Era por volta das 20 horas quando regressei à cidade de Inhambane, depois de mais um dia de trabalho intenso. A noite começava a envolver as ruas com o seu manto escuro e silencioso. Ao aproximar-me da zona de Nhapossa, na entrada da cidade, presenciei uma cena que, infelizmente, já não é estranha aos habituais viajantes da estrada. Um cobrador, pendurado precariamente do lado de fora de um chapa 100, equilibrava-se entre o risco iminente e a indiferença coletiva. O silêncio dentro do carro era quase ensurdecedor, como se aquele cenário fosse um mero detalhe de um dia comum.

Pergunto-me: em que momento normalizámos o absurdo? Como chegámos ao ponto de ignorar o perigo à nossa frente, tratando-o como parte de uma rotina inevitável? O cobrador, desafiando as leis da física e da prudência, representava não apenas a negligência dos transportadores, mas também o reflexo de um sistema que insiste em valorizar a pressa em detrimento da segurança. E nós, os passageiros, calados, será que somos cúmplices dessa imprudência?

O episódio daquela noite é apenas um entre tantos outros que se repetem diariamente nas estradas moçambicanas. Os chapas, lotados muito além da sua capacidade, percorrem caminhos que mais parecem testes de sobrevivência. Condutores e cobradores desafiam não só as regras de trânsito, mas também os limites da responsabilidade. E quem viaja como passageiro assiste a esse teatro de imprudência com uma apatia que assusta.

É impossível não se questionar: onde está a voz do povo? Onde está a coragem para exigir respeito? Como podemos aceitar que a vida humana seja tratada com tamanha negligência? Cada um de nós, ao permanecer calado, legitima um sistema que perpetua a indiferença. A cada dia, vemos mais cobradores pendurados, mais ultrapassagens perigosas, mais vidas postas em risco. E, ainda assim, seguimos como espectadores passivos desse cenário.

Os condutores desses chapas, muitas vezes pressionados pelos patrões para atingir metas financeiras impossíveis, acabam por sacrificar a segurança em nome da rapidez. Mas será que essa justificação basta? Será justo colocar toda a responsabilidade sobre os ombros dos trabalhadores, ignorando o papel de um sistema que pouco ou nada faz para regulamentar e fiscalizar de forma efetiva o transporte público?

E os passageiros, por que não se levantam? Por que não reclamam? Aquele cobrador pendurado na entrada de Inhambane podia ter caído e perdido a vida, mas a indiferença no interior do carro era quase palpável. O que nos impede de agir? O medo de represálias? A resignação de que nada vai mudar? Ou é simplesmente o peso de uma cultura que nos ensina a aceitar o que é errado como norma?

A situação dos chapas em Inhambane é um reflexo claro de um problema maior. Não se trata apenas de transporte, mas de uma crise de valores e de consciência coletiva. Quando toleramos a negligência, quando permitimos que a rapidez seja mais importante do que a segurança, estamos a enviar uma mensagem perigosa às gerações futuras: a de que a vida humana é descartável.

Mas há soluções. O que falta é vontade. Fiscalizações mais rígidas, punições exemplares para os infratores, campanhas de educação cívica que incentivem os passageiros a exigir os seus direitos. E, acima de tudo, é necessário despertar a consciência coletiva de que o silêncio também é uma forma de violência. Quando nós, passageiros, aceitamos passivamente as condições precárias dos transportes, estamos a contribuir para a perpetuação de um sistema que despreza a vida humana.

Que o episódio daquela noite em Nhapossa sirva como um alerta. Que possamos olhar para o cobrador pendurado, para o motorista imprudente, e entender que eles também são vítimas de um sistema falho. Mas nós, passageiros, também somos parte desse sistema. E cabe a nós decidir se queremos continuar como espectadores ou se queremos ser agentes de mudança. Porque, ao fim da linha, o preço do silêncio será sempre mais alto do que qualquer bilhete que possamos pagar.

“Sangue em flecha” é um romance que se desdobra entre Maputo, Magude, África do Sul e China, e, mais para o fim, Niassa. É-nos revelado por um narrador autodiegético, talvez por isso com mais propriedade o caro leitor se mergulhe e perca na história, confundindo as suas peripécias com a sua história de vida, pela naturalidade com que é narrada a vida de Salomão, jovem que não se entende com o pai e, por isso, é muito apegado à mãe.

Salomão é um jovem oriundo de uma família com posses, que vive no centro da cidade de Maputo. Economista de formação, entretanto, nunca chegou a exercer a sua profissão, pois não gosta de trabalhar e depende dos pais, pelo que se dedica a gerir namoros efémeros com distintas mulheres que, apesar do amor não correspondido, morrem de amores.

Por conta das desavenças frontais com o pai, decide abandonar os pais e ir a Magude, terra natal do pai, à procura de reestruturação da sua vida. Por ser apaixonado pela fotografia, leva consigo uma máquina fotográfica, para registar todos os momentos e lugares pelos quais passaria. Em Magude, é convidado por um português, Mulungo, a trabalhar como motorista e este aceita. Todavia, o seu espírito de “rabo de saia” possuía-o, pelo que se apaixona pela esposa mais nova do seu polígamo tio, Arão. Por conta do possível incesto que fosse cometer, porque já tinha fotografias suficientes para uma possível exposição, Salomão decide abandonar o emprego e o tio, alegando que já tinha recolhido imagens suficientes.

Nesse interlúdio, Romão, seu primo, convida-o a um projecto supostamente financiado pelos EUA. Salomão entrava, involuntariamente, num grupo de caça-furtiva, sediado na África do Sul, dentro do qual, com as idas e voltas a Maputo, África do Sul e Magude, vivia um triângulo amoroso mal construído com Elisa e Jane, até que lhe é apresentada a Luísa, que se torna sua esposa e ajuda a concentrar-se.

Nesse ínterim, Salomão consegue sair do xadrez criado pelo primo, até que fizesse parte do grupo de caça-furtiva e mergulha-se não no ramo da Economia, mas de Educação Ambiental, tendo criado o projecto Casa da Natureza, com o objectivo de ensinar às comunidades, principalmente crianças, lições de protecção ao ambiente, com especial enfoque para recursos faunísticos.

Salomão metia-se, afinal, num outro problema, pois o seu passado o perseguia. Romão, que outrora estava morto, ressurge para atormentar a sua vida; Lídia já não aguentava as ausências de Salomão e via o seu relacionamento esfriar, banhado de mentiras e incongruências. Salomão vê a Casa da Natureza em chamas e, consequentemente, os seus sonhos tornando-se em cinza.

Nisto, Salomão, de em quando em vez, recompunha-se na Rua Araújo, com a prostituta Rosa que, mais do que uma prostituta, se servia de conselheira; chegando, em algumas vezes, a não se envolverem sexualmente.

Ora, em “Sangue em flecha”, há uma representação clara do realismo social moçambicano, nomeadamente a dicotomia campo-cidade, a poligamia, a traição, etc., apresentando uma intertextualidade com as obras “Niketche”, de Paulina Chiziane, e “Ilusão à Primeira Vista”, de Almeida Cumbane.

O realismo foi um movimento artístico-literário que surgiu nas últimas décadas do século XIX, na França, no qual os escritores retratavam o Homem e a sociedade tal como eram. Tal como se pode aferir em diversas fontes, ele surge na Europa, especificamente na França, e vai sendo desenvolvido noutros continentes, porém, é manifesto em textos em prosa. 

Para Reis e Lopes (2002), a representação pode ser abordada em termos dialécticos e não dicotómicos, o que significa que, entre o representante e o representado, existe uma relação de interdependência activa, de tal modo que o primeiro constitui uma entidade mediadora capaz de concretizar uma solução discursiva que, entretanto, continua ausente.

Esta abordagem conduz-nos à noção de pseudoreferencialidade que, de acordo com Silva (1984), se configura não por referencialidade imediata, mas mediata, pois que, embora haja uma relação de interdependência activa entre o representante e o representado, o discurso artístico afirma-se relativamente autónomo.

Veja-se, por exemplo, quando o narrador descreve a vida do campo e, igualmente, a poligamia, quando diz:

“Tinha dito que não voltaria para o almoço, mas, pelo caminho, arrependi-me. Devia era ter dito ao tio Arão. Ele é que fazia a gestão de tudo em casa, desde as quantidades do que comíamos todos os dias até à hora das refeições. Na hora das “manjas”, o meu tio vigiava as panelas. Os olhos acompanhavam cada pedaço de galinha que ia aos nossos pratos. Ele ficava sempre com a melhor parte. A Elisa preparava uma galinha inteira só para ele.

Quando se comesse peixe, os maiores peixes eram para o meu tio. Eu achava tudo aquilo repelente. Tive que me habituar. Ele era o oposto do meu pai. A única semelhança que havia entre eles era idade, o mesmo rosto e muita altura. Altura que herdei. Meu tio parecia mais velho que o meu pai. Talvez seja por gerir muitas mulheres e muitos filhos, isso também envelhece muito rápido a qualquer um.” (Espada, 2025:43) (destaque nosso) No que concerne à traição que, aliás, Espada soube muito bem encaixá-la, através da analepse (recuo), um recurso estilístico muito usado para arrefecer a narração e, através do encaixe que o caracteriza, esclarecer algumas nuances da narrativa, o narrador revela que foi naquela circunstância em que ficou a saber que o pai, Jerónimo, se envolvera com a esposa do irmão, mãe do Romão, quando assevera:

“(…) Meu pai baixou a cabeça. Eu acompanhei tudo. Foi nesse mesmo

dia em que fiquei a saber que os dois partilhavam apenas o mesmo quarto.

Durante muitos anos, o meu pai dormia num colchão. Nunca pensei que aquele

colchão que tantas vezes vi era onde o meu pai se deitava todas as noites.”

(Espada, 2025:47)

Como que em vaticínio à máxima segundo a qual “filho de peixe peixinho é”, o narrador expõe em claro o facto de ter sido um bom aprendiz, quando diz:

“Pela primeira vez, olhei para a minha tia. Nunca tinha reparado que

ela era uma mulher linda e com a parte traseira avantajada. Tomei banho e

decidi descansar. Eu estava cansado. Dormi só cinco minutos ou dez minutos.

Acordei e, ainda deitado, lembrei-me da Elisa. O seu corpo de menina

passeava pelos meus olhos. Levantei-me e saí para contemplá-la apenas.

Ninguém me podia proibir de sonhar um pouco e alimentar a minha vista. Nem

mesmo Deus. Ocorreu-me que eu estivesse a ficar maluco. (Espada,

2025:50) (destaques nossos)

Portanto, “Sangue em flecha” trata-se de um romance que retracta, numa linguagem simples e moçambicanamente trinchada, coadjuvada por suspenses e surpresas, o realismo social moçambicano, pincelado por poligamia, a vida do campo vs. cidade, traições e, acima de tudo, feridas abertas por flechas humanas. Estamos perante um romance que conjuga o

amor e o ódio, a perseguição e o amor à natureza e, por que não ao próximo?

Vale, por isso, lembrar o leitor que “não é ofício do poeta narrar o que aconteceu; é, sim, o de representar o que poderia acontecer, quer dizer: o que é possível segundo a verossimilhança e a necessidade.” (Aristóteles, 2003) Não é o nosso objectivo esgotar as nuances sugeridas pelo romance “Sangue em flecha”, mas, sim, espevitá-lo a que o adquire e navegue neste sangue que, por causa das flechas que a vida nos prega, jorra em nossas

vidas; pelo que deverá descobrir:

(i) Como terminou o relacionamento entre Salomão e Jane?

(ii) Como terminou o amor doentio entre Salomão e Elisa, sua tia mais nova?

(iii) Como terminou a Rosa, a prostituta conselheira? e

(iv) Que desfecho Salomão deu à sua vida?

Por fim, parafraseando Cumbane, após a leitura, se o livro for bom, recomende-o aos seus amigos; se for mau, aos seus inimigos. Só não deixe de o recomendar.

BIBLIOGRAFIA

ARISTÓTELES. (2003). Poética, 7ªed., Lisboa. Volume VIII.

ESPADA, S. (2025). Sangue em flecha, Maputo: Ethale Publishing.

REIS, C. e Lopes, A. (2002). Dicionário de Narratologia, 7ª.ed., Coimbra: Almedina.

SILVA, V. (1984). Teoria da literatura. 6ªed., Coimbra: Livraria Almedina.

carlosdagraca18@gmail.com

Assim como a mistura entre as cores azul e amarelo dá origem ao verde, eu insisti em acreditar que a fusão da minha vontade de ser alguém com o meu esforço incessante poderia também resultar numa tonalidade vibrante de esperança. O verde, dizem, é a cor da esperança. Mas, que ironia amarga, para mim, esse verde não floresce. Porque, na realidade, sinto-me afogada numa palete de cinzentos nebulosos, banhada por uma profunda melancolia que não se dissipa.

Como posso eu julgar que existe qualquer resquício de esperança quando os pilares da minha existência — a minha família — me atribuem um preço? Oiço as palavras atormentadas que ecoam na minha mente, questionando: quanto vale uma vida? Tinha eu a crença ingénua de que a minha vida era inestimável, mas segundo os meus próprios progenitores, sacrifícios e valores monetários tornaram-se o preço cobrado pelo meu futuro, pelo meu bem-estar e pelos meus sonhos mais queridos.

Fui ferida duas vezes, e cada ferida carrega um peso insuportável que me acompanha a cada passo que dou. A primeira vez, pela ferocidade de um homem que deveria ser portador de amor e proteção, com idade para ser meu avô, que, na visão de muitos, deveria oferecer mimos e carinho incondicional, mas no meu caso se revelava como o estuprador que despojou minha infância e a inocência que ainda me restava. Em um único momento, ele se tornou o arauto da dor, obliterando a luz que emitia em meu ser e transformando aquele que deveria ser um refúgio seguro num labirinto de terror.

A segunda ferida, mais insidiosa, veio do silêncio cúmplice dos meus próprios pais, que, ao invés de se levantarem em minha defesa, optaram por um acto de traição. Trocaram a dor da minha alma por algumas migalhas, como se o meu sofrimento pudesse ser apagado por uma mesquinha oferta de alimentos e um valor monetário, aceitando essas sobras como se fossem uma desculpa válida. Com isso, negaram não só a gravidade do que havia ocorrido, mas também a chance de eu me sentir válida e protegida. Cada uma dessas feridas tornou-se uma tatuagem invisível em minha alma, um lembrete constante das promessas quebradas e da inocência que nunca mais retornará. 

A dor não se apaga, e a luta para encontrar novos significados em meio a tanto sofrimento é um caminho tortuoso, onde cada dia é uma batalha entre a vontade de renascer e as lembranças que insistem em me manter presa ao passado. Se os avós deveriam ser sinônimo de amor, por que na minha história eles se transformaram em algo tão oposto? Essa dualidade persiste, e sigo à procura de um futuro onde a dor que me foi infligida não defina minha identidade, mas sim a força que sou capaz de reunir para superar.Que esperança pode ainda existir em mim, quando a confiança se desfez nas sombras da traição? O meu coração anseia por uma luz que não chega, enquanto o peso da tristeza me sufoca, como uma neblina densa, impedindo-me de ver o caminho à frente. A vida tornou-se uma tela manchada pelas dores do passado, e só deliro ao imaginar um futuro onde a cor verde da esperança possa, finalmente, renascer.

Este é o relato de uma criança cujos olhos, outrora brilhantes e cheios de esperança, se viram envoltos na escuridão de um pesadelo inimaginável. Nos braços de um homem que deveria ser um protetor, a sua inocência foi despedaçada, deixando uma cicatriz indelével na sua alma ainda delicada. Aquele momento cruel não foi apenas um ataque à sua integridade; foi uma violação da própria essência do ser infantil, um roubo que ecoaria por toda a sua vida.

E quando a criança olhou em busca de amparo, de conforto e de amor nos braços dos seus pais, encontrou-se em vez disso, com a frieza de uma traição que não esperava. O segundo golpe, mais devastador que o primeiro, desferido por aqueles que deviam ser os seus maiores defensores, que deveriam proteger e cuidar, mas que, em vez disso, se tornaram cúmplices silenciosos do acto mais odioso que a vida poderia infligir.

O fardo que estas crianças carregam é insuportável, e é impossível não sentir um profundo desejo de que todos aqueles que destroem os sonhos inocentes, assim como os que olham para o lado e permitem que essas atrocidades aconteçam, fossem eliminados do tecido da sociedade. A injustiça que se perpetrava sob a tutela de quem devia cuidar grita por mudança, pede por justiça, clama por um mundo onde nenhuma criança tenha de sofrer a dor que traz consigo. Que cada um de nós encontre o valor e a coragem para agir, para proteger, e, assim, garantir que a inocência das crianças não seja mais uma vítima das sombras que se escondem entre sorrisos e promessas quebradas.

Muitos podem assumir que a violação sexual se limita ao acto físico, mas, na verdade, essa dor se estende além da mera carne, permeando atitudes e acções que invadem a intimidade de uma forma devastadora. Vejamos o relato de uma jovem maior de idade, cuja vida se tornaria marcada por um trauma inesperado em um dia que deveria ser de celebração.

Era uma tarde radiante de sol, onde as risadas ecoavam e o amor pairava no ar durante a celebração de um matrimônio. Todos estavam felizes, imersos na alegria daquela união, e a jovem, como testemunha do amor, também tentava se deixar levar pela energia contagiante do momento. No entanto, ela nunca imaginou que aquele dia lhe traria uma das experiências mais sombrias e profundas de sua vida.

Durante a sessão de fotografias, enquanto todos posavam com sorrisos luminosos, um senhor, que era parte daquele evento, decidiu cruzar uma linha que não deveria ser ultrapassada. Enquanto se preparavam para capturar aquele instante, ele, de forma intencional e cruel, apalpou as nádegas da jovem. A sua mente levou um momento para processar a invasão, até que, ao se voltar, se deparou com o sorriso insidioso daquele homem, que, mesmo acompanhado da esposa, parecia se regozijar na sua própria impunidade. Ele piscou um olho para ela, como se a sua acção fosse um jogo.

