24 nações bem polidas passeiam a classe.

Quem de direito deve conceder-nos o direito de vibrar com o futebol. Quem de direito pode dar-nos o direito de ver Dominguez e os seus em campo a arrumarem os malianos,. Somos fortes, mostramos eficácia no primeiro encontro em Bamako. Uma trégua de 90 minutos pode dar-nos ar fresco que não sentimos desde a saída às urnas.

Que o dono da bola se posicione ou o descamisado tomará o apito e voltará a liderar a equipa que parece caminhar sem capitão. O que fazemos, “maguengue”: jogamos ou perdemos?

Mangue é um homem trabalhador, um chefe de família muito ordenado de cabeça e nos planos. Para atestá-lo estão ali aquelas inumeráveis palhotas que formam o seu povoado_ Ka-Mangue_, a abarrotar de mulheres e de filhos, dos quais alguns já lhe haviam dado netos e netas, outros a labutar na cidade-capital distante, e não tarda nada que outros ainda se lhe juntem nos labores das minas na África do Sul. As machambas e o gado completam e justificam a vida de opulência e de fausto que são os distintivos do seu pristígio. Em poucas palavras, avassala os outros habitantes com a riqueza que ostenta.
Em cada época de quadra festiva, ou por ocasião de celebrações de rituais para honrar os defuntos, a sua casa é de todos; um corre-corre de gente, vinda doutras povoações, e das casas vizinhas para outro reencontro entre amigos e familiares.

Ele disfruta os momentos de tranquilidade à sombra das árvores que cresceram frondosas ao redor da casa principal. É aí onde, na companhia das três esposas, revezadas no cumprimento das obrigações matrimoniais, ou em convívios amenos, um petisco aqui, uma aguardente acolá, repousa os seus cansaços e elabora projectos para maior enriquecimento. Quando já a força das bebidas amolece os ânimos e convida ao sono, estira-se sobre a esteira e adormece no embalo da prosperidade.

Quem o visse mergulhado no sono diria que, durante o mesmo, vivesse ou revivesse eventos como se estivesse em plena vigília. O dele é um descanso laborioso, atormentado de pesadelos. É só vê-lo a mexer-se, a remexer-se, a rolar na esteira, ora para a direita, ora para a esquerda, a resmungar discursos, a transpirar de tal sorte que emerge do mesmo encharcado de água, ou como sobrevivente de um grande perigo.

Desperta de brusco e sacode a cabeçorra calva para afugentar as imagens dos sonhos. Sentado, arfa como se o ar lhe escasseasse do peito.

A partir de uma determinada altura Mangue começou a levar para a esteira do descanso uma catana, a mesma que empunhava quando se dirigisse aos matos para o corte de galhos de arbustos_ e ele era louco por exercitar-se nestes pequenos trabalhos domésticos, embora não faltasse quem os pudesse executar com a mesma perfeição. A princípio, o gesto causou estranheza entre as mulheres e os filhos, mas as perguntas sobre o motivo ou os motivos conservaram-se no silêncio das dúvidas.

Com o tempo os espantos da família subiram de tom. Como se não bastasse o questionamento sobre a função da catana no decurso dos sonhos, o dono da casa começou a revelar comportamentos que avolumavam as apreensões. Depois das convulsões dos pesadelos Mangue ergue-se de chofre, aos safanões, de catana em punho e, com modos furibundos, de quem se defende ou ataca um inimigo, desfere golpes ao tronco da árvore em cuja sombra descansara com o empenho de um guerreiro. Fá-lo com um vigor tal que se alvejasse um ser humano dividi-lo-ia em dois, ou era capaz de decapitá-lo ou decepar-lhe um braço.

A lâmina do instrumento enterra-se quase toda na dureza da madeira húmida das árvores. Nestes lances_ outro mistério e outra coincidência por decifrar!_ os alvos atingidos são sempre os mesmos: as lagartixas.
Destas, que abundam nas redondezas da casa pela riqueza de insectos nos arvoredos, a princípio inadvertidas daquelas violências, muitas foram sacrificadas nos impetuosos ataques do dono da casa. Outras, muitas outras, perderam as caudas nas tentativas de fuga. Estas, as caudas, precipitam-se no ar e caem no solo para estrebuchar e acabar imóveis, mortas e sem valia. Os corpos remanescentes rastejam as dores, em curvas espirais para se abrigarem nas pequenas concavidades dos troncos das árvores. Na trajectória da fuga deixam rastos dos seus líquidos internos.

Tirando esses episódios, Mangue exibe o comportamento de um homem equilibrado e ponderado, senhor do seu juízo, ainda merecedor do respeito e da admiração da sua prole e dos demais residentes na povoação. Dir-se-ia que depois dos sacrifícios ele olvidava os incidentes, como se houvessem passado de insignificantes pesadelos a que não atribuía importância alguma, nem que lhe afectassem a disposição e os humores.