Neste instante, a jovem sentiu-se a pessoa mais suja e envergonhada do mundo. Todo aquele brilho e alegria do casamento se desfizeram como areia entre os dedos. O único desejo que a consumia era o de encontrar um buraco onde pudesse enfiar-se, longe daquela realidade cruel que lhe havia sido imposta. Desde aquele momento até o final da celebração, a jovem que ostentava um sorriso para os outros mergulhou num profundo poço de tristeza, um luto pela sua inocência e segurança. 

Embora ocupasse um papel relevante na cerimônia, a sua única vontade era ir para casa, para se afastar daquele homem que a ferira de tão perto, que transformara um dia de amor em um pesadelo silencioso. Hoje, passados cinco anos, o eco daquilo ainda ressoa dentro dela; as memórias não se apagam, e o impacto daquela acção tão desumana continua a marcar sua vida, refletindo que a violação vai além do corpo, petrificando-se na alma e nos sentimentos. É um lembrete doloroso de que o respeito pelo outro deve ser inegociável, e que cada sorriso escondido pode ocultar cicatrizes que nunca se fecham.

Que essa história chegue aos corações dos que a leem, que desperte a compaixão por aqueles que sofrem em silêncio, e que nos faça a todos mais atentos, mais protetores. Que possamos ser a mudança que queremos ver, lutando para proteger a inocência das crianças e garantir que ninguém tenha que enfrentar a dor que destrói sonhos e arroba a vida. É preciso aprender a ouvir, a acolher e a agir, para que possamos, juntos, construir um mundo onde cada ser possa prosperar em dignidade e amor…!

Estamos em 1992. Sob o sol quente de um dia que parecia carregar em si os ventos da história, eu e a minha mãe empreendemos uma jornada singela, mas carregada de significado. Acompanhávamos o meu primo, um jovem de coração aberto e olhar sorridente, até a vila do Caniçado, em Guijá, na província de Gaza. Era o dia da sua apresentação formal na casa dos pais da namorada, um ritual cultural que tecia os fios da tradição com os da esperança. O caminho, poeirento e sinuoso, parecia sussurrar promessas de união, enquanto o horizonte se desenhava em tons de terra e céu. 

Chegamos, enfim, àquele lar simples, mas erguido com a dignidade de quem sabe acolher. A hospitalidade moçambicana, essa chama que nunca se apaga, envolveu-nos como um abraço. Os cumprimentos dançaram no ar, palavras gentis trocadas como presentes, e as apresentações, feitas com o devido respeito, abriram as portas para o que estava por vir.

O meu primo, em seu momento de solenidade, foi apresentado como o namorado da filha da casa. Tudo transcorreu em harmonia, como se o próprio tempo, em reverência às regras culturais, tivesse pausado para abençoar aquele instante.

Após a cerimónia, o aroma de um almoço generoso invadiu o ambiente. Os pratos fumegantes, os risos que ecoavam como música, e as conversas que se entrelaçavam como rios em busca do mar. Foi então, entre garfadas e memórias partilhadas, que o pai da namorada, um homem de semblante simpático mas olhos curiosos, voltou-se para a minha mãe com uma pergunta simples, quase casual: “E vocês, que língua nacional falam?” A minha mãe, com a serenidade de quem carrega a sua identidade como um tesouro, respondeu: “Somos lomwés da Zambézia, e por isso falamos a língua Lomwé.” O que se seguiu foi um instante de pura magia, um daqueles momentos em que o destino parece rir de contentamento.

Para o nosso espanto, o homem, com um sorriso que desvendava segredos, começou a falar Lomwé com uma fluência que nos deixou boquiabertos. As palavras saíam da sua boca como pássaros livres, voando em direcção à minha mãe, que, surpresa, respondeu na mesma língua. De repente, o quintal daquela casa em Caniçado transformou-se num palco de reencontro improvável. A conversa entre os dois ganhou vida, um diálogo animado que dançava ao som de uma melodia ancestral, enquanto nós, os mais jovens, observávamos, atónitos, o florescer daquela conexão inesperada.

Curiosos, pedimos que ele contasse como viera a dominar tão bem a nossa língua. E ele, com a calma de quem já viveu muitas vidas, abriu as portas do passado. Contou-nos que aprendera o Lomwé em São Tomé e Príncipe, para onde fora levado como deportado, numa época de sombras e exílio. Lá, entre moçambicanos, a saudade da terra natal os unira. Foi nesse chão distante que ele encontrou um amigo moçambicano, um companheiro de alma, com quem fez um pacto simples, mas profundo: ensinar um ao outro as suas línguas maternas. E assim, dia após dia, entre risos e silêncios, trocaram palavras, sons e pedaços das suas raízes. Ele aprendeu o Lomwé, e o amigo, por sua vez, abraçou a língua dele, o Shangana. Um acto de resistência, de amor, de humanidade.

Aquele encontro no Caniçado, que começara como uma formalidade, tornou-se algo maior. A apresentação do meu primo, agora, repousava sobre um alicerce mais forte, banhado pela familiaridade de duas etnias que, por um capricho do destino, partilhavam o mesmo idioma. O que era apenas um namoro ganhou contornos de promessa, de laços que transcendiam o tempo e o espaço. E ali, sob o céu de Gaza, enquanto o sol se despedia lentamente, eu não pude deixar de pensar: o mundo, sim, é redondo. Redondo como as histórias que nos encontram, como os caminhos que se cruzam, como as línguas que, mesmo separadas por rios, montanhas ou mares, acabam por se abraçar.

Era uma daquelas tardes abrasadoras que só o interior de Moçambique sabe oferecer. A terra em Funhalouro estava seca, cansada e sedenta, como se o calor fosse eterno. Mas ali, onde o silêncio reina e o horizonte parece intocável, havia mais do que uma vila à espera de água. Havia uma história à espera de ser contada.

Foi neste pequeno canto da província de Inhambane que uma lição de liderança brotou do chão, não pelas mãos da tecnologia, mas pela sabedoria do povo. Tudo começou com uma missão aparentemente simples: abrir furos para trazer água às comunidades locais. A equipa chegou munida de máquinas e convicções, mas esqueceram o essencial – o diálogo.

Cinco tentativas frustradas depois, o responsável pela obra viu-se encurralado entre a terra que se recusava a ceder e a pressão de entregar resultados. Num momento de desespero, o líder da equipe decidiu ligar ao então Governador de Inhambane, Daniel Chapo, talvez na esperança de ouvir uma solução técnica ou, quem sabe, uma autorização para desistir. Mas Chapo, com a calma de quem já enfrentou outras secas – físicas e metafóricas –, ofereceu uma resposta que ninguém esperava.

“Já falaram com a comunidade? Já ouviram o que eles têm a dizer?”

A resposta foi um desconcertante “não”. Afinal, na cabeça de quem está habituado a operar máquinas e consultar mapas, a terra deveria ser dominada pela ciência, e não pela história oral. Chapo insistiu: “Voltem. Sentem-se com as pessoas. Escutem. A sabedoria delas vale mais do que qualquer equipamento.”

E assim foi. Numa roda simples, cercados pela humildade de quem conhece a terra como a palma da mão, a equipa ouviu as vozes que antes ignoraram. Um régulo, com um sorriso que parecia misturar paciência e ironia, resumiu tudo numa frase: “Pensámos que sabiam o que estavam a fazer. Mas já que perguntam, podemos ajudar.”

Guiados pelos conselhos da comunidade, os engenheiros começaram a perfurar onde a população indicava. E, como se a terra quisesse premiar a escuta e a colaboração, cada furo trouxe à superfície a água tão aguardada. A alegria que brotou do chão era apenas igualada pelo alívio de quem, finalmente, foi ouvido.

Mas esta história não é apenas sobre água. É sobre liderança. Sobre o tipo de líder que não se esconde atrás de estatísticas ou teorias, mas que entende que a força de Moçambique está no seu povo.

Daniel Chapo, que hoje preside o país, mostrou, naquele dia em Funhalouro, que a verdadeira liderança não nasce de decisões solitárias, mas da humildade de saber ouvir. E, agora, ao olhar para ele como Presidente, a pergunta que ecoa é: será que manterá essa proximidade? Será que continuará a acreditar que o futuro de Moçambique só pode ser construído de mãos dadas com o povo?

Os moçambicanos querem um presidente que saiba que as máquinas sozinhas não constroem o progresso e que o desenvolvimento só acontece quando se trabalha com as pessoas, e não para elas. Queremos um país onde cada voz conta, onde o agricultor, o pescador e o estudante têm tanto a ensinar quanto o economista ou o engenheiro.

Talvez a maior lição de Funhalouro seja esta: não importa quão avançada seja a tecnologia ou quão bem-intencionadas sejam as políticas. Se o povo não for ouvido, os furos continuarão secos.

Hoje, Daniel Chapo carrega o peso de um país cheio de sonhos e desafios. Mas, como Funhalouro mostrou, a solução não está apenas nas suas mãos. Está nas vozes dos moçambicanos, nas comunidades que, tal como a terra, esperam apenas ser tocadas com respeito e atenção.

Moçambique é uma terra de potencial, mas esse potencial só será realizado quando todos forem incluídos no processo. Como em Funhalouro, o sucesso de Chapo como Presidente não será medido pelo número de projetos concluídos, mas pelo impacto real na vida das pessoas.

A água de Funhalouro não foi apenas um recurso encontrado; foi uma lição aprendida. E que esta lição seja a bússola que guie Moçambique para um futuro mais justo, mais inclusivo e mais humano.

Pois, no final, a verdadeira força de um líder não está em impor soluções, mas em construir pontes para que o povo possa, ele próprio, encontrar as respostas que sempre teve.

Tal como foi em Inhambane, acredito num Daniel Chapo, agora Presidente, mostrando que o verdadeiro sucesso da liderança está em ouvir, em aprender, e em trabalhar lado a lado com o povo. Pois, no final, como ele bem sabe, a verdadeira força de Moçambique não vem das sondas ou dos furos, mas da sabedoria coletiva e da colaboração constante entre governo e cidadãos. 

Esse é o Moçambique que queremos ver crescer.

A precariedade da educação leva-nos a afirmar, muitas vezes de forma simplista, que “há jovens que não falam as suas línguas nativas. Eles são uma vergonha!”. Mas será essa uma análise justa?

Fiz parte de uma geração que cresceu num período em que falar línguas moçambicanas na escola era não apenas desencorajado, mas expressamente proibido e até motivo de insulto e castigos. Para aqueles cuja língua materna era o cinyungwe, aprender qualquer matéria se tornava um desafio gigantesco, pois o ensino era exclusivamente em português. Eu, por outro lado, tive o privilégio de ter o português como língua materna e, por isso, nunca enfrentei barreiras linguísticas na escola. Se não compreendia algo, sabia que a dificuldade não era linguística.

Até há pouco tempo, essa realidade era considerada normal. Afinal, há pessoas que chegaram aos 50 anos sem jamais serem fluentes nas suas línguas nativas.

Poderemos considerá-las neofalantes? Não sei. Para o serem, seria necessário que tivessem abandonado voluntariamente a sua língua materna em prol de outra, atingindo, nessa nova língua, um domínio oral e escrito considerável. Contudo, o que se verifica é que muitos moçambicanos não chegam a ser fluentes nem em português nem nas suas línguas nativas, resultado directo de uma realidade que, por décadas, fragilizou e marginalizou as línguas africanas, retardando sua aceitação, padronização e valorização.

O cenário actual é ainda mais crítico quando compreendemos que essa supressão linguística foi reforçada pela infame “lei do assimilado” do regime colonial português. Esta legislação promovia a ideia de que as línguas africanas eram destituídas de valor e que apenas a proficiência em português permitiria aos moçambicanos alguma vantagem. Ser fluente em português tornava-se um passaporte para determinadas funções no Estado, para a participação em cerimónias oficiais e para a ascensão a uma elite que, muitas vezes sem se dar conta, operava a favor do regime colonial. Até à queda desse regime, as nossas línguas já eram amplamente marginalizadas, consideradas indignas, apelidadas de “línguas de cão”. Essa barreira ideológica demorou a ser quebrada, e apenas nas últimas duas décadas começaram a surgir políticas linguísticas voltadas para a sua valorização.

A necessidade de introduzir as línguas moçambicanas no sistema de ensino tornou-se evidente, mas a forma como esse processo foi conduzido gerou estranheza e resistência. Recordo-me de 2007, quando uma brigada visitou a escola primária onde eu estudava para recrutar alunos interessados em aprender cinyungwe. A adesão foi mínima. Para a maioria, parecia ilógico aprender formalmente uma língua que já falava e, para mim, que só dominava o português, parecia inútil estudar uma língua que a sociedade ainda estigmatizava. Em qualquer dos casos, não se viam vantagens. A falta de uma explicação clara sobre a importância dessa mudança fez com que o projecto fosse recebido com desinteresse e desconfiança. Esse preconceito linguístico persiste até hoje.

O reflexo desse histórico de marginalização é evidente: durante muito tempo, as elevadas taxas de reprovação escolar coincidiram com a alta percentagem de alunos não fluentes em português. Esse factor levou professores a adoptarem estratégias para equilibrar as notas no final do ano, mascarando uma realidade preocupante. Contrastando com essa situação, no período imediatamente após a independência, o saber era valorizado acima da origem ou da idade. Muitos moçambicanos foram nomeados para cargos e funções importantes, pelo conhecimento e experiência que possuíam e, acredito, só depois pelo domínio do português.

A reflexão impõe-se: estaremos, agora, a tentar reverter um processo que não começou connosco? Ou estaremos apenas a tentar sobreviver às cicatrizes de um passado linguístico imposto?

Neofalantismo e a importância do cinyungwe 

Quando cheguei à oitava classe (2008), a restrição de falar as nossas línguas na escola já não era tão rígida. Muitos colegas meus eram fluentes em cinyungwe, e foi então que, por iniciativa própria, decidi começar a falar a minha língua. Esse momento marcou uma mudança significativa na minha relação com o idioma e com a minha identidade cultural.

Durante muito tempo, a escola representou um espaço onde a língua portuguesa era a norma, enquanto as línguas locais eram desincentivadas. Esse fenómeno não é exclusivo de Moçambique; ocorre em diversos contextos onde uma língua oficial, muitas vezes herdada do colonialismo, ocupa uma posição de prestígio em detrimento das línguas indígenas. No entanto, ao ver os meus colegas expressando-se naturalmente em cinyungwe, percebi que havia um espaço para retomar minha língua de herança. 

Não me interessa muito se esse processo de reapropriação da língua pode ser descrito como um caso de neofalantismo, um termo usado para designar aqueles que, apesar de não terem aprendido uma língua desde a infância ou não a terem usado activamente por algum período, passam a adoptá-la como meio de comunicação no dia-a-dia. Para mim, essa transição foi tanto um desafio quanto um acto de resistência. No início, enfrentei dificuldades para encontrar as palavras certas e formular frases com fluidez, mas, com o tempo, fui ganhando confiança e desenvolvendo um sentimento de pertencimento mais profundo.

Falar cinyungwe não era apenas uma questão linguística, mas também uma forma de me reconectar com a minha cultura e com a minha comunidade. Era um reencontro com as histórias, expressões e sabedorias que fazem parte do meu povo. A língua carrega em si a memória colectiva, os valores e a cosmovisão de um grupo, e resgatá-la é um passo essencial para fortalecer a identidade cultural.

Actualmente, as línguas moçambicanas ainda enfrentam desafios no reconhecimento e valorização dentro da sociedade. Embora haja políticas linguísticas que busquem promover o ensino e o uso das línguas locais, ainda há um longo caminho a percorrer para que o cinyungwe e outras línguas moçambicanas tenham o espaço que merecem. Ser um neofalante, nesse contexto, não é apenas uma escolha pessoal, mas um acto político e social. 

Acredito que a valorização das línguas locais deve ser uma missão colectiva. O cinyungwe, assim como o changana, o macua, o sena e tantas outras línguas faladas em Moçambique, são parte fundamental do nosso património cultural. 

Cada vez que escolhemos falar, aprender e ensinar as nossas línguas, estamos contribuindo para a sua preservação e continuidade para as futuras gerações.

O meu percurso como neofalante da minha própria língua foi uma jornada de descoberta e empoderamento. Espero que mais jovens sintam-se encorajados a abraçar as suas línguas maternas e perceber que nelas há uma riqueza inestimável.

A língua não é apenas um meio de comunicação, mas também uma afirmação de quem somos e de onde viemos.

Aura é um conceito com vários significados, considerando os distintos contextos de inserção do termo. Segundo o dicionário Prebiram da internet, a Aura é descrita como um ambiente psicológico que parece envolver ou influenciar algo ou alguém.

A AI inteligência artificial possui uma definição similar, aura é um suposto círculo de luz ou energia que envolve o corpo.

Se a exposição de Maria Chale, patente na Fundação Fernando Leite Couto, denominada “Agente da passiva”, que foi inaugurada no dia 12 de Março de 2025, também for entendida como um “corpo”, podemos, seguramente, dizer que esta exposição também possui uma aura, cabe a cada espectador desvendar a aura da exposição.

O título “Agente da passiva” remete-nos a uma dupla fragilidade humana, a incapacidade de sermos protagonistas de todos os eventos que nos ocorrem, e a dificuldade que temos em admitir que somos criaturas frágeis.

Os rostos da exposição, se metamorfoseiam em rostos vividos no nosso quotidiano, são rostos do mercado, da nossa vizinhança, são rostos do nosso prédio, do nosso bairro, são figuras moçambicanizadas visualmente pelos seus rostos e pelas suas vivências.

Se Maria Chale, durante um plebiscito com as telas e aguarelas, foi passada para “agente da passiva”, com certeza uma aura lhe foi entregue para recriar o quotidiano social em que vivemos em quadros como: o preço do saco subiu, a nova cunhada, a patrulha.

Enfeitiçada pela aura do ofício visual, Maria recriou visualmente as diversas auras que tomam posse de si enquanto uma “agente da passiva” que não pode parar o imprevisto de dar vida às telas.

O quadro Aura X feito com recurso a técnica Aguarela sobre papel, com a dimensão de 20x30cm, criado em 2025, é parte da exposição, Maria Chale com o seu talento, convida o espectador a interpretar as emoções visuais do quadro.