Quantas caudas teria amputado naquelas práticas é questão que nem ele próprio seria capaz de responder com acerto. Sempre que regressa ao lar para os festejos do fim do ano, _ e já faz três épocas em que se envolve naquelas batalhas_ todos adivinhavam a carnificina de lagartixas iminente. Seria aquele um ritual a que se obrigava ou que alguém, ou algum poder oculto, a tal o forçasse? Porque os há, os espíritos, que se apoderam do corpo de um cidadão e dele a mente e a mão tomam para executar as suas vontades, as mesmas que em vida não foram capazes, porque o tempo, as oportunidades e a habilidade para isso não tiveram.

Mas o que estaria por detrás das sessões de amputação daqueles pobres répteis e, ainda por cima, porquê com aquela violência toda?

Mangue fora sempre um homem ambicioso. Esta gula desmedida pelo poder e pela riqueza data da adolescência, desde os tempos em que era pastor das manadas do avô Gonhane. Nos campos era de exibir valentias_ todo jactâncias e estilos_e de propalar conhecimentos sobre tudo e sobre todos. Açulava os rapazes, uns contra outros, em brigas para dividir amizades e camaradagens. As melhores pastagens eram para os seus animais, os melhores frutos colhidos nas matas iam parar à sua boca, aos restantes reservava sempre o papel de servos dos seus caprichos. Dizia, de modo a todos escutarem, que, quando crescesse teria aquela região a seus pés. E fazia-o com aquela voz de bode, de timbre grave, que emanava do peito e ressoava na garganta como uma salva de trovões e que parelhava com o seu corpo avantajado, conjunto este que a muitos intimidava. As moçoilas do lugar tinham-lhe em simultâneo admiração, paixão e medo.

Não lhes respeitava a graça, o recato, e muito menos a castidade. Servia-se de artimanhas e de ameaças para conseguir os seus intentos, e esses eram os da exploração do medo e das fraquezas dos outros, das manipulações das fragilidades dos que dele necessitavam. Muitas fez, e muitas outras ficou por fazer, até à primeira viagem para as minas do Djone, em Caltonville. Em resumo, era um troca-tintas, um divisionista ambicioso e insuportável!

Nos compondes ao redor daquele complexo mineiro envolveu-se em pelejas que lhe deixaram marcas no corpo e no espírito. Bateu e foi sovado; pisou e foi pisado, esfaqueou e foi esfaqueado. Era a experiência de luta pela vida e pela sobrevivência que se acumulava. Aprendeu que para ser bem sucedido não podia voltar as costas à luta, que necessário era abrir o caminho à catana, porque esta vida é mesmo uma selva, onde apenas sobrevivem os mais fortes. O seu estandarde é o dos que acreditam que melhor é morrer do que ser derrotado.

Naquela quadra festiva_ a quarta depois do início daqueles surtos_ Mangue foi de novo acometido pelas crises dos ataques às lagartixas.

Aquelas, porém, distinguiam-se das anteriores por uma estranha singularidade.

As primeiras etapas do sono de Mangue são uma viagem tranquila e paulatina para um universo envolvido por uma atmosfera de penumbra, onde as imagens de eventos do dia e de pessoas se embrulham e confundem entre si. Nada que tenha algum sentido material, apenas sombras disformes que flutuam num encantamento, a caminho da inconsciência. Mas eis que, às tantas, ele penetra no isolamento de um descampado, ou então acha-se perdido nos labitintos dalguma povoação.

O seu corpo agigantado volve-se ora para esquerda, ora para a direita, e mostra sinais de um atarantamento, como se desconhecesse ou duvidasse dos caminhos a seguir. É um ser erguido na praça do nada. Os olhos vasculham para o lado nascente; daí vem a claridade avermelhada do nascer do dia; quando se volta para poente a escuridão intercepta os horizontes. Do norte e do sul a névoa leitosa da cacimba oculta mistérios.

Na mão empunha a catana companheira dos combates. Da retaguarda detecta movimentos. Então assiste àquela procissão de seres que rastejam ao seu encontro. São seres de fantasmagoria, semelhantes àqueles que se inventam nas estórias. Pequenos, porém, são incontáveis, multidões de caudas de lagartixas que se sustentam na marcha, cada qual sobre a sua muleta. Mancam em silêncio porque não possuem bocas com que falem.

Suas vozes emudecidas levaram-nas os restos dos seus corpos. São animais mutilados de membros e de palavras.

Mangue agita-se na esteira, não desperta, todavia. O seu sono é de chumbo, paralisado nos instantâneos do hipnotismo da surpresa. Estuga uns passos em direcção à fuga. A sua, porém, é evasão para o universo doutros desfiles. Na sua intercepção marcham cortejos de espectros: os de cabeças decapitadas de pessoas que se reconhecem na névoa dos horizontes: as dos pastores do seu tempo, as dos rostos transfigurados das mulheres que violou, os dos traços severos e disformes dos homens a quem de bens usurpou, as das crianças cujos pais imobilizou de ferimentos nos combates em terras longínquas. Não possuem corpos com que se ergam, apenas flutuam, tais balões, ao compasso da revolta. As bocas entoam cânticos de um cancioneiro de protestos: “…queremos os nossos corpos de volta…o que são as nossas cabeças sem corpos que movimentem?…o que são os nossos corpos sem membros que os agilizem?…queremos a nossa dignidade….queremos ser inteiros…”.

Neste transe, Mangue esboça corridas de escape. Esbarra, porém, nas muralhas do cerco do seu próprio pesadelo. Desfere golpes de catana contra a revolta dos mutilados em levantamento. É uma batalha desigual a que trava: grita por socorro, brada maldições na correria desenfreada.

Hoje em dia, ele é um homem que não dorme, prisioneiro duma insónia que o acompanha pelos dias fora e pelas noites dentro, com receio do seu próprio descanso. Vela a queda na cascata da desgraça. Se concilia sono, deste desperta em grandes sobressaltos, e galopa alucinado, em fugas para a cerração dos matos, em pelejas contra as imagens dos súbditos que subjugara e abusara com o fim de angariar glórias e acumular fortunas, os mesmos que então reclamam pela devolução da dignidade que ele lhes usurpou.

In “ Contos Profanos”. Alcance Editores, 2023.

As ondas possuem uma propriedade conhecidíssima, transportam energia, sem necessariamente, transportar matéria. Na sua propagação as ondas cantam a história da Humanidade, os sonhos de um povo, os gritos dos escravos e a fantasia das sereias. O mar se veste a rigor e comunica. Explica aos insulares o sentido da musicalidade, e aos continentais, que toda a vida terrestre depende do mar. As ondas, vaidosas, fazem a comunicação mais eficiente e nítida que conhecemos. A vida é uma onda.

Gimo Abdul Remane Mendes, de seu nome extenso, curiosamente, a meio de um nome islamizado, manteve o Mendes. Ele é um profundo conhecedor do mar, seus segredos e alma, e dos ciclos das ondas como ninguém. Entende as lições das marés baixas, os perigos das altas e o silêncio de marés mortas. Nasceu escutando e decifrando os sons das pristinas praias de Mossuril, vila adjacente ao litoral que, em tempos de cordialidade, bate de frente com a majestosa Ilha de Moçambique, essa antiga capital e berço de tantos mistérios e ritmos que enfeitiçam.

A cidade de Nampula, capital e Rainha do Norte, esse ponto de entroncamento para onde convergem todos os eixos sociais, culturais e económicos, na realidade da sobrevivência, celebrou mais um aniversário. Mês de Agosto. O maior presente que a cidade e província, hoje, tão descaracterizada, ainda, poderiam oferecer, com originalidade, aos naturais e visitantes, são as suas vibrantes vozes e talento musical do litoral e do interior. Artistas que simbolizam a prova maior da miscigenação que repescou o mais nobre de dezenas de povos e culturas. Mas, Nampula não produziu nem centenas, e, muito menos, milhares de vozes de ponta. Foram só dezenas que, com algum privilégio, atingiram patamares nacionais, continentais ou até mundiais. Os que lograram atingir esses pódios, fizeram-no, à perfeição, com marcas que flutuam sob o anonimato dos ventos, no fervor das geografias e dos ciclos lunares que beijam as ondas.

Gimo Remane esse iconoclasta e dono de uma voz arrebatadora que, cantando na sua língua original, Emakhuwa, se autorizou a ser perseguido por uma sonoridade secular, a viajar com a serenidade e calmaria do tufo requintado, enfim, prendeu-se a uma entoação que balança e requebra as cinturas, sempre com o rigor e vigor de uma voz que não teme os ventos. Ele se converteu-se, por mérito próprio, num dos maiores, quem sabe, no mais bem-sucedido artista da província, além-fronteiras, com distinções e premiações bem-sucedidas. Ele quis ser original e pagou bem o preço de ser erudito. Com a banda original que ajudou a estruturar e criar, tão original quanto icónica, o Remoinho, Eyuphuro, cantaram e encantaram Nampula, Moçambique e o mundo. Vivíamos os primeiros anos do sonho da libertada e da identidade cultural, da independência, quando, ainda, deslumbrados viajávamos no comboio azul da revolução entre o Setembro da vitória, e o Junho da explosão.

Nampula celebra sua festa de elevação a cidade a 22 de Agosto. Gimo abraço o mundo a 23 de Agosto de 1955. Mês e época dos ventos das monções, e de todos os recomeços. Seu Pai Abdul Remane António Mendes, enfermeiro, na época com o título oficial de auxiliar de enfermagem, era o alquimista que cuidava da saúde de uma população discreta e constituída por pescadores e camponeses, que acreditavam em outras formas e poderes para tratar de suas mazelas. A espiritualidade e o misticismo de outros poderes divinos.

Sua Mãe, Lina Abdulremane, filha de Tove Jensen Mendes, um sul-africano que também andou por Mossuril, e que teve influência na educação da sua mãe. Ela era de profissão mais liberal e que cuidava da família, e dos assuntos mais domésticos, era de uma linhagem das lideranças locais reforçada pelo lobby que tinham junto do governo colonial. Ela foi a primeira responsável por incutir, no seu filho, o gosto pela música e pela educação cultural que ele preservou até à actualidade.