Aura X é um quadro que caracteriza o mistério, o desconhecido, com um fundo branco, apresenta linhas e formas indefinidas, as cores ganham vida sobrepondo-se umas por cima das outras, numa tonalidade ora esverdeada ora enegrecida, a tonalidade escura transmite a ideia de algo errado.

O quadro é intrigante, as cores estão em desarmonia, o espectador é transportado para um lugar de desconforto e meditação, a sensação mais patente do quadro é o inconformismo. Chale provavelmente quis espelhar o estado de um cidadão, ou uma aura rebelde, que segue o seu próprio curso, e pelo caminho encontra vários obstáculos, mas inconformada, vai criando, novos caminhos, novas estradas, representadas através das várias curvas de aguarela na tela, essas curvas são saídas, são processos complexos e trabalhosos até este cidadão ou aura chegar ao topo do quadro, o seu destino final.

Para espectadores com menos sensibilidade visual, o facto de não haverem formas convencionais no quadro, e o único recurso de imaginação ser a palavra aura, que por sinal foi tida em vários quadros, pode originar uma limitação na interpretação do quadro.

Aura X pode ser a personificação do clima de tensão e instabilidade que vivemos em Moçambique, deixando cada cidadão em estado de lamúrias e inconformismo.

Aliás, inconformismo é o que todos precisamos para buscar uma mudança e a paz.

Maria Chale é licenciada em Arquitectura e Planeamento Físico pela Universidade Eduardo Mondlane, segue uma carreira apaixonada, e está actualmente na sua terceira exposição individual.

Quando se constituiu o artigo 51 que garante à população o direito ao ajuntamento e

manifestação foi com base na fé racional de que, num Estado Democrático, a opinião e participação do povo são essenciais para que haja uma boa governação no país.

Neste sentido, o direito à manifestação devia ser tido como um veículo democrático concebido para transportar a opinião, o clamor, as inquietações das maiorias ou minorias sobre um determinado fenômeno social até a uma autoridade governamental com objectivo de esta criar um espaço de discussão ou negociação em busca de uma solução eficaz ao problema.

Por isso, não era suposto que as manifestações fossem vistas como um empecilho para a realização e consolidação do Estado Democrático em Moçambique. Pelo contrário, o seu exercício deveria ser tido como um meio fidedigno de captar-se a  real vontade, a sensibilidade e a opinião do povo sobre assuntos importantes para

estabilidade, união e progresso duma nação.

E, quando avaliado o grito dos manifestantes e notar-se a sua pertinência, o governo deveria estar apto a criar um espaço de diálogo com os próprios manifestantes, buscando esclarecer mal-entendidos ou corrigir-se dos seus erros cometidos. Todo e qualquer governo que se põe a ouvir a inquietação do povo e se predispõe a dialogar com ele, consegue claramente encontrar soluções pacíficas e eficazes à altura dos problemas apresentados. A comunicação pode salvar uma nação.

Todavia, uma ideia errônea sobre a importância do direito à manifestação tem norteado mal o regime do dia. De forma prática, o governo moçambicano continua com a perniciosa concepção de que aquele que se manifesta nas ruas assume uma posição inimiga contra o Estado ou mesmo serve de boicote à governação do partido no poder.

Sendo assim, todos os grupos que se fizerem à rua com alguma objecção sócio-política amiúde têm sofrido repreensão violenta da Polícia, uma força legal sob o comando do executivo. Em Moçambique, as manifestações que não registam ocorrências de casos de violência policial são aquelas que normalmente louvam algum feito do governo. E, curiosamente, têm sido manifestações lideradas pelos grupos pró-governo como OJM, OMM, CNJ e outras filiações do partido no poder.

Esta clara descriminação reforça a impressão duma postura antidemocrática do governo quando se trata de respeitar as práticas civis previstas na constituição. Deste modo, servindo-se da política de violência policial contra as manifestações pacíficas, o governo fecha a esfera pública, proibindo assim o exercício da liberdade de expressão colectiva tanto às maiorias como às minorias na nossa sociedade.

Não havendo aceitação política de os grupos sociais participarem, ainda que de forma pacífica, na esfera pública, automaticamente, o governo impede-lhes o direito de serem ouvidos e a possibilidade de terem os seus problemas ou inquietações resolvidos por ele próprio. Esta postura de ignorar as reivindicações daqueles que marcham, protestam traduz fielmente uma política do silêncio de um regime ditatorial.

Ante este comportamento antidemocrático de uso excessivo da força policial e indiferença do governo às reais inquietações dos protestantes, que alternativas restam a este povo oprimido e ignorado?

Não resta outra alternativa conveniente às massas senão responder à ditadura com as versões da mesma moeda: violência, vandalismo, desobediência, insurreição. O líder socialista venezuelano, Hugo Chávez, já havia constatado essa eventual reacção de um povo farto de ditadura, quando sentenciou:

“Los que le cierram el camino a la revolución pacífica, le abren al miesmo tiempo el camino a la revolución violenta” (Trad.: aqueles que impedem o caminho para revolução (manifestação) pacífica, abrem, ao mesmo tempo, o caminho à revolução violenta.)

Em Moçambique, tal caminho para acções populares violentas ficou aberto, como consequência de um longo período de repreensão violenta a manifestações pacíficas que reivindicavam a verdade eleitoral, salários atrasados, raptos dos empregadores, má governação e alto custo de vida.

Quando se proíbe que um povo manifeste a sua indignação na rua, de forma pacífica e ordeira, o mesmo povo acaba vendo-se obrigado a recorrer à destruição como uma forma legítima de obter atenção suprema ou criar a pressão sobre o seu governo no desespero de que os seus problemas não sejam mais ignorados. Sendo assim, barricar as vias públicas, queimar pneus, pilhar e destruir as instituições públicas, incluindo propriedades privadas, passa a ser o seu novo modus operandi acompanhado de desobediência civil e, às vezes, de assassinatos dos supostos apoiantes ou defensores do regime.

Este comportamento popular, embora bárbaro e censurável, é de fácil compreensão,

pois é um comportamento que até se observa em relações interpessoais. Quando, por exemplo, um credor lhe é devido o seu dinheiro pelo caloteiro, e ele usa meios pacíficos para reaver o seu valor, mas é ignorado, evitado e, às vezes, humilhado, o que acontece é que este credor se acaba vendo na obrigação de mudar de método de cobrança da sua dívida. E, muitas vezes, o meio de pressão que ele encontra acaba envolvendo ultimatos, pancadarias e apreensão de bens. Reitero: a violência é um meio que se deve censurar e desencorajar, entretanto, a melhor maneira de dissuadi-la é abrir canais de diálogo e liberdade de expressão. Sem essas condições, as massas tenderão sempre a recorrer ao caos para impor a sua vontade ou obrigar que a sua reclamação seja ouvida e acautelada pelas autoridades, a qualquer custo.

Em suma, é a falta de abertura a um diálogo responsável e o uso excessivo da força

policial que obrigou o povo a recorrer a manifestações violentas e desobediência civil como meio de expressão. Se o povo chega a desobedecer ou violentar um polícia, é que predominou nele a sensação de que esta autoridade não está mais a servir os interesses do Estado para os quais foi consagrada, mas os interesses particulares do regime. Se o povo chega a queimar tribunais e sedes do partido, é porque provavelmente teve a percepção que estas instituições são lhe corruptas e manipuladoras.

Para os males presentes de vandalismo e desobediência que se ameaçam deteriorar em anarquia absoluta ou guerra civil, não há outro remédio mais eficaz que abertura a um diálogo comprometido com mudanças necessárias capazes de tornar as instituições públicas autônomas e credíveis. As sementes da insurreição popular, em Moçambique, já foram lançadas, desde as eleições turbulentas de 2024, e não há que as impedir de germinar com uso de mais violência estatal, isso seria mesmo que as regar e adubar.

Em tempos de ódio, apenas o diálogo e compromisso com a mudança podem impedir a derrocada de uma nação. Delongar o processo de reconciliação nacional assemelha-se a deixar a tuberculose propagar-se por mais tempo no nosso organismo. Quanto mais tarde a doença for tratada, mais penosa e difícil será a sua cura, como disse Nicolau Maquiavel.

O caminho para paz não passa por perseguir aqueles que  estão no lado oposto ou contrário do regime, mas corrigir as razões que os levaram a passar para o outro lado, tal como apelou o artista moçambicano, Azagaia, “mude a causa para mudar a consequência” (in Povo no Poder).

A história de um país não se escreve apenas com factos, mas também com silêncios. Há episódios que são meticulosamente arquivados, distorcidos ou simplesmente apagados. Em Moçambique, a memória colectiva ergue-se nesse equilíbrio frágil entre o que se revela e o que se omite. Chave de Areia, de Bento Baloi, inscreve-se nesse território instável, onde a busca pela verdade se choca com relatos dispersos e identidades voláteis.

O romance não apenas revisita um dos episódios mais enigmáticos da história moçambicana — o desastre de Mbuzini —, como também entrelaça essa tragédia nacional aos estilhaços de uma família consumida por traições, segredos e revelações inesperadas.

A obra opera em múltiplos níveis: há uma investigação sobre a morte de Samora Machel, onde política e conspiração se entrecruzam; um drama íntimo, tecido pelo triângulo amoroso entre Márcia, Roberto e Chirindza; e uma jornada identitária, conduzida por Dambu, um jovem que se vê confrontado com a instabilidade de suas origens.

Essas camadas não são independentes — o pessoal e o político se fundem a tal ponto que a pergunta que se impõe não é apenas “o que realmente aconteceu?” mas também, “o que significa ser moçambicano quando a própria memória do país é uma disputa?”.

A morte de Samora Machel, em Mbuzini, permanece como um mistério envolto em versões contraditórias. Bento Baloi não busca fornecer respostas definitivas, mas insere essa tragédia no centro da narrativa, transformando-a em um espelho para reflectir outras formas de silenciamento e distorção da verdade.

O romance não se limita a reconstruir os acontecimentos históricos. Ele os coloca em tensão com personagens que também vivem cercados por verdades provisórias e lembranças que se desmancham ao toque. O autor conduz o leitor por documentos, relatos e investigações, tornando a obra um exercício de memória colectiva.

No entanto, essa sobrecarga informativa, por vezes, atrasa a fluidez da história, exigindo um leitor atento. Ainda assim, essa escolha estilística reforça a ideia de que compreender o passado — seja nacional ou pessoal — exige esforço, paciência e persistência.

No plano íntimo, o romance desvela relações corroídas pelo tempo e pelas circunstâncias.

Márcia, investigadora do Centro de Estudos Estratégicos e Internacionais, não carrega apenas documentos e pesquisas — traz consigo os escombros de uma vida permeada por escolhas difíceis. Chirindza, seu antigo amor, partiu para estudar no exterior e, ao regressar, encontrou-a casada com Roberto, seu grande amigo. Esse reencontro não só é um choque emocional, como também uma metáfora para um país onde as ausências nunca deixam o espaço vazio por muito tempo, ou seja, “nós sempre deixamos alguma coisa para trás. Não podemos evitar. Isso é o que nos define” ( In: A Insustentável leveza do ser, de Milan Kundera).

O conflito entre Chirindza e Roberto não se limita à disputa amorosa. É um embate onde ninguém sai ileso.

Para Dambu, que sempre acreditou pertencer àquela história, a revelação de que não é filho biológico de Márcia desmorona as suas certezas. Sua identidade, que parecia tão bem definida, revela-se frágil, quase ilusória. O que resta quando tudo aquilo que nos definia se dissolve?

O título da obra não é um detalhe arbitrário. Chave de Areia sugere uma metáfora: a chave, símbolo de acesso ao conhecimento, à verdade e à identidade, se desfaz antes mesmo de cumprir a sua função. Como a areia que escapa entre os dedos, a História de Moçambique, as memórias familiares e as certezas de Dambu se fragmentam à medida que ele avança em sua busca.

Bento Baloi constrói um romance que desafia o leitor a questionar para além do passado oficial do país, também as narrativas que sustentam nossas próprias existências. Há momentos em que a densidade da trama exige esforço, mas esse é o preço de uma obra que se recusa a oferecer respostas simplistas.

E, no fim, o livro nos deixa uma inquietação: é possível construir uma identidade sobre alicerces movediços? Se a história de um país se faz tanto do que se conta quanto do que se cala, onde está, afinal, a verdade?

Talvez ela resida menos nas respostas e mais nas perguntas que ousamos fazer, nas memórias que recusamos enterrar. Porque compreender Moçambique – e a nós mesmos – exige encarar o que se dissolve, se distorce e se reconstrói. E, acima de tudo, exige a consciência de que a luta não termina na última página. Como dizia Samora Machel, “a luta continua!”.

Ancorando novas coordenadas, traçando novos planos, as duas sessões anuais (Assembleia Popular Nacional e Conferência Consultiva Política do Povo Chinês) da China, que acabaram de ter lugar em Beijing, semeam a confiança na modernização ao estilo chinês e iluminam uma comunidade com futuro compartilhado para a humanidade.

Navio económico gigantesco navega pelas ondas e ventos.

Em 2024, o Produto Interno Bruto da China alcançou 134,9 trilhões de yuans, com um crescimento de 5% em relação ao ano anterior. A produção de cereais atingiu pela primeira vez 700 mil milhões de quilogramas. Foram criados 12,56 milhões de novos postos de trabalho urbanos. A produção anual de veículos de nova energia superou as 13 milhões de unidades. Os dados encorajadores apresentados no relatório do governo central mostrou ao mundo a força e vitalidade extraordinária da

economia chinesa. O desenvolvimento económico da China é sólido e repleto de vantagens. A China é o único país com todas as categorias industriais definidas pela ONU e os valores agregados da manufatura chinesa têm ocupado o primeiro lugar

do mundo por 14 anos consecutivos. A resiliência e o potencial do desenvolvimento económico da China são fortes. A taxa de contribuição chinesa para o crescimento económico global mantém-se em torno de 30%. O vasto mercado continua a oferecer dividendos de desenvolvimento para o mundo.

O ano corrente marca o final do 14º plano quinquenal da China e o início do planeamento do 15º plano quinquenal. A China continuará a impulsionar um maior aprofundamento integral da reforma, promovendo a construção de um grande país e o empreendimento da revitalização nacional por meio da modernização chinesa. Ao mesmo tempo, continuará a trazer mais oportunidades para a recuperação e crescimento da economia mundial.

Diplomacia de grande potência é vanguarda beneficiando o mundo.

Atualmente, a situação internacional está cheia de mudanças e desafios, com conflitos geopolíticos escalados. Os fenômenos do “desacoplamento e fragmentação das cadeias industriais e de abastecimento”, “pequenos pátios com vedações altas” e “cortinas de ferro tarifárias”; tornam-se cada vez mais evidentes.

Diante de desafios globais constantemente emergentes, a China adere a um verdadeiro multilateralismo e defende o conceito de governação global baseado na consulta, construção e partilha conjuntas. Honramos os compromissos do Acordo de Paris e construímos o maior sistema de produção de energia limpa do mundo. A China é o primeiro país do mundo a classificar oficialmente as substâncias relacionadas com o fentanil como uma classe, dando um contributo notável para a causa internacional da luta contra a droga. Insistimos numa cooperação económica e comercial mutuamente benéfica, opomo-nos às guerras tarifárias e comerciais que prejudicam os outros e a si próprio, e rejeitamos a politização e a instrumentalização das questões económicas e comerciais. A China propôs e implementou três iniciativas globais, e atualmente 82 países fazem parte do “Grupo de Amigos da Iniciativa Global de Desenvolvimento”, enquanto 119 países e organizações internacionais apoiam a Iniciativa Global de Segurança. A 78ª sessão da Assembleia Geral da ONU aprovou por unânime a resolução sobre o Estabelecimento do Dia Internacional para o Diálogo entre Civilizações, proposta pela China.

O ano corrente marca o 80º aniversário da vitória na Guerra de Resistência do Povo Chinês contra a Agressão Japonesa e a vitória da Guerra Antifascista Mundial. A China é um dos fundadores e beneficiários da ordem internacional pós-WW II e também é um dos principais defensores e construtores dessa ordem. A China vai ficar firmemente ao lado correto da história e do progresso humano, defender a autoridade e o estatuto da ONU e opor-se ao hegemonismo, à política de poder, a todas as formas de unilateralismo e protecionismo, salvaguardando a justiça e a equidade internacionais e oferecendo mais fatores de certeza para um mundo incerto com a estabilidade da China.

Cooperação China-África atravessa montanhas e mares para abrir uma nova viagem. 

A China e a África são amigas, parceiras e irmãos verdadeiros que compartilham o mesmo futuro. Sob a liderança do presidente Xi Jinping e dos líderes africanos, as relações China-África abraça o melhor período na sua história, elevadas para uma comunidade com futuro compartilhado China-África de todos os tempos na nova era. A Ferrovia Tanzânia–Zâmbia, a Ferrovia Mombasa-Nairobi e a Ferrovia Addis Abeba–Djibuti, são exemplos da amizade China-África que liga o caminho da felicidade. O cultivo de arroz, a tecnologia de fungos e o atelier Lu Ban, são exemplo da cooperação China-África que entoa a canção da prosperidade.

O ano corrente marca o 25º aniversário da fundação do FOCAC e o 50º aniversário do estabelecimento das relações diplomáticas China-Moçambique. A China está disposta a trabalhar em conjunto com Moçambique para impulsionar a implementação das seis principais propostas de modernização e das dez ações de parceria, de forma a promover a modernização conjunta China-África. A China está disposta a fortalecer os intercâmbios de experiências da governança, implementar o tratamento de taxas alfandegárias zero a 100 por cento dos produtos de Moçambique e outras medidas preferenciais, expandir as oportunidades de cooperação nas áreas tais como economia digital e desenvolvimento verde, a fim de criar mais benefícios tangíveis para os povos dos dois países, escrevendo um novo

capítulo da amizade tradicional sino-moçambicana e injetando uma nova força para o desenvolvimento acelerado do Sul Global.