Convenhamos, Gimo Remane, nasce, então, numa época e com uma família mediana e com as condições bem mais que suficientes para ter uma vida digna e regrada. O primeiro infortúnio na sua vida regista-se com a partida prematura de seu Pai, Abdul Remane António Mendes. Gimo tinha (2) dois anos. Este vazio foi sentido pela família com pela vila de Mossuril. Gimo, com lamenta, não tem a oportunidade, nem a menor possibilidade de conviver com seu Pai e, muito menos, desfruta das inúmeras histórias que este tinha para contar. Esta ausência nunca foi substituída e a família se ressentiu dessa perda. Para compensar, viveu dos fascinantes episódios contados pela sua Mãe e pelo avô Mendes, das brincadeiras dos amigos e da sabedoria de um povo que nunca abandona as crianças. Esta época difícil molda sua personalidade e sua postura.

Mossuril cresce e prospera como vila, com mercados vigorosos de peixe, oleaginosas e verduras, e como ponto de transição, quase obrigatório, para quem se deslocasse de carro para uma das praias mais concorridas da região norte, a praia das Chocas-mar. Na sua infância foi tratado como Gimo Onsiriri, na prática, Gimo de Mossuril, que era já uma forma de o acarinharem e enaltecer aquele espírito de guerreiro. Os nomes que recebemos se transfiguram e moldam personalidades. Respeitado por ser filho de uma família bem estabelecida e de prestígio tem o apoio de todos, mas quer viver a sua própria epopeia. Viveu e fez a sua infância no bairro Onrira.

Ainda, na infância da idade, ele foi herdando as inúmeras e indiscritíveis influências de uma cultural afro-árabe e mestiçada, de povos e mercadores visitantes que, com alguma regularidade, ali exerciam o comércio com os locais. Eram mercadores oriundos de Omã, Índia, em particular Gujarati, Indonésia e Malásia e depois, naturalmente, Portugal que ainda trouxe os goeses e chineses de Macau. Alguns já com residência na região, outros produtos de novas gerações. Mas, chegam, igualmente, de Zanzibar, da Tanzânia e Quénia. Pela Ilha, Mossuril, Lumbo e Angoche saíram, com muita mágoa e dor, milhares de almas moçambicanas que levaram o seu DNA para o mundo. Os escravos. Um cruzamento que espalhou as matrizes culturais deste povo que, fez da sua cultura, uma das mais ricas que Moçambique ostente e se orgulha.
Mossuril era, então, esse paraíso de pura beleza e encanto, um observatório privilegiado para o mar, e em dias serenos, para a própria Ilha de Moçambique e as restantes bem nas proximidades. Mas a vila ganhava vida como porto de chegada de pequenas embarcações, com origem no própria Ilha e outros pontos, como Angoche e Nacala, que ali descarregavam o produto da sua pescaria, do transporte de mercadoria e de passageiros.

As águas de Mossuril tipicamente cristalinas, atreladas a um céu azul-celeste de tirar o fôlego aos privilegiados, era mais que um cartão-postal, mas um delírio criado por Deus. Foi nestas praias e paraíso tropical que Gimo Onsiriri brincou com seus amigos, jogou futebol de praia, viu os grupos culturais de Tufo, aprendeu a arte de pescar, viu Mestres fabricarem embarcações Dhow, e começou a entender que tinha um mundo a seus pés. Maturava sua idade e preparava seu futuro.

Apaixonado pelos grupos culturais locais, ele seguia, com regularidade, as mulheres e os grupos de dança de Tufo, esta espécie de Taarab em Zanzibar, e prestava redobrada atenção sobre o sequencialmente dos ritmos dos tambores. Esta era uma escola natural de preservação cultural, mas um marco indelével de transição de conhecimento geracional. Foi nestas praias de Mossuril que, entre um mergulho e outro na praia, ele começa a libertar sua voz, primeiro para si mesmo, sempre na imitação, depois, para a sua província, seu país e seu mundo. Sua voz de muito instinto, e, alguma rouquidão, parecia seguir essa ondulação, umas vezes se confundido com a voz dos próprios ventos, outras vezes, embalado pelo ritmo daqueles tambores. Cantar era preciso e viver não era preciso. Vivia no limite e aprendia tudo.
Gimo pode não ter tocado viola de lata, como a maioria dos músicos que tocam em áreas suburbanas, todavia, educou seu ouvido para os sons agudos do ritmo Tufo. Viola de lata foi sempre instrumento obrigatória. Os trovadores improvisam seus versos ao som destas violas. Na realidade, todo este litoral sobrevive de Nigungo e Nsope, para além de Tufo, como a base essencial. Estas danças e, amiúde, os grupos que se criam fazem uso e recurso desta acústica de batuques e tambores e, ainda, dos estridentes instrumentos metálicos. Também, usam um apito, que produzindo sons mais graves, parece destoarem, porem, são os marcadores da cadência dos e da execução dos próprios passos de dança. Depois, tudo se complementa com a sensualidade. Existe um erotismo marcante na dança Tufo que se complementa com a educação tradicional ou os ritos de iniciação tão comuns da sociedade matrilinear e de todo o norte do país.

A Mãe Lina Abdulremane toma consciência de que Mossuril, apesar do seu potencial, seria demasiado pequena para os sonhos do seu filho. Era necessário conhecer a cidade e os segredos do colonizador. Conhecer a iluminação e aprender novas línguas. Decide enviá-lo para a Ilha de Moçambique. A Ilha o recebe cordialmente para que ele pudesse beneficiar da magia. Na Ilha dá continuidade aos seus estudos e, posteriormente, para a prática cultural que se impregnara em seus sentidos e sentimentos. Aprende a tocar viola durante uma semana, na casa de um familiar onde esteve hospedado. Depois foi talento natural e o seu ouvido.

Os grupos de Tufo prosperavam e pipocavam em todas as esquinas. Competiam pelos prémios nos concursos da municipalidade. Um dos mais famosos foi o grupo Estrela Vermelha. Perdura até aos dias de hoje. Novas roupagens, mas a mesma sensualidade. Gimo conheceu o grupo e viu suas aparições públicas. Convenhamos, aqui reside o berço da sua criatividade e musicalidade. A Ilha de tantas histórias e poemas, músicos e velejadores.

Se a Ilha de tantas histórias e segredos que lhe abre as portas, de par em par, para o início de uma marcante carreira musical, melhor cultural, foi a cidade de Nampula que o levou para a capital e para os extremos do mundo. Entre a escola, quase única que a Ilha disponha, na cidade de cimento, e a música popular e dos grupos de Macuti, ele arruma tempo para o desporto, para a praia e para a sua religião. Pode não ser devoto, mas é um crente com fé e faz jus aos ensinamentos espirituais. Vive com familiares e aprendem outras lições de vida, de bem-estar e convívio fraterno entre as pessoas. Contempla hortas a fio aquela ponte que parece não ter fim. Obrigatório para os ilhéus frequentaram a praia. Naquelas praias o tempo se deita para contemplar a obra feita por Deus, a generosa mãe natureza.

Mas a Ilha para além de ter o poder de convidar Deus e o tempo para repousaram, ela própria vive num sono interminável. Tudo se faz tão devagar, que parece que todos vivem e convivem parados. Sem pressa e sem velocidades. Pouco ou quase nada acontece com os nativos. As iniciativas, mais ousadas, se originam da perspicácia e sensatez de alguns dos seus filhos que vivem no exterior. Não admira, pois, que todos tentem viver imigrantes. Sonham com Nampula.

O mundo além-mar. Terra firme e onde tudo acontece e o mercado gira. Limitado pelos estudos na Ilha, ele migra para a grande capital. Nampula. Sente esse pulsar de uma cidade que tem de tudo um pouco. Escolas de níveis mais elevados, mercados complexos, ferrovias e representantes de tantos outros distritos. A rádio pode ser captada com nitidez e a piscina do Ferroviário vira o sonho da meninice. Nampula era então o centro ideológico e dos vestígios de uma época de glória. Um novo mundo, ortodoxo, algumas vezes, desregrado noutras.

Em Nampula Gimo não tem tanto contacto com os grupos culturais dispersos, muito pelo contrário, convive de muito perto com o som metálico e vibrante das violas e guitarras eléctricas, das diferentes bandas musicais que proliferam, um pouco por toda a cidade. Na época, José Júlio Patinho, uma espécie de trovador, fazia as delícias das grandes massas. Cantava em português e em Emakhuwa. A Rádio Moçambique, à procura de uma programação mais em linha com a revolução, na época, era única e procurava fazer parte do projecto de unidade nacional. Se subdividia entre tocar os hinos gloriosos da revolução, o substrato da epopeia libertadora, reproduzir alguma música pop internacional, com destaque para a brasileira, Soul e funk americano, que ganhava força. Procurava música dos vinhos como Tanzânia e África do sul. Mas, a moda recaia em Roberto Carlos e Erasmo Carlos.

A música local não perdia espaço, porém, eram poucos os que o conseguiam gravar e fazer furor. Foi a oportunidade para os ouvintes do Norte, numa rádio quase sem potência de difusão e em versão analógica, abriu as brechas para outros músicos moçambicanos como Fany Pfumo, Alexandre Langa, Pedro Ben, Wazimbo e Salimo Muhammad, nosso Simeão que Deus decidiu chamar para os shows no palco superior.
Mas, Nampula tinha as suas bandas e desfilavam em diferentes palcos e casas de pasto. Os dois Jaimitos, incluindo Jaimito Matapa, ainda estudantes, já revistavam o cancioneiro angolano e imitavam Rui Mingas e o famoso Duo Ouro Negro e o Djambo da marrabenta. Copiavam Roberto Carlos. Esta era uma nova forma de olhar para a música, já com instrumentos mais modernos e com amplificação sonora. Gimo Remane se associa a Salvador Maurício e sai em busca do seu espaço. Leva na bagagem seu repertório e acha que outros ritmos como djarimane, namahandga, e o masepua, poderiam fazer furor. Esta veia cultural o distingue dos músicos da cidade. A simplifica e vai às raízes cultivar seu talento.