O labirinto de estradas em Massinga, pontuada por poeira e o cheiro da terra quente, levou-me ao Centro de Apoio a Idosos, um espaço simples, mas impregnado de histórias que, muitas vezes, preferíamos não ouvir. Foi lá que conheci Joaquina, uma mulher de 72 anos, pele enrugada pelo tempo e olhar vazio, mas com uma história tão pesada que me sufocou enquanto ela falava.

Sentada numa cadeira de madeira, com um lenço amarrado na cabeça, Joaquina contou-me sobre os dias mais sombrios da sua vida. “O meu filho tentou matar-me, senhor jornalista. Ele dizia que eu era uma feiticeira, que eu tinha amaldiçoado a sua vida. Mas eu sou apenas uma mãe…” A voz dela tremia, e os olhos, húmidos, carregavam uma mistura de dor e vergonha.

Joaquina teve quatro filhos, mas apenas um sobrevivia. Esse filho, que em tempos foi o centro do seu mundo, trabalhava na África do Sul, onde procurava o sustento que nunca chegou. Segundo ele, as suas constantes desgraças eram culpa da mãe. “Dizia que eu era a razão pela qual ele não prosperava, que eu o tinha enfeitiçado para não ter sorte no trabalho nem em nada.”

No princípio, as palavras eram cortantes, mas ainda suportáveis. “Chamava-me coisas feias… dizia que eu era má, que devia morrer. Eu fingia que não ouvia, mas, por dentro, doía tanto.” A violência psicológica deu lugar à física. Joaquina relatou que, quando o filho voltava de madrugada, embriagado, obrigava-a a ficar de pé durante horas enquanto ele a insultava. “Uma vez, ele atirou-me um prato cheio de comida à cara e disse: ‘Não precisas disto, feiticeira!’ Depois disso, parou de me dar de comer.”

O ponto mais baixo chegou numa noite fria. Após uma consulta com um curandeiro, o filho voltou com um olhar de ódio que Joaquina nunca tinha visto antes. “Disse-me que o curandeiro tinha-lhe explicado tudo: que eu tinha lançado feitiços para ele não arranjar mulher, para ele ter disfunção sexual e não sair de casa. Disse que eu queria controlá-lo para sempre.”

Foi nessa noite que ele tentou matá-la. “Agarrou numa faca e veio para cima de mim. Se não fosse o vizinho que ouviu os meus gritos, eu não estaria aqui para contar esta história.” Joaquina foi levada para o centro por esses vizinhos, mas o trauma ficou para sempre. Ela chora à noite, perguntando a Deus onde errou como mãe.

Enquanto ouvia Joaquina, sentia-me esmagado por uma questão: como pode alguém tentar matar a mulher que lhe deu a vida? Não é apenas a história de Joaquina. A província de Inhambane está repleta de casos semelhantes. Muitos idosos são acusados de feitiçaria pelos próprios filhos, netos ou vizinhos, com base em crenças alimentadas por curandeiros que agem como juízes e carrascos.

Esses curandeiros, que deveriam ser guardiões das nossas tradições, muitas vezes são catalisadores de tragédias. Como é possível que, em pleno século XXI, pessoas recorram a tais práticas para justificar fracassos pessoais? Por que é mais fácil culpar os pais do que assumir responsabilidades? Joaquina não é uma feiticeira. É uma mãe que amamentou, criou, chorou e lutou pelo filho. Mas, no final, tornou-se vítima dele.

Enquanto deixava o centro, a pergunta ecoava na minha mente: quando perdemos a nossa humanidade? Os filhos, que deveriam proteger os pais, agora são os algozes. A tradição, que deveria ser um pilar de união e respeito, tornou-se uma arma letal nas mãos de quem não entende o seu verdadeiro valor.

E quanto aos curandeiros? Não têm responsabilidade alguma neste ciclo de violência? Até que ponto eles contribuem para a construção de uma sociedade mais justa? Não deveriam ser educadores do amor e do respeito ao próximo, em vez de perpetuarem o ódio e a destruição de laços familiares?

Joaquina é apenas uma entre milhares. A violência contra os idosos é uma ferida aberta que denuncia o nosso fracasso enquanto sociedade. Somos um povo que canta o amor, mas que o mata em silêncio nas casas de Massinga, Vilankulo ou Morrumbene.

Ao regressar, as palavras de Joaquina ecoavam na minha mente: “Eu só queria que ele me chamasse de mãe outra vez.” E eu pergunto a cada um de nós: onde está o amor que juramos às nossas mães e pais quando eles nos carregavam no colo? Quando perdemos a capacidade de os ver como os seres que mais nos amaram?

Talvez ainda haja tempo para nos reencontrarmos com a humanidade perdida. Porque, no fim, o que resta é a pergunta que Joaquina nunca deixou de se fazer: “Mãe, não me mates mais.” Mas quem, realmente, matou quem?

Já é sobejamente conhecida a ideia de que a crítica literária pode ser tomada de determinada forma em função do espaço em que circula, dos objectivos que condicionam a sua produção, bem como dos mecanismos discursivos que a sustentam.

Vem daí a ideia de se distinguir a crítica literária jornalística da académica. Há, actualmente, uma crescente tendência de se prestar certa atenção à crítica literária que é feita em meios “contra-hegemónicos” (blogs, vlogs, redes de chat, etc.), mas, de uma ou de outra forma, esses
são, para mim, espaços de divulgação. Não vejo outra característica particular de textos que surgem nesses meios. Casos há em que um texto crítico publicado em tais meios é eminentemente jornalístico e, noutros casos, não poucos, é um texto académico.

Há, contudo, uma crescente apropriação do género crónica argumentativa/de opinião no domínio da crítica literária feita nesses meios. Tal apropriação não se resume a criadores de conteúdos de crítica literária, mas a vários intelectuais de diversas áreas que, pelo meio em que pretendem fazer circular o texto, despem-se das suas amarras académicas e dão ao texto um ar mais leve.

Mais agradável. Engraçado, porém profundo. Já agora, foi com esse propósito que surgiu a coluna “tasaver”.

Ainda que neste último caso e no da crítica jornalística haja um interesse de tornar o texto leve e menos “picante”, há sempre reacções crispadas. Defensivas. Agressivas, às vezes. É interessante quando tais reacções culminam em troca de cartas nos jornais ou em notas de esclarecimentos nos mesmos meios em que a crítica circulou. É até um exercício elegante.

Não penso que isto ocorra por acaso. Nem por causa de quem criticou ou por causa do criticado.

O facto é simples e claro: a crítica dói, meus senhores. Mas, muitas vezes, representa o choque de realidade de que precisamos. É essa consciência que faz com que doa menos e fiquemos gratos quando nos é dirigida nos meios jornalísticos tradicionais ou nos digitais (contra-
hegemónicos).

Curiosamente, esta é a crítica a que os autores têm acesso, porque circula. Gera debate. Promove a obra, mas também pode desacreditá-la.

Enquanto isso, a crítica académica anda ali como a dama intocável da zona. Que deseja alguns rapazes mas não se quer dirigir a eles. Vive fazendo comentários em surdina e quando um dos jovens (por si admirado ou não) se aproxima, finge que “não está nem aí”. É assim a academia. É assim a indústria cultural. É assim a sociedade. Todas essas são instâncias de poder. Onde há poder, há hipocrisia.

Comparando o que se produz, do ponto de vista crítico, no jornalismo, nos meios digitais e na academia, seria interessante que os escritores lessem géneros académicos produzidos sobre os seus livros. Na sua maioria, são textos ancorados a uma crítica de fundamentação. Uma crítica que “produz” uma teoria e procura fundamentá-la com base em excertos da obra ou na sua macro/micro-estrutura.

Mas nisso não há, apesar de me parecer um exercício um tanto quanto gasto pela perspectiva em que é tomado. Muitas vezes é feito de fora para dentro e não de dentro para fora, o que, quanto a mim, seria um pouco mais interessante.

Nesse exercício feito de fora para dentro. Dito de outra forma, da teoria para a fundamentação no texto, há um processo contínuo e cansativo de sacralização do texto e, outro pecado maior, o de endeusamento do autor empírico como se este e o autor textual fossem a mesma instância.

Seria interessante que os escritores lessem géneros académicos produzidos sobre os seus livros.

São textos muito elogiosos. Capazes de dizer o que nem o autor pensou quando escreveu tal texto. Nada vejo contra tal exercício: afinal a leitura interactiva dá espaço para esse mágico acontecimento: o texto terá diversas interpretações cada vez que passa pela igual diversidade de
leitores. É justo. Mas, cá entre nós, há exageros. Fazemos interpretações forçadas. Nesse movimento “de fora para dentro” há teorias que não encontram, na obra, um terreno fértil para ganhar vida, mas nós damos sempre um “empurrãozinho”. Um adubo acrescido. Uma rega aqui e
acolá, e zás, surge o título da crítica académica: “a manifestação de [FENÓMENO] em [TÍTULO DO LIVRO] de [AUTOR]” com argumentos totalmente “martelados”.

São estes “martelanços” que me fazem pensar no quão interessante seria se os autores tivessem acesso aos textos produzidos no meio académico sobre a sua produção literária à semelhança dos que são produzidos noutros meios e que geram reacções crispadas, pelo que surgem algumas perguntas de base:

1. Haveria igual reacção, mesmo não concordando com o que é dito?
2. Haveria interesse em interagir com o autor do texto crítico para entender melhor a sua
perspectiva?
3. Haveria um retorno ao exercício oficinal para aprimorar certos aspectos que possam ter
gerado a eventual “desorientação” do leitor crítico?
4. Haveria uma carta ao júri de defesa, se tiver sido um trabalho de culminação de curso?
5. Haveria uma carta ao editor da revista, se tiver sido um artigo publicado numa revista
científica?

Enfim! São muitas perguntas, para uma só resposta: seria interessante!

A graça disso não estaria no prazer de ver uma potencial “guerra de titãs” mas na movimentação do “sistema literário” que isso iria representar. Não seria novidade: há casos relatados em outras latitudes em que certos autores fizeram a carreira inteira de costas viradas
com um certo crítico ou um conjunto deles e as partes seguiram tranquilamente as suas vidas e continuaram a exercer o seu papel com consciência do que estavam a fazer…afinal, nem o autor nem o crítico são semideuses avessos ao contraditório. O fim máximo dessa divergência de perspectivas/opiniões/escolhas estéticas não foi sobre quem ganhou e quem perdeu, mas sobre a importância que isso teve para a manutenção do sistema literário que se estava a construir.

Em síntese, se quisermos um sistema sério e estivermos comprometidos com isso, precisamos de ultrapassar as “guerras das comadres”, “as lutas de almofadas”, “as doxas de bar e dos grupos de chat” e assumirmos um compromisso sério com a “sarna” que escolhemos para nos coçar: a escrita e publicação de livros.

Por: Wang Hejun, Embaixador da China em Moçambique

Ancorando novas coordenadas, traçando novos planos, as duas sessões anuais (Assembleia Popular Nacional e Conferência Consultiva Política do Povo Chinês) da China, que acabaram de ter lugar em Beijing, semeam a confiança na modernização ao estilo chinês e iluminam uma comunidade com futuro compartilhado para a humanidade.

Navio económico gigantesco navega pelas ondas e ventos.

Em 2024, o Produto Interno Bruto da China alcançou 134,9 trilhões de yuans, com um crescimento de 5% em relação ao ano anterior. A produção de cereais atingiu pela primeira vez 700 mil milhões de quilogramas. Foram criados 12,56 milhões de novos postos de trabalho urbanos. A produção anual de veículos de nova energia superou as 13 milhões de unidades. Os dados encorajadores apresentados no relatório do governo central mostrou ao mundo a força e vitalidade extraordinária da economia chinesa. O desenvolvimento económico da China é sólido e repleto de vantagens. A China é o único país com todas as categorias industriais definidas pela ONU e os valores agregados da manufatura chinesa têm ocupado o primeiro lugar do mundo por 14 anos consecutivos. A resiliência e o potencial do desenvolvimento económico da China são fortes. A taxa de contribuição chinesa para o crescimento económico global mantém-se em torno de 30%. O vasto mercado continua a oferecer dividendos de desenvolvimento para o mundo.

O ano corrente marca o final do 14º plano quinquenal da China e o início do planeamento do 15º plano quinquenal. A China continuará a impulsionar um maior aprofundamento integral da reforma, promovendo a construção de um grande país e o empreendimento da revitalização nacional por meio da modernização chinesa. Ao mesmo tempo, continuará a trazer mais oportunidades para a recuperação e crescimento da economia mundial.

Diplomacia de grande potência é vanguarda beneficiando o mundo.

Atualmente, a situação internacional está cheia de mudanças e desafios, com conflitos geopolíticos escalados. Os fenômenos do “desacoplamento e fragmentação das cadeias industriais e de abastecimento”, “pequenos pátios com vedações altas” e “cortinas de ferro tarifárias” tornam-se cada vez mais evidentes. Diante de desafios globais constantemente emergentes, a China adere a um verdadeiro multilateralismo e defende o conceito de governação global baseado na consulta, construção e partilha conjuntas. Honramos os compromisssos do Acordo de Paris e construímos o maior sistema de produção de energia limpa do mundo. A China é o primeiro país do mundo a classificar oficialmente as substâncias relacionadas com o fentanil como uma classe, dando um contributo notável para a causa internacional da luta contra a droga. Insistimos numa cooperação económica e comercial mutuamente benéfica, opomo-nos às guerras tarifárias e comerciais que prejudicam os outros e a si próprio, e rejeitamos a politização e a instrumentalização das questões económicas e comerciais. A China propôs e implementou três iniciativas globais, e atualmente 82 países fazem parte do “Grupo de Amigos da Iniciativa Global de Desenvolvimento”, enquanto 119 países e organizações internacionais apoiam a Iniciativa Global de Segurança. A 78ª sessão da Assembleia Geral da ONU aprovou por unânime a resolução sobre o Estabelecimento do Dia Internacional para o Diálogo entre Civilizações, proposta pela China.

O ano corrente marca o 80º aniversário da vitória na Guerra de Resistência do Povo Chinês contra a Agressão Japonesa e a vitória da Guerra Antifascista Mundial. A China é um dos fundadores e beneficiários da ordem internacional pós-WWII e também é um dos principais defensores e construtores dessa ordem. A China vai ficar firmemente ao lado correto da história e do progresso humano, defender a autoridade e o estatuto da ONU e opor-se ao hegemonismo, à política de poder, a todas as formas de unilateralismo e protecionismo, salvaguardando a justiça e a equidade internacionais e oferecendo mais fatores de certeza para um mundo incerto com a estabilidade da China.

Cooperação China-África atravessa montanhas e mares para abrir uma nova viagem.

A China e a África são amigas, parceiras e irmãos verdadeiros que compartilham o mesmo futuro. Sob a liderança do presidente Xi Jinping e dos líderes africanos, as relações China-África abraça o melhor período na sua história, elevadas para uma comunidade com futuro compartilhado China-África de todos os tempos na nova era. A Ferrovia Tanzânia–Zâmbia, a Ferrovia Mombasa-Nairobi e a Ferrovia Addis Abeba–Djibuti, são exemplos da amizade China-África que liga o caminho da felicidade. O cultivo de arroz, a tecnologia de fungos e o atelier Lu Ban, são exemplo da cooperação China-África que entoa a canção da prosperidade.

O ano corrente marca o 25º aniversário da fundação do FOCAC e o 50º aniversário do estabelecimento das relações diplomáticas China-Moçambique. A China está disposta a trabalhar em conjunto com Moçambique para impulsionar a implementação das seis principais propostas de modernização e das dez ações de parceria, de forma a promover a modernização conjunta China-África. A China está disposta a fortalecer os intercâmbios de experiências da governança, implementar o tratamento de taxas alfandegárias zero a 100 por cento dos produtos de Moçambique e outras medidas preferenciais, expandir as oportunidades de cooperação nas áreas tais como economia digital e desenvolvimento verde, a fim de criar mais benefícios tangíveis para os povos dos dois países, escrevendo um novo capítulo da amizade tradicional sino-moçambicana e injetando uma nova força para o desenvolvimento acelerado do Sul Global.

À guisa de um introito

Maria Lamas escreveu o livro As Mulheres do meu país, nos anos 50, demonstrando que as mulheres portuguesas eram mais do que a caracterização de “domésticas” que lhes cabia. Revelou que eram pessoas de trabalho, contrariamente às ideias pejorativas que havia, a seu respeito, no seu contributo para a vida de famílias ou de um país. Foi no título do seu livro que me inspirei para celebrar as escritoras do meu país, em comemoração do “dia da mulher”.

A par de outras duas colegas de profissão, tenho andado a recensear a literatura de ficção da lavra de mulheres moçambicanas. Constato que têm sido empreendedoras, mais do que, preconceituosamente, se afirma e muito mais do que o silenciamento as relega.

No que à produção em livro diz respeito, em “Mulheres em trânsito”, no Congresso Alda Lara, em Lisboa, em 2019, Ana Mafalda Leite e eu, destacamos a existência de 35 mulheres. No mesmo ano, no seu livro intitulado Cartografias em construção: algumas escritoras moçambicanas, Ana Rita Santiago, pesquisadora brasileira, revelou existir esse mesmo número de escritoras. Numa pesquisa para apresentar uma palestra designada “Literatura Moçambicana: rastos e rostos da última década – 2010/2020”, na Associação de Escritores Moçambicanos, em 2020, consegui recencear 44 escritoras. E, numa outra recolha que realizei em 2023, a fim de apresentar uma comunicação no SINALLIP- 2023, um evento literário brasileiro, anotei 71 nomes de escritoras. Esse trabalho ainda está em actualização; até porque, me consta a edição de mais obras de lavra feminina. Devo referir que cada um desses levantamentos vai adicionando à lista existente, novas entradas.

É na sequência da ampliação dessa lista, reitero, ainda em actualização, que abordo, neste texto, o trabalho realizado na antologia Blasfêmeas: sangue e poesia (Blasfêmeas), organizada pela Gala-gala edições; que colige trabalhos de dezoito mulheres, das quais, três já têm livro publicado. Abordarei ainda a obra intitulada Recortes de mim desse tal de amor, publicada pela Chiado Books, ambas tiveram a sua apresentação pública no presente ano.

Levantam-se, andam e suplicam que não lhes tirem a arte

Blasfêmeas: sangue e poesia é a sexta antologia publicada pela Gala-gala Edições e organizada por Pedro Pereira Lopes; sendo a segunda exclusivamente dedicada a disseminar trabalhos de mulheres. A primeira obra, nesse sentido de exclusividade, foi editada em 2020 e leva o título de Carta para os filhos de Adão um e-book. Depois da independência, essa foi a primeira editora a publicar uma antologia de autoria apenas feminina. Destaco o género das mãos que escrevem os textos, porque, realizar um exclusivo desses revela-se importante e urgente, não só em Moçambique, como em muitos lugares do mundo.

A antologia acabada de referir foi editada em função de uma chamada para publicações para autoras sem livro publicado. Os trabalhos coligidos, nessa obra, foram aferidos do ponto de vista da sua qualidade e escolhidos, dentre outros que não estavam em condições para publicação, obviamente. Constam dela, mulheres que são publicadas pela primeira vez: Adelina Afonso, Camila Chilaúle, Cecília Mabjaia, Yanissa Khan ou Drofth Suhura, Ester Chiziane, Ivânia Paquete, Lasmim Caminho, Marlen dombo, N’wantsukunyani Khanyisani, Nívia Massango, Regina Nhamuchua, Samira Longamane, Saquina Pancrácio, Tatiana Muianga, Tulipa Negra e Hera de Jesus, vastamente antologiada noutros contextos. Nesse mesmo livro há textos de Merciana Uamba e Kaya M, autoras com livro publicado.

Segundo Pedro Lopes, na sua nota de apresentação deste livro afirma tratar-se de “um manifesto poético, um convite à celebração da mulher que, por meio da poesia, desafia regras, rompe silêncios e revela a sua presença num mundo dominado pelo patriarcado”. O título é sugestivo, porque, sendo um trocadilho, marca e grito de mulheres, essas “blasfemas”, que ousam desafiar um mundo real e de escrita literária dominado por homens. Além disso, trata-se de um título revelador da obra dessas mulheres – as fêmeas.

A Obra e suas temáticas

Essas mulheres são inspiradas pela obra de Noémia de Sousa, a mãe de todos os poetas moçambicanos, mulher, também irreverente na sua escrita e no alerta para que o mundo seja um bom lugar para se viver. É, também, claramente, esse o posicionamento de Maria Lamas, acima mencionada. É possível verificar-se sugestões disso nos textos das nossas antologiadas que, não tendo realizado um trabalho com uma mesma temática, têm o denominador comum de sugerir um grito contra as amarras da exclusão ou da dominação do mundo pelo género masculino ou masculinizado.

Digo masculinizado, porque, do que se sabe ou pode aprender sobre as lutas pelos feminismos é que há algumas pessoas que incentivam o afloramento da feminilidade, num mundo em que as mulheres sejam isso mesmo que a biologia lhes permitiu ser, mas que tenham direitos tão humanos quanto os homens. Explico esta aproximação remetendo o leitor à leitura do poema “estamos entregues” de Regina Nhamuchua, no livro Blasfêmeas: sangue e poesia que afirma:

Não sou Barbie das tuas expectativas/Sou a mulher das minhas realidades/ E
chama-me Shaka Zulu/pois quebrei todas as correntes/e vou construir o meu
próprio império de padrões/porque no meu corpo, sou o meu próprio padrão! … E
conduzo o meu Mercedes Benz/ Ao lado de quem conduz um Freightliner de
mente! Blasfêmeas, p. 75. [o sublinhado é meu].

O sujeito poético no excerto acabado de mencionar quer a sua afirmação enquanto pessoa e ser respeitado por tal. O mesmo o faz o sujeito no poema “caminhos” de Saquina Pancrácio que afirma “suplico em silencio que me abram/para sair e voltar a voar/… Não sei andar com os pequeninos pezinhos que tenho/mas posso voar com as grandes asas que, só as criei/ para poder voar quando não mais pudesse andar” […]. Blasfêmeas, p. 87. [o sublinhado é meu].

Existem, entretanto, outras mulheres que não usam esse direito. Aceitam a subjugação, mesmo sabendo que podem ter um destino melhor ou por outra, actuam de modo masculinizado ou o comumente chamado de dominação patriarcal.

As antologiadas de que tenho vindo a falar agem, tal como o sugeriu Noémia de Sousa: “levantaram-se e andaram”, sujeitaram-se à uma chamada de textos, para poderem publicar. E colocam o mesmo tipo de pensamento nos sujeitos ou sujeitas de enunciação dos seus textos, ie, sujeitos/as contestatários/as.

Passo, nessa sequência, a revelar, em linhas muito breves, o que suplicam. A ordem de enunciação dos textos foi feita por agrupamentos de significação. Esses grupos não fazem paredes estanques uns com os outros, dialogam no sentido de similaridade de temáticas.

Do trabalho de Ivânia Paquete, cuja poesia é rente ao labor da poetisa que inspira a antologia, num dos seus poemas intitulado “procura-me”, a autora, como que a desejar dizer: “Se me quiseres conhecer”, tal como Noémia de Sousa, afirma: “Procura-me”, sugerindo, se te aproximares, irás conhecer-me na minha perfeição e na minha imperfeição. Sou humana. Blasfêmeas, p.37.

Segue-se, após esse aviso um grupo de autoras que trabalharam a temática do grito, para que se dê voz e lugar à mulher e, passo a mencionar:

Adelina Afonso, em “Costa do sol” sugere o pedido de liberdade para seguir a vida. Junta -se esta autora Hera de Jesus, quando no seu poema intitulado “queremos, apenas, ser mulheres” revela: “Era uma vez…/mulheres/ que apenas/queriam ser mulheres/num mundo/cruel para mulheres. Blasfêmeas, p.43.

Por outro lado, e porque, provavelmente, a educação da rapariga devesse ter componentes mais complexas, Lasmim Caminho adverte, através do seu poema com o título “meu período, meu corpo, meu futuro”, que ao iniciar o seu período, é dito à rapariga que ela “cresceu”, nada mais sobre outras questões inerentes ao seu futuro de mulher. Daí ela alertar: “pois, eu sentia-me exposta, presa sem portas/ num mundo de padrões […]. Blasfêmeas, p.51.

Marlen Dombo dá voz aos excluídos: mudos, sonâmbulos, os que choram e às mulheres, convidando-os “a serem fortes o bastante, para gritar num ambiente no qual ninguém os ouve num lugar para deitar a gravata” […]. Blasfêmeas, p. 57. Quem também grita, com recurso ao seu sujeito poético e rejeita o lugar do silêncio da mulher é Merciana Uamba, que em “memórias de um não parto” coloca um sujeito poético que suplica por um colo para falar sobre os seus desejos, não se anulando. O que sugere, esta autora é que as mulheres não têm que viver como se fossem de aço. Têm sentimentos, tal como qualquer humano. Blasfêmeas, p. 63.

Outras mulheres, neste livro, se preocupam com um país que é sugestão de Moçambique:
Adelina Afonso, diz em “síndrome de Pemba”: “[…] “Onde pés tenebrosos perscrutam o Wimbe/Em busca de um novo porto/ “Sou persuadida todos os dias/a cá permanecer por mais um dia/ ou quando em “sono dos deuses chora a partida para a morte”. Blasfêmeas, p. 15. Esta temática constitui preocupação, também para Yanissa Khan, nos poemas “verão africano e “wayemba”. O primeiro que nos revela o choro derivado de uma guerra e o segundo que é um convite por uma luta pela vida.

Essa guerra em Cabo Delgado é também reclamada por Lasmim no seu poema “vim confessar-nos”, no qual o sujeito poético reza por dias melhores nesse espaço geográfico. A poesia de Tulipa Negra também se cinge a esse lugar de dor. Há uma descrição sobre o desperdício de vidas humanas e das riquezas ambientais de Cabo Delgado, que a autora descreve no seu poema com o título “diário do refugiado”.

Hera de Jesus demonstra-se atenta a diferentes problemas de Moçambique e aí temos a certeza de se tratar desse país, porque parte do seu Hino Nacional vem mencionado no poema intitulado “convulsão”, através do qual a autora reivindica o lugar de subalternidade relegada à mulher e ao país malcuidado. E desgovernado, recorda-nos Regina Nhamuchua que, através do seu poema “estamos entregues”, sugere que cada moçambicano deve 7 milhões à China.

Em “desencanto”, Dombo descreve Moçambique, o lugar onde os karinganas sobre os velhos tempos deixaram de ter lugar, entretanto, segundo ela, convém manter-se a esperança em dias melhores.

Há alusão à esperança e ao amor, nesta obra. A esperança em novos futuros, derivados da procriação, enaltecida por Kaya M. e esperança, em sermos nós “se a soberania o permitir”, diz-nos a autora, em “últimos delírios”. Já o amor é cantado em Camila Chilaúle que o liga à paixão, nos seus poemas “infinito é o vermelho poema e “frangipani”. Ester Chiziane faz-nos um convite ao cuidado pelo outro, em “meu amor” e “dançaremos, certamente”.

Nesta mesma tónica de amor e de cuidado, enaltecendo a arte, Samira Longamane refere: “neste papel passo a escrever acerca da minha família,/ dos momentos mágicos/enredos de afecto, ternura e convívio/… Descobri que escrever neste papel é mais seguro/porque ninguém falsificará a minha história”. […]. Blasfêmeas, p.p. 82-83.

A Violência doméstica é aflorada por Cecília Mabjaia nos poemas “a (in)felizarda e “ela é forte. Neles, a autora nos recorda que a mulher africana é ensinada a pacientar a vida e a dor que daí advenha. A par disso, Cecília Mabjaia vai longe, recorda-nos sobre os perigos do HIV, derivada da violência social na profissão da prostituição.

A temática da violência doméstica é, ainda, aflorada por Nívia Massango que pergunta quem é o homem, como que a questionar os direitos que se atribui para encher a mulher de pancada, silenciando a sua voz que, entretanto, grita. Tatiana Muianga é outra mulher que coloca o seu sujeito poético a reivindicar contra o silencio quanto à violência doméstica. Diz o seu poema “mulher de aço”: […] ”O canto do galo já é audível e o sono não chegou/ A angústia e a raiva consomem o meu corpo/ mas não posso denunciar/ As pancadas que recebo nas madrugadas”. […]. Blasfêmeas, p. 91. Esta poeta, no seu texto “despertei” alude um grande mal social, as violações sexuais a mulheres. Blasfêmeas, p. 92.

Há poesia erótica, neste livro. Ela é trazida pelo sujeito líricocriado por N’wantsukunyani Khanyisani, autora que se apresenta na obra, na qualidade de quem escreve “arte pela arte”, arte para deleite e fruição. E é em nome da revitalização da arte que termino convidando à leitura de Ivânea Paquete, no poema, de título “quando me for”. Nele, esta escritora enaltece o amor por esse fenómeno. Ainda na mesma senda, com o título “artes” Saquina Pancrácio, celebra este acontecimento, questionando: “E o que seria arte sem o amor/ Um corpo sem vida, talvez/ou uma fonte sem água/. […]. Blasfêmeas, p. 89.

Como se pôde constatar, esta é uma obra que, para além do grito de mulheres por um lugar diferente do subalterno é um grito e uma exaltação da arte, à semelhança do que se diz no excerto do poema “Súplica”, que é epigrafe do Blasfêmeas: sangue e poesia, no qual se diz, citando Noémia de Sousa: “ – Por isso pedimos,/de joelhos pedimos:/ tirem-nos tudo../mas não nos tirem a vida,/não nos tirem a música”.

Prometera, mais acima, abordar a antologia Blasfêmeas: sangue e poesia, para depois me ater à obra Recortes de mim desse tal de amor, título do primeiro livro de Sheila Miquidade. Reitero a importância de se celebrar trabalhos da lavra de mulheres.

Recortes de mim desse tal de amor
Trata-se de um livro composto por 78 páginas, incluindo os para-textos. Tem 47 poemas (graficamente, não se trata, pois de um poema para cada página). Há poemas curtos e outros longos, que se caracterizam em versos ou em prosa poética. Mas todos sabemos que o diálogo literário se estabelece através do conteúdo e não da quantidade de versos ou de palavras que uma obra contenha. Mais do que os textos, vale recordar que caracterizam a obra delicadas ilustrações em colagens de Inês Flor.

O título da obra remete a uma biografia. Entretanto, a forma estética a partir da qual o texto está escrito, os versos, fez-me acreditar que não se trate de uma obra desse género pois, do pondo de vista estético, o mais comum é a biografia ser escrita em prosa. Mesmo considerando a prosa poética, no livro, também, constata-se que o livro não é uma biografia. Em ambos casos, a julgar pela idade da autora do livro, mais o seu percurso, deduzível através dos dados biográficos que se encontram na contra-capa do livro, seria necessário mais espaço para narrar a sua trajectória de vida ou seja; lendo a obra não ficamos a conhecer a Sheila Miquidade, mas a sua escrita. Quero afirmar com isso que, um livro biográfico relata o curso de vida do seu autor.

Este livro pertence ao género a que se designa autoficção; escrita na qual a ficção e partes da identidade do autor convivem. Um exemplo do que acabei de afirmar pode ser encontrado no primeiro poema do livro, intitulado “Quem inventou o amor”. Este poema sugere o questionamento da nossa existência e da existência do amor. Há nele uma reflexão sobre a matéria e a origem do amor, que aludem a biografia da autora.

A autoficção subdivide-se escrita confeccional, que é o caso do livro de Sheila Miquidade e em ficção autobiográfica, quando se trate de narrativa que integre a identidade do seu autor. Recordo, entretanto, que para aferir os traços biográficos de um autor que escreva nessas vertentes é importante conhecê-lo pessoalmente ou entrevistá-lo, para não se incorrer em assupções sobre a sua identidade e as identidades  ficcionadas.

As aferições que fiz sobre a identidade da autora são baseadas no que é mencionado nas orelhas do livro, na qual se refere que “Sheila capturou momentos íntimos, transformando as suas experiências em versos que reflectem a sua jornada pessoal e a sua observação sobre o mundo”. Isto explica, claramente, a utilização de partes da biografia, mas não será a partir delas que se pode reconstituir o curso e o percurso de vida da autora empírica.

Em Teoria Literária, chama-se poesia lírica, a que fala sobre o amor (aquela através da qual se pode manifestar a subjectividade: o que se sente e o que pensa sobre o mundo ou sobre a vida). Na Bíblia Sagrada, mais precisamente no “Cânticos dos cânticos” ou “cânticos de Salomão encontramos as definições ou caracterizações sublimes e filosóficas sobre o amor; nomeadamente: amor fraternal (entre irmão, família e amigos); amor romântico (amor idealizado, desejo); amor de amizade ou philia (afeição); amor incondicional, ágape (cuidado com o bem-estar da pessoa) e, por fim, o amor sexual (desejo de prazer que um amado e uma amada sentem um pelo outro).

A propósito de escrever sobre o amor, devo, entretanto, recordar que, em Moçambique, até antes de 1984 a poesia sobre essa temática era proibida. A poesia lírica foi se construindo, ao longo do tempo. Somos um país jovem que, nos anos 60 escrevia apenas poesia de combate, através da qual se desejava que cada palavra em cada poema tivesse o efeito didáctico de luta contra o jugo colonial e “nada de poemas de amor”, dizia-se. (cfr. Brochura sobre o 1º Seminário Cultural [da Frelimo], decorrido entre 30 de Dezembro de 1971 e 21 de Janeiro de 1972, na rubrica resoluções sobre literatura).

Esse desiderato foi, timidamente, desconstruído por Luís Carlos Patraquim, através do seu livro Monção (1980), bem como a obra Raiz do Orvalho (1983) de Mia Couto. Foi mais tarde, em 1984, com a poesia de Eduardo White que ficou marcada a rutura total ao publicar a obra Amar sobre o Índico. Depois disso, escrever sobre o amor, em Moçambique, tornou-se corriqueiro. E hoje temos muitos autores que se dedicam a essa estética. Recortes de mim desse tal de amor da autoria de Sheila Miquidade é um desses exemplos.

Essa obra é classificável na estética de si, preconizada por Foucault, que fala, no âmbito dessa escrita, sobre (cuidados de si e cuidados do outro). Lendo Recortes de mim desse tal de amor, aliando ao que se diz na orelha do livro, pode se perceber que o livro resulta de um processo de ressignificação da vida do seu autor ou dito de outra forma: tratou-se de um processo no qual a arte cura a vida, como é o caso do poema, “Ai mãe, brotei”. Pg. 36.

Há ainda, no livro, repetições de expressões que nos remetem a reflexões sobre a condição e existência humana. Dou dois exemplos: Poema “Nós” – nós no vazio e na imensidão; “Do salto de bico alto” – o vazio da tua existência. Supostamente, as pessoas são o resultado de um acto de amor (um acto físico que se deseja prazeroso, mais do que romântico) e, por isso, deduzir-se que amar seja bom e que o amor faça bem (no sentido de plenitude), entretanto, o que a vida prova ou o que o livro ilustra é que as convenções sobre o amor são falhas. Há vazios na nossa existência. Há respostas no poema já aludido e no poema intitulado “Um café por favor”, no qual se fala de presença que é ausência, pg. 34. E tem mais, o último poema do livro brinda-nos com outras definições sobre o amor, o tal conceito difuso.

Termino como comecei. Vou recordar a importância de se não silenciar a escrita da lavra de mulheres, disseminando a sua obra, estimulando-as a escreverem, a publicarem ou mesmo analisando os seus trabalhos.

Recordo ainda que este texto ainda se encontra em construção, daí deixar o meu endereço electrónico, para quem deseje colaborar no recenseamento ora iniciado. Ainda há trabalhos de mulheres por registar, prova-o, por exemplo o facto de que, ainda a fechar este texto, para o enviar ao jornal, sou agradavelmente surpreendida pela notícia de que acaba de ser editada a obra No Dorso da Sombra, de Hera de Jesus, mencionada no grupo de mulheres antologiadas no livro Blasfêmeas: sangue e poesia.