Salvador Maurício era um etnomusicólogo e se dividia entre a música e uma posição no funcionalismo público da nova e revista máquina administrativa. Tinha a vantagem de estar próximo dos círculos do poder. Gimo Remane equacionou, muito bem, que essa seria uma oportunidade de ouro para se associar a Salvador Maurício, bem conhecido na praça, e, assim, propor essa mistura de sons entre a sua base musical, Tufo, Nsope e Nigungo e musicar esse substrato com instrumentos de percussão modernos, gerando então esse swing africano mais moderno e nem por isso sem raiz cultural. Propôs, então, que o seu repertório tivesse como substrato a língua emakhuwa, apenas, numa época em que a língua local ainda tinha limitações, mas, nem por isso, auditório garantido.

Na realidade, apesar de a língua portuguesa ser conhecida, nunca serviu como factor comunicativo para a grande maioria das pessoas. Cantar em emakhuwa era por demais vantajoso e expressava a força de uma ideologia cultural subjugada. Os músicos do sul do País, igualmente, faziam essa opção.

Não admira, por conseguinte, que esta proposta tenha sido ousada no começo, todavia, muito bem aceite por largos sectores da população que congregava um número significativo de chumbo, Maconde e outros. Essa obsessão pela língua materna pode ter gerado alguma incompreensão. Não obstante, persistiu e com o seu parceiro de ocasião, Salvador Maurício, seguiu em frente e formou a sua primeira banda, o Eyuphuro e gravaram as suas primeiras músicas. No começo, até para os jovens de Nampula, esta era uma banda da Ilha de Moçambique e não da cidade. Depois, pelo sucesso, passou a ser a grande banda de Nampula.

Já decidido e pronto para mostrar seu potencial Gimo Remane, nome pelo qual melhor o identifica, compõe a sua primeira música de sucesso, a famosa Amuara a N’Raki, traduzido como a esposa do Senhor Raqui. Uma senhora que se aproveitava da ausência do esposo para pintar a cara de Mussiro e sair para a rua. Letra simples, mas que tocou os corações de todos. Virou sucesso e teve uma aceitação tremenda. A meio de tantos géneros musicais aquela proposta musical vincava e marcava o seu pedaço e espaço. Decorria o ano de 1981 e iniciava uma carreira sem precedentes e arrasadora.

No mesmo ano Gimo Remane sente que poderia explorar outros limites em outras geografias. Numa aventura e achando que tudo seria fácil viaja para o Maputo. Tenta a sua sorte junto da RM e da EME de Eduardo Mondlane Júnior, o grande promotor musical da época, com equipamentos de ponta e que era responsável pela promoção de um vasto conjunto de jovens músicos. Moçambique começava a passar por um período de carências. Faltava de tudo num pouco. Era o preço de se ter optado por políticas comunistas, e por se ter ajudado o Zimbabwe na sua luta de libertação. No Maputo tem colosso para enfrentar e um naipe de bandas que não abriam os espaços de forma facilitada.

A RM era sempre quem mais ajudava a divulgar e passava o sucesso do norte de Gimo Remane como esse cartão de visitas inquestionável e indubitável. Não se consegue firmar e regressa a sua cidade de Nampula. Por alguma razão, nem sempre bem compreendida, entra, igualmente, em rota de colisão com Salvador Maurício. Mas, nessa altura já tem outros integrantes de peso para a sua banda Eyuphuro. Esse remoinho capta Omar Issa, um talentoso guitarrista de enorme tarimba e com muita criatividade, que havia tocado em outras bandas de Nampula, e era dos mais serenos e ponderados e exímio conciliador. A experiência de Omar Issa, já falecido, e a criatividade de Gimo Remane assentam como uma luva. Era o ponto certo e o catalisador de uma nova e auspicia realização. Para gáudio dos seguidores, Nampula ganhava uma bandas que tinha estrelas e reputação.

Não tardou, por conseguinte, que esse remoinho tivesse efeitos demolidores. Gimo Remane, eventualmente, continuava fazendo essa incessante busca por novos talentos. Surgiram Mussa Abdala, Chico Ventura e Belarmino Monteiro. Estes dois já na eternidade. Nesta safra, surge Zena Bacar e Aida Humberto. Zena com a voz mais sensual, que não precisou de um segundo convite para provar seus dotes. Se firmou como a voz feminina do Eyuphuro e autêntica estrela nacional. Cantava deslaça, qual diva, e isso ajudou a popularizar o seu talento. A aposta se manteve em maquetizar ritmos do litoral e buscar temas sociais relevantes. Nampula ganhava, quiçá a sua melhor banda dos tempos modernos, um veículo promotor da cultura local, e o remoinho que parecia não ter fim. Saíram de um espaço de conforto e conquistaram o mundo.

As carências trouxeram as organizações não-governamentais e outros expatriados para todo o país. Nampula não foi excepção. Recebeu vários, de entre russos e vietnamitas, escandinavos e holandeses. A cidade tem algo que atrai estrangeiros. Deve ser a forma liberal de estar e viver. Entretanto, para Gimo Mendes e sua banda Eyuphuro sobreviver de música virou tarefa árdua e quase impossível. Os patrocínios sumiram, o Estado descapitalizado era a solução, e só mesmo os shows geravam alguma limitada receita. Nem os direitos de propriedade eram respeitados. Era música do povo e todos poderiam usufruir.