Março de 2025

Contacto: saralaisse@yahoo.com.br.

Na periferia esquecida do bairro Salela, nos subúrbios de Inhambane, vive Raci. Aos 73 anos, o peso da vida já lhe vergou as costas, mas não a vontade de lutar. O que resta de força no seu corpo magro sustenta uma rotina impensável para alguém da sua idade. Raci vive sozinha numa casa de zinco corroído, onde o vento atravessa as paredes como que a lembrar-lhe que está exposta, tal como a sua vida.

Até dois anos atrás, Raci recebia o que o Estado chamava de “subsídio social”. Pequeno, quase insignificante, mas suficiente para que ela comprasse farinha e sal e, com sorte, um punhado de feijão. Era pouco, mas representava um fio de dignidade. Até que, sem aviso, esse fio foi cortado.

Com o desaparecimento do subsídio, Raci foi obrigada a encontrar força onde já não existia. Trabalhar tornou-se uma questão de sobrevivência. Com as mãos calejadas e os joelhos castigados pela idade, ela começou a cultivar terrenos alheios em troca de algumas moedas ou de um punhado de milho. Acorda antes do nascer do sol e caminha pelos becos poeirentos à procura de quem precise de mão-de-obra. A fome não lhe dá outra escolha.

“Eu só queria descansar”, confessa, com lágrimas a correr pelas rugas do rosto. “Mas, se não trabalho, não como. E quem mais se importa comigo?”

O eco da sua pergunta é uma acusação directa ao Estado, que deveria protegê-la. O silêncio em resposta é ensurdecedor.

Raci não é um caso isolado. Nos subúrbios e nas aldeias esquecidas de Moçambique, milhares de idosos, crianças órfãs e pessoas com deficiência vivem situações semelhantes. Quando o subsídio social desapareceu, não foi apenas o dinheiro que se perdeu. Perdeu-se a dignidade, a esperança e a confiança num sistema que prometia não deixar ninguém para trás.

No bairro Salela, as histórias de sofrimento são compartilhadas como lamentos em coro. “Já não somos gente para eles”, diz uma vizinha de Raci, também vítima do corte no subsídio. As palavras simples carregam uma verdade cruel: o Estado abandonou os seus mais frágeis.

O Instituto Nacional de Acção Social (INAS) justificou-se com questões administrativas, mas que explicação administrativa pode aliviar a fome? Que burocracia justifica a morte lenta de quem não tem forças para lutar contra o abandono?

A Constituição de Moçambique proclama o direito de todos a uma vida digna. No papel, somos uma nação de solidariedade, porém a realidade é feita de vazios. O vazio no prato de Raci, no olhar de quem perdeu tudo, e no compromisso de um Governo que se esqueceu da sua gente.

É impossível não reflectir sobre o que nos tornámos. Como sociedade, aceitamos o sofrimento dos outros como um cenário de fundo, uma normalidade cruel que já não nos comove, mas histórias como a de Raci não podem ser apenas um ponto final. Elas exigem acção.

Ao cair da noite, Raci recolhe-se na sua casa. Uma lamparina ilumina o espaço precário enquanto mastiga o pouco que conseguiu juntar no dia. A fome ainda a acompanha, mas é o abandono que lhe pesa mais. E amanhã, quando o sol nascer, ela voltará à procura de trabalho, com um corpo que clama por descanso e um coração que já não sabe se vale a pena esperar por dias melhores.

Esta é a história de Raci, mas também é a história de um país que precisa urgentemente de olhar para dentro e ouvir o eco do abandono que grita nos subúrbios e nas aldeias. Até quando seremos surdos a este clamor? Quantas vidas mais terão de ser sacrificadas no altar da indiferença antes que façamos algo?

Raci sobrevive, mas o custo da sua resistência é uma acusação directa a todos nós, porque o abandono de Raci não é apenas dela – é nosso. E, enquanto ignorarmos isso, continuaremos a falhar como nação.

A felicidade, essa quimera que todos perseguimos incessantemente, raramente é alcançada de forma plena. A vida apresenta-se como um campo onde a satisfação plena é uma ilusão, um horizonte que recua, à medida que nos aproximamos. Este paradoxo reflecte-se tanto em situações de carência material, quanto em contextos de aparente abundância. Ao longo deste texto, iremos explorar as razões pelas quais a felicidade permanece um bem intangível e como o desejo insaciável e as pressões sociais perpetuam esse ciclo de insatisfação.

O Paradoxo da Satisfação e o Papel da Filosofia

A filosofia, há muito, sustenta que a felicidade é, por natureza, inalcançável. O conceito remonta a ideias de pensadores como Arthur Schopenhauer, que descrevia a vida como um pêndulo entre a dor e o tédio, e Immanuel Kant, que afirmava que a felicidade plena está fora do alcance humano, sendo a nossa existência pautada por um constante desejo de mais. Cada conquista alimenta novos desejos, criando uma espiral de expectativas que cresce indefinidamente. Assim, a realização é temporária e seguida pela sensação de vazio que se instala quando os novos anseios não são satisfeitos.

A questão central é que a própria natureza humana é contraditória. Queremos a estabilidade e o contentamento, mas somos biologicamente programados para buscar novos desafios e enfrentar novos obstáculos. Isto torna a felicidade um objectivo efémero e mutável. Quando atingimos o que julgávamos ser o auge da realização, novas metas e padrões emergem, ampliando o fosso entre a realidade e a satisfação esperada.

A Percepção Social e a Autoimagem

Outro factor que contribui para a infelicidade é a nossa necessidade de aceitação social.

O ser humano, como ser social, procura constantemente alinhar a sua autoimagem com os padrões ditados pela sociedade. Estes padrões, muitas vezes inatingíveis e construídos sobre idealizações, geram um ciclo de comparações e frustrações. A pressão para corresponder às expectativas externas faz com que muitos vivam a sua vida sob o peso do julgamento alheio, em vez de buscar autenticidade.

O fenómeno das redes sociais intensificou ainda mais esta tendência. Os “momentos de felicidade” partilhados são frequentemente curados e editados, criando uma ilusão de perfeição que poucos conseguem igualar na vida real. Esta distorção gera ansiedade e um constante sentimento de insuficiência, pois a felicidade que aparentamos não reflecte necessariamente a felicidade que sentimos.

A Influência das Crenças e as Dúvidas Existenciais 

Muitas pessoas encontram consolo em sistemas de crenças que prometem respostas para as grandes questões da vida e uma justificação para as dificuldades enfrentadas. Porém, mesmo as convicções mais sólidas podem ser abaladas por circunstâncias inesperadas.

A dúvida é um componente intrínseco da condição humana, e todos, em algum momento, deparam-se com a incerteza sobre o significado da sua existência. A interacção entre a espiritualidade e a racionalidade moderna é frequentemente relegada à esfera do psicológico, como se os nossos sentimentos e intuições não tivessem legitimidade.

Ainda assim, há momentos em que as experiências pessoais desafiam esta visão. A

A sensação de que forças além do nosso entendimento influenciam o nosso destino persiste, apesar das explicações científicas e racionalizações sociais. Acreditar ou duvidar torna-se uma luta constante entre o desejo de transcendência e a imposição de uma realidade concreta que parece conspirar contra a serenidade.

O Papel da Pobreza e das Desigualdades

A vida, para aqueles que enfrentam a pobreza, coloca uma perspectiva ainda mais sombria sobre a busca pela felicidade. A escassez de recursos básicos não apenas dificulta o acesso a oportunidades, mas também amplifica as preocupações quotidianas, reduzindo a capacidade de sonhar com algo mais. Quando a sobrevivência se sobrepõe a todas as outras ambições, o conceito de felicidade transforma-se em algo secundário e quase irreal.

Por outro lado, aqueles que já ultrapassaram as barreiras da carência material descobrem que a abundância não é garantia de felicidade. Como defendido por muitos pensadores contemporâneos, a abundância pode alimentar uma sensação de vazio existencial, quando os objectivos deixam de ser substanciais e passam a ser metas superficiais, alimentadas por uma cultura de consumismo e comparação.

Uma Nova Perspectiva: A Simplicidade e o Contentamento

Se, por um lado, as pessoas com ambições maiores enfrentam uma jornada mais tortuosa em direcção à felicidade, por outro, há lições a ser retiradas da simplicidade e da moderação. As filosofias orientais e as práticas de mindfulness ensinam que a felicidade pode residir na aceitação do presente, na gratidão pelo que se tem e na capacidade de viver com menos desejos. Quando se vive com intenções mais focadas e se valoriza o essencial, os pequenos prazeres da vida ganham nova relevância.

Uma pessoa com menos expectativas concentra-se em atingir as poucas metas que considera essenciais, reduzindo assim a discrepância entre o desejo e a realização. Essa abordagem permite um maior estado de contentamento e uma existência menos marcada pela frustração.

Conclusão

A busca pela felicidade é um tema tão antigo quanto a própria humanidade, e a sua complexidade reside na natureza multifacetada da nossa existência. O que se observa é que a felicidade não é um ponto fixo a ser alcançado, mas sim um estado fluido que varia de acordo com os desejos, as circunstâncias e a capacidade individual de encontrar significado e aceitação no percurso. Enquanto as sociedades modernas continuarem a fomentar uma cultura de consumo e de constantes comparações, a insatisfação será uma presença constante. A resposta pode estar em redireccionar o foco para o interior, para os pequenos momentos de alegria, e redefinir o que significa verdadeiramente ser feliz.

Este texto convida à reflexão sobre as armadilhas da vida contemporânea e relembra que, para alguns, a felicidade encontra-se na moderação e no cultivo de uma mente tranquila, longe dos excessos e das expectativas irrealistas.

Aqui é mister, prior a qualquer seguimento argumentativo, uma explanação que possa trazer luz no título que dá caminho a esse ensaio. Entende-se ‘o africano’ não como uma individualidade com origens de um lugar físico chamado África, nem se trata de uma colectividade de indivíduos conscientes de si mesmo oriundos ou viventes de um lugar físico chamado África, mas, pelo contrário disso, trata-se ‘o africano’, como ‘o cristão’, como cultura, onde, por dentro, residem as crenças, a religião, hábitos, e outros saberes que moldam e caracterizam um determinado povo. Essa justificação corrobora com o facto de haver africanos cristãos, individualidades de origem africana mas que professam a religião cristã. Essa mescla, por mais que possa parecer inconcebível, ela é justificável porque cristianismo é uma religião, e, o que assusta a muitos doutores de religiões e, em particular, a africanistas, é que uma religião é, acima de tudo, uma expressão cultural porque, diz-se, ela vem para responder os anseios de um determinado povo, só que, cada povo tem seus próprios anseios devido às condições materiais e espirituais em que estão submetidos.

A transmutação, sem auscultação, de certas religiões para outras regiões parece, em primeiro lugar, algo agressivo, digno de povos imperialistas, como o Ocidente na era de cristianização do mundo, mas essa historicidade sobre a expansão do cristianismo pelo mundo e, em particular, em África, não é aqui o ponto focal. O que interessa é que a imposição do cristianismo em África e, em especial, Moçambique criou focos de litígios, descontinuidade e, muito pouco, de convergência. Um exemplo de convergência é a inexistência de um ser imaterial cujos poderes são absolutos, nesse caso Deus cristão. Essa convergência vê-se claramente quando curandeiros falam em nome de Deus, e dizendo que trabalham pela sua graça.

Contudo, há também, óbvio, vários pontos de descontinuidade entre o africano e o cristão, porque esse cristianismo como religião carrega uma cultura de onde ela se desenvolveu como tal. Então há, aqui, um conflito entre a cultura africana e a cultura alheia que vê embarcada, de modo oculto, no cristianismo. E, nesse cristianismo, há muito de cultura europeia.

Também, apraz referir que o mesmo cristianismo saindo de Europa para África, acabou ganhando muito de África, com um exemplo claro e objectivo dos Maziones, que apesar de rezar a Deus cristão, acabam incorporando aspectos africanos, como o respeito pelos espíritos, antepassados em que, no lugar de os combater, fazem-lhes alguma reverência caso seja necessário.

Um exemplo de descontinuidade entre o africano e o cristão é levantado pela música de João Bata, intitulada “Buza Ka Yehova”, cujo significado é “Pergunte a Jeová (partindo do pressuposto que, em alguns casos, Jeová e Deus são sinónimos, em Moçambique,)”. Em geral, a música é uma série de questionamentos, lamentações pelo que de mal existe no mundo, mesmo havendo um ser mais do que ser infinitamente poderoso que pode acabar com o sofrimento do mundo. Essas questões são sumarizadas num dos últimos versos da mesma composição, em que, em desespero, questiona: “Kassi Ukwini Tlelu lakona” (Afinal, de que lado estás/ onde estás?). Uma indagação com alargada veemência dentro do seu peito sobre a localização desse ser mais que ser, e, assim sendo, deixa-nos uma ideia clara da sua inoperância ou suposta inoperância. 

A música, em si, é repleta de informação interessante, e uma das perguntas é o cerne desse ensaio, que levanta e demonstra esse dito ponto de descontinuidade, onde, partindo da questão levantada na música, se fica sem uma resposta fácil sem se desfazer de um dos lados, ou se desfaz do africano ou do cristão. 

“A matsalwa mali lweyi angafa ata pfuka, se, a lweyi angatxinga vassati va vanu vataku yini ka mafa-vuka” “As escrituras dizem que quem morreu irá ressuscitar, e esse que praticou levirato o que irá dizer ao morto-acordado (ressuscitado)” Em Moçambique, levirato (ainda há sororato “quando é um homem que casa com duas irmãs” (Batalha, 2004:134)) é uma prática que carrega o nome “Ku txinga”, não apenas a nomenclatura que é diferente, mas a própria prática em si difere da prática dos israelitas. 

Em Israel, o homem era obrigado a casar a mulher do seu falecido irmão, o que difere subtilmente da prática em Moçambique, onde o homem é obrigado a ter relações sexuais com a mulher do seu falecido irmão, como um acto de purificação, não que signifique que esse se torne, necessariamente, a sua mulher. A perspectiva que se nutre, nos meios da nova sociedade moçambicana, sobre a prática do levirato é enviesada, ou, no mínimo, rechaçada, contudo, Batalha (Antropologia: perspectiva holística, 2024), relembra as razões de carácter social que levaram à prática desse tipo de casamento porquanto “num sistema de troca entre linhagens, isto é uma forma de garantir a protecção das trocas: quando um marido ou uma mulher morrem são imediatamente substituídos por um irmão ou irmã, respectivamente, garantindo a continuidade das trocas entre as duas linhagens” (p. 134), como também, tanto no sororato como levirato os filhos não crescem numa família (com um pai ou mãe) estranha. 

A condição da dúvida se dispõe: o que faz com que, mesmo não sendo uma prática estranha no mundo, e que é até referido no antigo/velho testamento, essa prática é diabolizada? A única resposta, para esse facto, está centralizada no eurocentrismo, e que tudo começa na Roma de Constantino quando se converteu para o cristianismo. Devido aos estudos do antropólogo Jack Goody sobre a família e o casamento na Europa, sabe-se que houve várias reformas e profundas.

Por exemplo, ele refere que a adoção, o casamento de viúvas, o casamento entre primos, o

divórcio, o concubinato e o levirato foram proibidas. Essas proibições contradiziam, em certa medida, o velho testamento e até o próprio direito romano. Isso revela que esse cristianismo professado em África é, profundamente, europeu. Pois, entre europeus, culturalmente, essa prática é profundamente difícil de aceitar, como explica batalha, “levirato, embora mais fácil de compreender pelos europeus, uma vez que se trata de um tipo de casamento descrito na bíblia, não deixa de ser estranho” (p. 134).

O que sucede é que a mesma igreja ocidental que “estranha” o levirato, fala de ressuscitação dos mortos com a vinda de Cristo. No confessionário, revelo que ainda me é difícil compreender essa ideia de ressurreição, contudo, faz parte da crença cristã: “Quem morreu vai ressuscitar”. Como natural, essa crença foi levada para África, e acontece a colisão entre as duas realidades. “Se o morto acordar, o que é que esse txingou vai dizer ao ressuscitado?”, questiona João Bata, porque, refresque-se a memória, parte-se de um pressuposto em que há aqui uma cisão entre os africanos e cristãos, onde, nos olhos dos segundos, a prática de levirato é estranha, mas mesmo assim é uma prática social, na realidade do africano.

Essa questão de João Bata na canção “Buza Ka Yehova” denuncia um pouco de “contraproducência” que existe entre o africano e o cristão. Se o africano vê o levirato como uma prática vantajosa, e o cristão proíbe a mesma, então qual solução se descobre para esse litígio?

Conforme anteriormente descrito, não é de uma solução fácil, a não ser, no final, abolir essa prática ou esquecer, por momentos, que se trata de um pecado. Isso significa deixar de lado um dos lados. No fundo, essa música também traz um pouco disso, a fusão de duas culturas completamente distintas, e suas consequências, onde, em casos como esses, não se sabe onde recorrer. Debates não cessam sobre várias temáticas, e uma delas é a do levirato, mas não há convergência, outros olham como tradicional e outros como uma aberração: essa confusão visceral é um resultado prático dessa fusão.

Irei voltar…,
Irei voltar para vos oferecer palavras amigas que o tempo trouxe na melodia imaginária do meu silêncio.
Irei voltar para contar a metáfora do "sim" honesto que a humildade sussurra à consciência divina.
Irei voltar, sim, para revelar a caricatura do abraço sincero, que recorda um mundo melhor às almas
serenas e cheias de esperança no futuro.
Irei voltar para mostrar o longo caminho que conduz os corações até a linha do horizonte da vida, ao
verso que rima o soneto da esperança.
Irei voltar para descobrirmos juntos o segredo da melodia da timbila, a fantasia dos braços que
desenham a coreografia da dança Tufo e a arte que molda a máscara inspiradora dos passos da dança
Mapiko.
Irei voltar para traçarmos juntos uma sociedade sem pecados sociais, onde a educação oferece
conhecimentos que favorecem a competição ética no mundo, sem distinção de pertença social.
Irei voltar para arrancar o capim que cresce nas mentes, impedindo o florescimento da muda da paz.
Irei voltar para cantar com a criança africana a letra do silêncio e o ritmo do soneto de Hosana dos
anjos.
Irei voltar para mostrar as imagens dos momentos da travessia do deserto sem pisar na areia fina, mas
tocando a água do rio de palavras que purifica os olhos do espírito sábio.
Voltarei para evocar a saudade do tempo, recordar os bons momentos que vivemos e colher a chuva de
lembranças que fertiliza o solo das memórias, mantendo-as vivas em mentes de neurónios saudáveis.