Gimo Remane se apaixona na época por uma jovem que, mais tarde, virou sua esposa. Charlotte original da Dinamarca. A esposa cedo entendeu que deveria apoiar a veia criadora do esposo. Redobram as suas responsabilidades na continuidade do Eyuphuro. Fazem algumas campanhas para angariar apoios. Era a forma que a esposa Charlotte encontrava para ajudar o Homem de seu coração e o grande amor de sua vida. Ajudava de forma directa, primeiro, seu namorado, e depois esposo, a financiar o grupo e minimizar as limitações financeiras graves. Na sua rede de contactos permitiu que o grupo chegasse aos festivais de Verão na Europa e, mais tarde ao tão desejado World Music project, de quem o Eyuphuro foi um dos grandes representantes de Moçambique, a semelhança dos Ghorwane.

O mundo clamava por novos sons e estas propostas de Moçambique agradaram a equipa de Peter Gabriel. Eyuphuro ganhava nova vida e embarcava para um rumo que parceria ser de arco-íris e sem final a vista.
O World Music era nada mais e nada menos que a música de origem e circulação não ocidental. Eram as canções das minorias, de outras latitudes, dentro desse mundo musical tão complexo e dominado pelo pop, rock and roll e a musical country.

Nos shows na Europa o Eyuphuro ganha notoriedade e visibilidade. Tocavam os corações pela ligeireza de suas canções, seus trajes religiosos e uma Zena que encantava com sua voz de ouro. Começam com shows arrebatadores na Escandinávia e logo chegam ao coração da Europa. Gravam seu primeiro disco entre 1989 e 1991 nos estúdios de gravação Mama Mosambik, ainda hoje temos como um dos trabalhos musicais mais tecnicamente irrepreensíveis. Esta possibilidade abre espaço para eles incorporem outros sons da província, tais como o djarimane, namahandga, e o masepua. Estes ritmos são requintados com outro dinamismo harmónico como são os casos do swing africano e esse híbrido latino e árabe.

Para a Europa era um outro pop vestido de outras harmonia e sonoridade. Peter Gabriel que foi o vocalista do Genesis e enveredou por uma carreira a solo, tendo-se afirmou como um dos mais carismáticos artistas da época, aproveita este potencial da música africana e como produtor de vídeos ajuda a divulgar a música do Eyuphuro e o remoinho é reconhecido em toda a Europa.

Na primeira digressão para a Europa eles permanecem cerca de seis meses em tournée. Visitam a Holanda, Dinamarca, Bélgica e Suécia. Foram gravados dois álbuns, nessa longa digressão e as dinâmicas do grupo, sem reservas, passou a ser entre Moçambique, que pouco tinha para oferecer, financeiramente, e o ocidente de onde vinham o grosso de receitas da banda. Gimo Remane recorda esse momento e fala do apoio imensurável da sua esposa, que não sendo das lides musicais, procurou formas de patrocinar a banda no começo. Charlotte tem, por conseguinte, o seu mérito na afirmação da identidade do Eyuphuro, e nas apostas ousadas que foram efectuadas noutros continentes. Aliás, os primeiros instrumentos que a banda usou foram produto da generosidade de amigos e de alguns expatriados da esposa de Gimo Remane. Gimo recorda, também, que tudo isto permitiu que criasse diversas composições, porém, muitas delas ficaram por gravar.

Gimo Remane era o baluarte do grupo. Fazia os arranjos e compunha. Mas era, igualmente, o produtor, pois, ele próprio, assoberbado, cuidava de organizar as digressões e a venda dos álbuns. Eyuphuro já era uma grande certeza no panorama musical nacional e isso exigia robustez, coordenação e musculatura financeira mais ajustada. A economia de guerra e o início de um processo de democratização do país criaram, ainda, mais problemas de sustentabilidade do grupo. A existência do público crescia intra e extra muros. Mas, existia algo mais profundo e grave. A pirataria musical. Todos os seus CDs apareceram no mercado negro. Internamente, pouco ou quase nada conseguiam lucrar, porque num mercado musical desregrado e instável nunca tiraram proveitos. Então, a base de sustento eram sempre as digressões e os proveitos dos discos vendidos além-fronteiras.

Em 1992, Gimo Mendes opta pelo mais difícil na sua vida e carreira musical. Vai viver com a esposa Charlotte para a Dinamarca, na cidade de Aarhus, na costa este da península de Jutlândia. Esta a segunda mais importante cidade da Dinamarca. Desde, então, aqui se radicou e trabalha. Trinta e três (33) anos de uma residência condicionada pelo amor e matrimónio, e que ditaram a prolongada ausência das lides musicais moçambicanas. O cenário musical moçambicano passou a dispor de Gimo Romane esporadicamente. A sua banda Eyuphuro, qual remoinho que perdia a força, foi sobrevivendo de esporádicos convites, até desaparecer do cenário musical de forma física. Assim são os remoinhos, concentram sua máxima forma no epicentro e depois, só a cauda faz os últimos estragos, até que enfraquece para que novos remoinhos possam surgir. Esses sons das profundezas do mar se enfraqueceram de forma irremediável. Zena Bacar continuou cantando no Maputo, emprestada à diferentes grupos e actuações quase oficiais; o resto da banda se desfez para a tristeza da cidade e província de Nampula. Eyuphuro virou memória, mas seu inigualável repertório musical perdura para sempre.

Na Dinamarca Gimo Remane estudou música a nível superior e criou um estúdio próprio. Recorre aos amigos e estudantes para a produção de suas músicas, além de realizar concertos um pouco pela Dinamarca e outros países. O melhor, ainda, tem sido o facto de ter começado a leccionar em algumas escolas de música no continente africano. Pai de dois filhos, ele os influencia para a música igualmente. Todos os filhos de peixe sabem nadar e os naturais de Mossuril entendem de música.

Nas poucas conversas que temos mantido, ele fala da Artist Take Action, uma associação de carácter cultural e humanitário que, de entre outros, procura congregar diferentes sensibilidades culturais e liberais para estimular esta ligação com a cultura e o seu Moçambique que não sai do Horizonte. Consegue apoios para aparições em Moçambique, porém, sente que essa forma esporádica de dar corpo a sua criatividade musical é insuficiente e ineficaz. Mas, dá os passos certos, sem nunca querer exagerar e dar um passo maior que a perna.

Gimo já saiu de Nampula como um Rastafarian. Manteve essa tradição até aos dias que correm. Convicto e com fé de gigante. Rastafarianismo por vezes tido como uma designação ofensiva, longe de nos querer injuriar, equivale, então, a essa religião judaico-cristã com origens afrocêntricas. Está convencionado que surgiu na Jamaica, na década de 1930, entre negros descendentes de africanos escravizados. A sua legião está espalhada um pouco por todo o mundo e Gimo, de forma consciente, mantém os traços de uma longa juventude da qual ele não quer se excluir.

A sua produção continua profícua. Mais se assemelha a um imperativo de consciência. Recebo músicas que ele produz e que, certamente, deve estar preparando um novo álbum. O último álbum que lançou em Moçambique, data já de 2014 ou 2015, e se designava raízes da minha terra. Uma crítica ao que tem sido vinculado no ocidente sobre o continente africano, colocando como local de guerras, epidemias e fome.
Mas, igualmente, surgiu como um tributo à Nelson Mandela. Pode ser que o álbum não tenha feito tanto furor, num momento em que o país experimenta novos cordões, época de modernidade, ritmos como Pandza e Amapiano, com exuberante influência sul-africana, para não mencionar os sons dançantes de Angola. Mas, diga-se, de passagem e em abono de verdade, que o novo naipe de músicos, mais jovens e com recursos tecnologia, oferecem linguagem ajustada à juventude, comunicam melhor, fascinam as mentes com repetições e batidas repetidas. Cada época transporta suas as aspirações. Gimo ainda teria muito para oferecer ao seu país.

Na sua longa estadia na Europa, Gimo Mendes continua ganhando prémios e diferentes menções honrosas. Já foi outorgado e laureado como melhor artista africano do ano na Dinamarca, no longínquo 2009. Antes, fora distinguido com o prémio Danish World Music, em 2007. Mais recentemente gravou o CD Melo, que significa amanhã, em Emakhuwa. Ele próprio define esta nova obra como pertencendo aos espaços e épocas onde os seres humanos se reencontram, as ideias florescem, e se recriam na intersecção e na compreensão. Assim se criam os laços de fraternidade e comunhão. Esta atmosfera de que a vida carece, para que, sejamos todos parte desta humanidade sem distinções de raça, credo e traços culturais.

Nas diversas entrevistas e blogs onde se podem ler entrevistas que o artista, amiúde, providencia, sem dúvidas, vale recordar sua apreciação sobre o estágio actual da música. Na sua opinião, grande parte dessa música espelha uma certa apatia da nova vaga de músicos em investigar ou mesmo recriar o património rítmico moçambicano. “Não tenho nada contra ninguém que compra um computador e programar os sons que o japonês fez para começar a cantar. Aliás, muitos nem cantam, só falam com uma certa musicalidade. O que não aprecio é isso estar a passar como identidade musical moçambicana, porque não é”. Assim desabafa Gimo Remane ao mesmo tempo que faz um apelo para que a nova geração preste mais atenção às suas raízes culturais. Na prática, Gimo Remane vive com algum descrédito sobre a evolução da criação cultural mais aturada. A tecnologia, aqui e em toda a parte, começa a colocar essa pesquisa etnológica e cultural, como parte de uma história distante.

Quando as estrelas reluzirem e o crepúsculo se der por vencido, porque o arco-íris intercala as tardes e noites, deslumbrarão as emoções deste povo saudoso e inconformado, que não pretende esquecer as suas estrelas que ecoaram pelos vários cantos desde mundo. Gimo Remane é um deles e devemos essa gratidão pelo que fez pela música local, mas, o que continua fazendo na formação de jovens na Europa e, de certa forma, noutros quadrantes. Enquanto, não chega aos 70, cuja cerimónia será realizada aqui na pátria que o viu nascer, a sua carreira musical será, eternamente, feita de encontros e desencontros, porem, com as esperanças e certezas de que, o seu talento, perdurara para todo o sempre.