Voltarei para recitar a poesia das noites de lua cheia, sentado à beira do Índico, a contar as estrelas que
alegram o pescador do bem.
Voltarei com a música do silêncio para fazer sorrir o coração calado. E estarei aqui e agora, com rima
sem soneto, com soneto sem rimas, para declamar a poesia do futuro que desenha estrofes do passado
e versos do presente.
Irei voltar…

28.02.25

Com o desenvolvimento das sociedades e a preocupação que estas sociedades vão tendo em relação à origem e ao passado do Homem, os costumes das comunidades, os traços que diferem uma comunidade da outra, a preocupação em manter imortais esses traços culturais, a cultura é usada na sociedade actual com infinidade de sentidos. Para o conceito da cultura, Marinez (2009) sublinha, no seu livro ‘Antropologia Cultural – Guia para o Estudo’, as definições dos clássicos Arnold e Tylon da seguinte forma:

Em 1869, Matthew Arnold definiu a cultura como o conseguimento da perfeição, que implica uma condição interna da mente e do espírito (doçura e luz), através do bom e do melhor que se pensou e se diz na história. E, em 1871, Edward Tylor, definiu a cultura como um conjunto complexo que inclui conhecimentos, crenças, arte, moral, leis, costumes e várias outras aptidões ou hábitos adquiridos pelo homem como membro de uma sociedade. Taylor faz uma reflexão importante e diz que a cultura não é biologicamente transmissível, mas sim adquirida dentro da sociedade, da qual este Homem é membro. Todas as culturas são dignas e não existem culturas mais valentes que outras.

Assim como a vida humana sofre influência do meio, também a cultura não é estática. Segundo Taylor, a cultura está em constante transformação. A cultura não é um fruto puro e está sujeita a processos constantes de contaminação. Marinez refere que a cultura é um produto do Homem, pelo que implica consciência e liberdade. O que faz distinguir o homem do resto do mundo animal é a cultura. Embora possa haver fenómenos comuns entre os homens e os demais animais, a diferença reside na consciência e liberdade presentes no acto humano.

A cultura é uma tarefa social e pertence à comunidade, ao grupo social do qual o indivíduo faz parte. O conjunto de experiências vividas pelo Homem, através da história, é que formam o património cultural de um determinado povo. A cultura é uma herança social reservada a um determinado povo, que merece conservação, transmissão e continuidade para as novas gerações. A linguagem é considerada um dos factores muito importantes no progresso da chamada herança social, que é a cultura. Graças à posse da linguagem, os homens podem transmitir, uns aos outros, uma ideia clara das situações não actuais e do comportamento adequado a essas situações, o que torna possível um enorme crescimento ao conteúdo da herança social. A capacidade humana de comunicar-se através da linguagem é considerada o primeiro facilitador da convivência humana e seguro transmissor dos traços culturais predominantes numa determinada comunidade. Para a fonte, com a linguagem, a transmissão do comportamento adquirido deixa de estar sujeita ao acaso. O conhecimento possuído por cada geração pode ser transmitido, como um todo, à geração seguinte.

A organização social em comunidades e a linguagem contribuíram para que o Homem tivesse uma herança mais rica que a dos animais. Assim, segundo Giddens, o que torna qualquer sociedade diferente é o facto de ela definir uma espécie de verdade. A cultura é um modo de vida total, e não apenas elementos parciais de uso e costumes. O autor fala da existência da cultura ideal, que é o comportamento que as pessoas acreditam que deveriam ter. Em contrapartida, a cultura real é entendida como o comportamento concreto das pessoas, ou seja, o que realmente fazem e vivem. Fontes acrescentam que “cada membro de uma sociedade precisa conhecer intimamente apenas a parte da cultura total necessária para adaptar-se e preencher um determinado lugar na vida da comunidade”. Isto quer dizer que o único limite à possibilidade de conteúdo de uma cultura é o conjunto formado pelas capacidades de aprendizagem e todos os indivíduos que compõem a sociedade portadora da cultura em questão.

Na realidade, este limite nunca foi atingido, nem aproximado. Por mais rica ou complexa que seja uma cultura, há sempre lugar para novos elementos. Os grupos sociais que são identificados pela sua cultura são cobertos de vários símbolos que funcionam como chave da cultura. Para Martinez, os símbolos formam sistemas entre si, que falam e, na sua inter-relação, transmitem mensagens que é necessário prestar-lhes a devida atenção para as captar. Etimologicamente, o vocábulo símbolo provém do verbo grego sumbalo, que significa lançar conjuntamente, reunir, amontoar. Expressa a ideia de aproximar e juntar duas partes de uma mesma coisa que originalmente estivera unida, com o fim de chegar a conhecer ou identificar algo. Trata-se de um sinal de reconhecimento.

Para que a cultura sobreviva por muitos anos, é necessário que ela seja transmitida a todos os novos membros da comunidade, para que saibam da sua importância na identidade dos traços de uma determinada comunidade.

Escrevemos-te deste nosso anónimo recanto. Queríamos publicar esta missiva na mesma noite quente de Dezembro passado quando, tomados pela angústia existencial e quase em prantos, escrevemos.  Sabemos que as palavras teriam mais comoção naquela altura, sobretudo quando cuspidas na língua que também foi dos nossos antepassados. Mas, infelizmente, a antiguidade dos nossos vocábulos ainda não cortou a fita na pista da corrida de velocidade das línguas do mundo. É uma pena não podermos te escrever no idioma que melhor expressaria a reciprocidade das nossas emoções. Tu sabes melhor o que isto significa.

Para compensar o infortúnio das nossas limitações, de não podermos te escrever na língua que corre na alma do nosso sangue e dos nossos antepassados, tentaremos usar as convenções que a maioria dos escribas usa nos seus actos. E como suporte, usaremos de empréstimo a língua que Gama e seus confrades de piratagem nos deram de herança.    

Já estamos em Janeiro de 2025. E, do outro lado do hemisfério, ainda carregamos as lembranças do frio, durante anos de sobrevivência na diáspora. O frio que nos trouxe a infância perdida nas memórias do vasto e serpenteante leito do Limpopo, quando ainda podíamos contar com a estação do inverno.  Lembra-se, era de fazer desenterrar todo o tipo de agasalho, de secar os dedos e os beiços, de reacender com vivacidade o afecto das nossas fogueiras. 

Nos tempos que correm, a antítese das coisas baralha a natureza! Qualquer ambientalista diria que são os carpos do aquecimento global. Os cristãos mais devotos diriam, seguramente, que Deus há muito tempo anda zangado! Nas aldeias da nossa terra, a mesma que te viu nascer, nas vastas planícies outrora esverdeadas de Mandlakazi, os anciãos diriam que os antepassados esgotaram a paciência de serem esquecidos. É cada qual com os seus argumentos e sua razão. A verdade é que se aluiu a harmonia entre os homens e a mãe natureza. Enquanto reflectimos, chega-nos a voz da Alice, a protagonista em Na Mão de Deus, que diz, perentória: “as pessoas vivem infelizes porque quebraram o pacto de harmonia com a vida”. 

2024 mal terminou, os dias do primeiro mês do novo ano esvaem-se a galope, num ritmo sem lógica. Não vemos o tempo passar! É como dizia a vó Ximeli, o ritmo dos novos tempos é outro. Ela, com quase 90 anos, tinha visto tudo nesta vida, e sabe o que diz. Para vó Ximeli, os sinais dos novos tempos não se traduzem apenas pelo ritmo acelerado, mas também pela insolência de realidades cada vez mais surpreendentes, insuportáveis, de crescente estupidez humana – desabafava em tom de tédio.

A verdade é que o ano começou com novos ciclos. Mas o novo, infelizmente, não traz a esperança de um novo começo. Gestado nos escombros da violência, o ano novo começa e corre sob o manto de incerteza, de uma paz incompreensível e de tensão latente, apesar do sol ir recuperando o domínio das tardes de Maputo, no lugar do cinzento de gás lacrimogênio e do barulho da pólvora. O brilho do alcatrão ressurge timidamente ante o preto das cinzas do pneu queimado e restos de cápsulas. Os “donos da pátria” aperaltam-se em posses e poses de ocasião. Dos púlpitos simulam discursos ufanos e emotivos, como sempre. O povo e a paz são jargões mais ouvidos. Que tipo de paz é essa, tecida à medida da gana de um bolso?

Paulina, como se pode falar de paz, desgarrados à reconciliação genuína e profunda? Como falar de paz, no meio de desaparecimentos forçados à luz do dia e da noite, mortes e enterros em valas comuns, mesmo depois de tudo… Como estar em paz, se as sequelas da pólvora jazem em membros mutilados, rostos desfigurados, no trauma e na ansiedade insanável de quem espera o retorno do filho que não voltou da “revolução”, e o Estado continua madrasta! A justiça cega. Ainda assim, e depois de tudo, a máscara ainda não caiu! 

Paulina, perdoa-nos por não ter o hábito de aprumar devidamente os pensamentos. As circunstâncias desorganizam as coisas. Há tempo para organizar pensamentos enquanto a pátria afunda em oceanos de lágrimas? Desde que aniquilaram a vontade do povo, esvaíram-se alguns dos mitos mais ufanos e ilusórios que anestesiaram o imaginário social. A passividade, a paz e harmonia social…

 Esgotaram toda a nossa paciência, confundiram-na com a apatia, que jamais nos foi intrínseca. E dá nisto, quando se semeiam histórias ao vento e se espera que elas mesmas protejam o sonho do universo e a nossa própria estabilidade, diria Erving Goffman.  

E agora, Paulina? E agora?

O caos virou o nosso normal. Negam-nos a liberdade como nos tempos dos nossos ancestrais vendidos a preço de um espelho. Negam-nos as nossas areias. O nosso ouro. Nosso gás. Nossa terra para erguer nossos esconderijos e produzir nossa sobrevivência. Negam-nos a nação inteira. Negam-nos tudo! E o barulho das armas é o eco da força de batuques que não param de estuprar nossas vidas miseráveis e únicas, como se tivéssemos outras de reserva. A morte deixou de ser temida pelos homens da farda e morremos como insectos. Craveirinha diria, se calhar menos alegórico do que naquele tempo, de forma espectaculosa “Feras matam velhos, mulheres e crianças/e não são feras, são homens/e os velhos, as mulheres e as crianças/são os nossos pais/nossas irmãs e nossos filhos, Maria!”. 

A pergunta que nos arrebenta os miolos é sobre o que é pior hoje, Paulina. A violência policial em si ou sua normalização?

Quando a polícia exibe o desprezo da vida e sequestra?  Quando os dedos no gatilho se erigem com o sangue de jovens (de)armados apenas com a voz e um dístico na rua? Quando seus dedos hirtos disparam a esmo o maldito gás nas residências, mutilam inocentes, semeiam luto e orfandade, espalhando terror, luto e a semente do ódio; e no lugar da vergonha, vinga a ultrajante disputa de narrativas, como se a morte fosse um simples arranjo discursivo?

Quando os run-flat de veículos blindados transformam corpos humanos em suas pistas de predilecção nas Avenidas da nossa desgraça? E no fim se fala de inquéritos cujo fim sabemos… Triste ópio de consolação colectiva.

O que é pior, nos dias de hoje, Paulina?  

No fim são champanhes às costas e custas do povo de que tanto falam, tripudiando do mesmo. Brindarão às ocultas pela divisão das tetas do Estado, depois de zombarem das nossas lágrimas. Vão negociar mordomias, vão discutir subsídios, vão comer, vão beber e depois arrotar o desprezo de sempre. Com o cinismo de sempre, virão de sorrisos postiços para apertar as mãos, celebrando a façanha em nome daquilo que entendem dar nome de paz. 

E o povo? 

O povo, esse, continuará minguando de fome e sede. Continuará na esperança de que um dia um elefante ainda pode se sentar numa poltrona e segurar uma xícara de café para depois dançar mapiko, mandowa, marrabenta ou kizomba. Continuará a servir de isca para pescar mais “donativos” do Banco Mundial e companhia FMI. Continuará a andar com o rabo fora. Continuará a estudar embaixo de árvores, em pleno século XXI. Continuará a (in)suportar todo o tipo de humilhação que lhes dá prazer! 

Os jovens continuarão afogando-se nos “xivotsongos”, sentindo-se presidentes e reis das suas vidas, por estarem a ingerir bebidas de quinta, de marca Presidente e Lord Gin. Nossas mães continuarão a pensar que têm toda a culpa da desgraça da vida dos seus filhos, enquanto são vítimas das “mentiras da verdade”. E assim tem que seguir a vida, neste festival sádico, para quem tem o vírus de que nasceu para ser dono de todos os moçambicanos a vida inteira, nem que seja necessário derramar centenas de litros de sangue.  

Ah, Paulina, há muito que perdemos o verdadeiro sentido da vida nestes trópicos! Desde que a sede pelo poder nos desumanizou. Há muito que os académicos que pululam as nossas televisões trocaram o pensamento crítico-reflexivo por um copo de vinho e cerveja, o lenitivo da nossa geração.  Faz tempo que substituíram a vocação académica por migalhas de sobrevivência. Não é de hoje que a educação virou o cúmulo do ridículo nacional. Faz tempo que nos nossos hospitais fede a morte, e os médicos, cansados, simplesmente assistem… 

A nossa soberania virou moeda de troca. Nossas Forças de Segurança transformaram-se em actores de circo, internacionalmente, ao alugarmos militares de um país que nem cabe na palma de Niassa para cuidarem de Cabo Delgado e dos recursos da nossa desgraça. Não seremos o novo Congo, mas não aquele sonhado por Patrice Lumumba? Não seremos o futuro Delta do Níger? 

No fundo, há muito que se perdeu o leme desta pátria! Desde que a nudez da gana se expôs em Cabo-Delgado, a consciência dos pés dos nossos irmãos já não adormece! Sarnau, em Balada de Amor ao Vento, diria, subscrevendo nossos vagos pensamentos: “Há muito que a luz adormecera no silêncio”.  

Paulina, tu sabias que, a uma velocidade supersônica, correm poços de petróleo a germinar, mais que cisternas de água, em cada esquina do país? Sabias que nas Avenidas Marginal e Julius Nyerere há mansões a florir mais do que um prato de milho no bojo da grei? Sabias que há muitos segredos escondidos no meio de toda esta confusão? 

Nós temos os nossos olhos cansados de derramar a falta de esperança. Temos o nosso gás a entornar-se no Rovuma e a servir de combustível para tudo assar. Assam-se os pés que não param de gritar e saltitam como pistões no interior dos cilindros. Torra-se a esperança de um povo. Arde a prosperidade de uma nação inteira. Temos Pande e Temane na míngua do nosso optimismo. Temos Moatize a parir, há muito, deslocações involuntárias. Temos Montepuez na raiva do passado e do presente. Temos tudo e nada ao mesmo tempo! É triste, Paulina. Tu sabes o significado de tudo isto. 

Tu, como poucos, cedo percebeste os jugos contemporâneos, porque tens alertado para os perigos de uma nação que se ergue sem o (re)conhecimento de si mesma, da sua memória e cultura. Por isso, em O Canto dos escravos, seus versos ecoam como som agudo das trombetas: “desperta do sono que te pode conduzir a novos abismos/escuta-me: sem passado e sem memória não há história/ninguém é ninguém se não souber quem na essência é”.

Paulina, queríamos ter rabiscado algo que expressasse a grandeza da tua obra e de mais de duas dezenas de estrada. Mas, o facto de estarmos com as tripas a ferver na angústia do desespero não permitiu. Talvez não fosse para ser nesta encarnação. E nada mais nos resta a não ser um amplexo cordial! 

Em colaboração com Isaías Mate

Sou Catarina Matusse, nascida no campo onde a vida pulsava lentamente, entre a terra e o ar fresco, onde o sustento da minha família se erguia dos cultivos que a natureza generosamente nos oferecia. Desde cedo, a educação era a luz que me guiava, iluminando o obscuro horizonte dos costumes que me cercavam. Quando terminei a 12.ª classe em Manjacaze, deixei para trás a tranquilidade da minha aldeia e mergulhei no caos vibrante da cidade de Maputo, onde o ritmo acelerado da vida se contrapunha à serenidade dos campos.

Aqui, tudo era diferente: as pessoas moviam-se apressadas, as prioridades eram moldadas por um egoísmo urbano que me destoava, e a luta pela sobrevivência adquiria um novo significado. Adaptar-me foi uma jornada dolorosa, onde cada passo me afastava das raízes que me sustentavam. Porém, não me deixei vencer. Lutei, estudei, e finalmente formei-me, senti um misto de orgulho e solidão. Confesso! 

Estar longe dos meus pais, meu porto seguro, era aterrorizante, mas foi o que escolhi e devo seguir por esse caminho! Até porque tornei-me a mulher que sempre sonhei ser, financeira e emocionalmente independente, capaz de estender a mão a meus pais em Gaza, que ainda aguardavam a minha luz com esperança. A cada vitória, ecoava em mim a mensagem que sempre me ensinaram: que devo sentir-me orgulhosa de ser negra…! 

Nas telas da televisão, nos programas da diáspora, essa afirmação pulsava como um mantra, no entanto, confesso que a melancolia me invade ao perceber que, neste mundo repleto de dinâmicas cruéis, a cor da minha pele, em vez de ser um símbolo de força, muitas vezes intensifica a luta por reconhecimento e dignidade. Sinto-me perdida entre a controversa beleza da minha identidade e a dura realidade que, ainda assim, persiste em deixar cicatrizes profundas na minha alma.

Sinceramente, foi ao sair da minha zona de conforto que percebi que o dilema da negritude não é apenas uma narrativa passada, mas um problema palpável, uma sombra que se arrasta, mesmo nas mais comuns das situações. Enquanto atravessava o oceano, numa viagem pelo mundo fora, deparei-me com uma realidade que doí para além do que imaginava: num autocarro lotado, eu era a única negra. O autocarro, apinhado de gente, tinha poucos assentos, talvez pela escolha prática de acomodar mais almas em pé do que assegurar conforto. As viagens eram curtas, o destino não estava longe, mas a carga emocional que levava parecia interminável.

Ali estava eu, sentada e com um lugar vazio ao meu lado, as acelerações bruscas do veículo fazendo as pessoas balançarem de um lado para o outro de forma incómoda. O que mais me marcou foi que, apesar do espaço escasso, ninguém parecia disposto a ocupar aquele lugar ao meu lado. O entendimento do porquê, tardou a chegar como um peso no meu peito: era a cor da minha pele que estava a intimidar aqueles que ali se encontravam. Nesse instante, uma onda de desconforto invadiu-me, fazendo-me sentir suja, como se a minha existência fosse um fardo.

Encolhi-me, desejando ardentemente ser invisível, evaporar na atmosfera da indiferença. O desejo de voltar para casa explodiu dentro de mim, uma saudade profunda da minha aldeia, onde a cor da pele era apenas uma parte de quem eu era, onde ninguém olharia para mim com olhos de estranheza. Naquele momento, a cidade, com o seu brilho frio e a sua solidão, tornou-se um labirinto opressivo do qual não conseguia escapar. A dor da rejeição, do isolamento, era um eco que permanecia, lembrando-me que, mesmo em um mundo tão vasto e diversificado, a minha luta ainda era apenas a ponta de um iceberg.

E isto ainda era apenas o começo da minha jornada. No meu destino temporário, participei de um sorteio cujo prémio era um telemóvel de grande valor que poderia mudar a minha vida. Quando vi o meu nome na tela, “Catarina Matusse”, o meu coração pulou de alegria, transbordando de esperança. Eu, aquela menina desajeitada do campo, tinha sido agraciada com algo tão precioso! Naquele instante, as memórias da humilhação no autocarro pareciam ter-se dissipado, como se a felicidade pudesse apagar o peso desse momento tão doloroso. Mas, ingenuamente, não sabia que o pior ainda estava por vir…

Ao subir ao palco para receber o meu prémio, um sorriso radiante e genuíno iluminava o meu rosto, mas, de repente, senti um olhar de julgamento que me cortou como uma lâmina afiada. O semblante da sorteadora transformou-se, assumindo uma expressão de desprezo que me fez tremer. Mas eu não me deixei intimidar; era claro que eu havia ganho o prémio, e entre a emoção de ter conquistado aquele objecto desejado e o desprezo daquela senhora, a alegria deveria prevalecer. Contudo, a atmosfera logo se encheu de tensão quando ela começou a levantar obstáculos, a criar dificuldades para me conceder o que era meu por direito, até mesmo tentando manipular a situação de forma criminosa através do meu próprio celular…!

Discutiu-se acaloradamente se eu deveria realmente levar aquele telemóvel para casa, como se a tela que exibia o meu nome não fosse suficiente prova da minha vitória. Para meu espanto, fui desqualificada, sem sequer poder contestar. 

A injustiça da situação era palpável, e até hoje não entendo os verdadeiros motivos que levaram à minha exclusão. O sistema de sorteio era automático, as regras eram claras, e eu, sem dúvida, ganhara aquele prémio. No entanto, a cor da minha pele tornou-se o obstáculo que me impediu de trazer o telemóvel para casa.  

Como posso, então, sentir orgulho de ser negra, quando a realidade me ensina que, mesmo quando a sorte sorri, há sempre aqueles que se aproveitam da sombra do preconceito para apagar o brilho dos meus triunfos? A melancolia e a dúvida permanecem, um peso que carrego todos os dias, lembrando-me que, na luta pela dignidade, a batalha ainda está longe de ser vencida.

Ao longo da jornada de Catarina, somos convidados a refletir sobre a complexidade da identidade e as lutas diárias que muitos enfrentam devido à cor da pele. Sua história não é apenas um relato pessoal, mas um espelho das realidades que persistem em nossa sociedade. 

É imperativo que cada um de nós reconheça que a luta pela dignidade e pelo respeito é uma responsabilidade colectiva. Devemos unir nos em solidariedade, questionar nossos próprios preconceitos e promover um ambiente onde todas as vozes sejam ouvidas e valorizadas independentemente da cor e raça. 

Que possamos agir com empatia, apoiar iniciativas que promovam a igualdade e celebrar a diversidade que enriquece o nosso mundo. A transformação começa com a conscientização e a disposição de cada um para fazer a diferença. Ao nos unirmos, podemos iluminar os caminhos de quem ainda luta para encontrar seu lugar no mundo, assim como Catarina. Lembremo-nos: todos somos responsáveis pela promoção da mudança…

“A maior arma de um opressor é a mente do oprimido.” — Steve Biko

1. A Ignorância Como Política de Estado

A história de um povo é escrita nas salas de aula. O destino de uma nação não se decide apenas nos palácios ou nas urnas, mas sim, nos livros que são colocados nas mãos das crianças, nas palavras que lhes são ensinadas como verdades absolutas, nos limites impostos aos seus pensamentos, antes mesmo que possam questioná-los.

Em Moçambique, a ignorância não é um acidente. É uma construção. Os conteúdos escolares são cada vez mais superficiais, distorcidos e, muitas vezes, deliberadamente falsificados. Os jovens aprendem que Moçambique faz fronteira com o Mar Vermelho, que Azagaia, o maior rapper e activista da sua geração, era um mero consumidor de drogas, que é normal adolescentes do mesmo sexo desenvolverem desejos sexuais um pelo outro. Não sei como pode isso ser descrito como educação. Livros com erros grotescos são distribuídos nas escolas e, quando são expostos ao público, o Ministério da Educação alega desconhecimento. Mas a questão essencial permanece: se ninguém aprovou os manuais, como chegaram eles às mãos das crianças?

A resposta não está na incompetência, mas na intenção. Manter o povo na ignorância é o primeiro passo para garantir que ele não questione, que não lute, que não se rebele. A falta de uma educação de qualidade não é um descuido, mas sim um projecto de poder. 

1. A Polícia e o Estado: A Violência Como Método

A consequência directa de uma população mal instruída é um sistema de justiça brutal e primitivo. A polícia moçambicana não investiga crimes, não respeita procedimentos legais, não consulta peritos forenses ou linguísticos. Não porque não queira, mas porque não sabe. A Constituição, que deveria ser o pilar do seu trabalho, é um livro desconhecido para a maioria dos agentes. Sem conhecimento da lei, aplicam apenas a força.

Os casos de abuso policial são incontáveis. A prisão arbitrária e a tortura tornaram-se ferramentas comuns para extrair confissões, e qualquer voz dissidente é silenciada. Um exemplo recente foi o famoso caso de Unay Cambuma (Wilson Matias), que foi espancado e humilhado publicamente. Mas parece que seu processo desapareceu nos corredores obscuros da impunidade. Está preso? Vai a julgamento? Ninguém sabe.

E poucos se atrevem a perguntar.

A impunidade é a lei silenciosa que governa Moçambique e a falta de conhecimento da população torna-a possível. Como exigir justiça quando não se conhece os próprios direitos?

III. A Mídia: A Verdade Silenciada

Se a educação fracassou e a polícia governa pelo medo, restaria ainda um último reduto de resistência: a imprensa. Mas o que acontece quando até a mídia é controlada?

A televisão estatal moçambicana (penso, única estatal), há muito, perdeu credibilidade.

Pressionada pela população a ser menos “mentirosa”, continua a operar sob uma única perspectiva: a que favorece o poder. A notícia não é um reflexo da realidade, mas sim, um espelho distorcido, uma narrativa cuidadosamente construída de modo a manipular a opinião pública.

Como alternativa, surgiram canais independentes, como a TV Sucesso, de Gabriel Júnior.

Mas dizer a verdade tem um preço. O sinal do canal foi removido da DSTV, sem explicação, deixando milhares de moçambicanos sem acesso a uma das poucas fontes de informação confiáveis. 

1. O Custo de Dizer a Verdade

A censura à imprensa independente e a perseguição de activistas são sintomas de um governo que teme a consciência do seu povo. Mas nem todos se calam. Movimentos de jovens como os de Nádia Munguambe, Quitéria Guirengane, continuam a lutar pelos direitos humanos, mesmo sabendo que a batalha é desigual.

A luta pela verdade não é apenas uma questão de coragem. É uma questão de sobrevivência. Enquanto a informação for suprimida, enquanto a educação for manipulada, enquanto a violência policial for normalizada, Moçambique permanecerá refém de um sistema que prospera à custa da ignorância.

1. A Última Pergunta

E então, o que fazer?

Vozes Livres, de uma liberdade esperada desde as atrocidades políticas que vitimaram a cultura. Vozes eufóricas na noite excitante do Stewart Sukuma e banda Nkhuvu (do termo referencial a uma ode à alegria, à cultura e à capacidade da música de unir e elevar o espírito). O esperado espectáculo lotado a venda de bilhetes às 14h57, iniciou com um memorial do rei do reggae Bob Marley na interpretação de Redemption Song. Relembramos os perecidos confrades desta pátria, parida dos políticos, em um minuto de silêncio ao pedido da figura do cartaz sentimos a interconexão espírita.

O palco com novo visual, preto da cor do carvão do Craveirinha: Eu sou carvão! / E tu arrancas-me brutalmente do chão/ e fazes-me tua mina, patrão/ E tu acendes-me, patrão, para te servir eternamente como força motriz/ mas eternamente não, patrão, acompanhava o piso cinzento e bancos castanhos, que evoca sensações de estabilidade, conforto e simplicidade. Acredita-se, na espiritualidade, que o uso da cor castanha na decoração de interiores tenha um efeito curativo. Estes foram os condimentos para o concerto ser e estar a medida da enorme banda de ode cultural.

Nove elementos acompanharam o concerto, desenhado após a crise, acredita o Stewart que as artes têm palavras a dizerem “nossa liberdade de expressão está em risco, este concerto é um apelo à luta contra as injustiças”. As lágrimas do Stewart Sukuma caíram em palco, as imagens retratando o sistema, deixaram a plateia inerte e triste. Foram momentos não desejados.

Hakuna Male (literalmente do título original MALE), é preciso dinheiro, logo que nasces nesse país, precisas de respirar, precisas das coisas da terra, uma música que retrata nossa necessidade diária de sobrevivência.  Precisamos de dinheiro, símbolo de lutas, pelo poder, pelas conquistas,  pela nossa forma negra, clara, branca, mulata de precisar contornar a vida,  ele se não fosse filho de Abraão (na referência bíblica diz que teve da sua primeira concubina, Hagar, o Ismael; de Sara, sua esposa legítima, saiu Isaque; e de sua segunda concubina, Quetura, teve outros seis filhos: Zinrã, Jocsã, Medã, Midiã, Isbaque e Suá) não teria as posses do pai, ou seja, não precisava de trabalhar arduamente para ter male,  diz Stewart, seria – borboleta (símbolo espiritual que pode representar a transformação, a renovação, a ressurreição, a felicidade, a beleza, a inconstância e a efemeridade da natureza). Não sei ao certo o que leva a entrar o percussionista numa dança desenfreada nesta música. Um homem de show!

Trajado do vestuário do cartaz, Stewart apresenta a cara hirta e alegre. Mas preocupado com tudo!

Seus movimentos de dança são reduzidos à tristeza, sem o bambolear das coristas, a banda Nkuvu estaria inerte a figura icónica do Gonzaga, baixista muito admirado pela claque e fenomenal. Salta para a bancada e senta-se, assistindo um produto da banda. Um Mondlane baterista nato. Stewart agita a segurança à sua segurança, as luzes dos celulares caem no seu rosto para a prosperidade dos fãs.

Transpira na terceira apresentação. A cunhada sente seu coração acelerado. Preocupa-se. Seus fãs querem o abraçar, o palco está alto e todos os dias é preciso cuidar em Mandziku, uma música de dança evocativa à ordem, mistura perfeita de palmas, e no seu dialecto central do mapa à marrabenta, dança que lhe é característica.  Agitou o lodo e desfizeram-se dos assentos em compassos de danças de um trio de percussionistas. O ritmo. O som. A tradição. A harmonia. A batida. As imagens para a rede social. O descamisar do casaco do artista, foi de exímios guerreiros e bailarinos Tsongas, em uma noite quente de África. De Moçambique.

Vamos dançar a marrabenta para que todos se sintam satisfeitos.  As luzes morreram. O cheiro encantado do perfume das mulheres espalhou-se pelo ar abafado. Canta o músico: deixe a preguiça, venha dançar na alegria da gente, um convite para o baile das nossas conquistas. A música remete a libertação do ego. A música de Stewart desfigura um momento entre a transmutação e a maturação auditiva. É preciso perceber a mensagem para o baile. A música levou no final ao dedo do Fred Mercury na chamada da Felizmina ao namoro do bairro, uma bela mulher de Moçambique, uma bela mulher focada no coito e no prazer de viver com seu guerreiro trovão.  Uma mulher que acabará com o sofrimento no bairro. Em especial no lar, depois de casada. A Julieta e a Josefina, duas cobras do passado que não respeitavam o homem, são esquecidas na anciã da beleza corada, de olhos brilhantes como diamantes. Essa Felizmina, mulher que atrai homens de posições romancistas, adornou a sala grande do franco. Surgiram beijos e lágrimas de casais em briga, que usaram as Vozes Livres para a reconquista. Para as pazes. Para um bem maior que o ego. É lindo. Foi lindo. É essa a função da música.

Educação para Todos, um movimento seguido pelo Stewart, trouxe a triste certeza que a educação está obsoleta, decadente e precária, contrariada pelos políticos que mantém a certeza de haver crianças a sentarem em carteiras pelo país todo.

É embaixador do Conterpart e SESC, cujo objetivo é de levar alimentos aos mais favorecidos. Stewart apela ao fim da mão estendida, para um Moçambique cheio de terra e riqueza, temos de produzir alimentos diversos, bens diversos necessários à diária dos moçambicanos.

Eu e tu, um dueto entre Stewart e Oliver Mtukudzi, gelou a sala grande do franco, em coro de esperanças. Há sempre guardians of the light protegendo-nos. E Vozes Livres foi isso, uma esperança que embalou nosso psíquico cheio de mágoas. Mtukudzi ali patente no palco, ajustou-se ao microfone e deleitou-se na transmissão musical. Sua imagem velha ostentava uma biblioteca aproveitada pela Banda Nkhuvu. É um facto.

Precisamos de respostas, porquê (Why?).  Esta música apresentou imagens dos últimos feitos negativos do sistema político, perpetrados pelas eleições e seus resultados, precisamos de dar respostas, um dueto de Stewart e Fermom Mondlane (um artista com a capacidade de fazer mais de 8 vozes diferentes e interpretar vários personagens é um dublador de filmes), com cabelos da moda, esticados por pentes de ferro quente. Terminou em abraços fraternos à sua apresentação.

Faça a mudança que queremos ver no mundo (Gandhi).

Azagaia e Eduardo White. Foram relembrados num reggae de espírito e de profundidade oceânica, infelizmente, vivemos de matéria, não podemos desistir. Vozes Livres foi este êxtase de mensagens antigas e novas misturas de vários sons da banda Nhkuvu. Vozes Livres, é estar livre no palco, dizendo os problemas. Dizendo as soluções e prevendo o futuro.

Os meninos à volta da figueira/ vão aprenderam como se ganha uma bandeira/ e vão saber o que custou a liberdade/.  Liberdade essa em círculo no palco das vozes livres, uns meninos disfarçados de adultos convidados, apresentaram o coração (Mbilu Yanga), o musculo mais importante do corpo, que a cada batida fornece alimento e oxigênio às células. A música alerta para que tenhamos um coração saudável, como a chave para um corpo saudável. Em uma roda de estrada de vida, sonho, bairro e homem, um grão de areia ao vento, uma luz no fundo, um sonho distante, perdido. Num beco sem saída. Meu coração, minha rosa, és um sonho que não tive. A história que não quis contar. Um sonho distante, firme nas estrelas. Uma poesia cantada em sinfonia de uma caixa, uma viola baixo e chocalhos. Um segredo de um passo engasgado na noite. Cantar poesia, em vozes livres trouxe nossa musicalidade de leitores dos nossos poetas. Isto é que torna o músico, uma figura de respeito. Uma figura que altera o estado de esqueletos e mentes, um historiador que não quer calar.

O mel é doce por si mesmo. Canção interpretada por vários duetos, onde os jovens se preocupam com o mel, lutam lutas de amores perdidos nas raparigas cheias de doçura. Um sol para aquecer. A preocupação dos jovens.  Por causa do mel, Wulombe. É uma metáfora cantada. Explica-nos esta falta de amor. Este nosso bárbaro desejo. Não em uma carnificina. Mas em ter e dar amor a cunhada, a esposa, a avó, a nação.

O café referenciado por Stewart é cheio também de tristeza, mas carrega amor. Entre os agricultores. Mas esse café não tomado está patente na cor negra do africano. É cheio de sangue invisível, de sofrimento na roça. Um café tomado na história de batalhas às conquistas. Nossos heróis são aqui exaltados em uma harmonia de dó menor. Uma rota de café com estórias de tristeza ao toque quente da chávena. Com acordes de fá e ré. Entra um som dos instrumentos africanos para apimentar a final.

Os ossos. Os músculos. Os tímpanos. O corpo começava a fraquejar. O único meio de nos retirarmos. Em txopela de Moçambique. Numa boleia das lendas. De uma condução segura do motorista. Regressaremos um dia. A música confraterniza com a cidade. Suas gentes. Sua beleza. Tem ritmos de dança a dois. Não é um bailado. Mas sim uma música de pares.

Seus fãs conhecem suas músicas. Vi isso e sei o que escrevo. Mesmo a língua sendo diferente do meu dialecto. O seu dialecto encanta na musicalidade. Na perfeição entre as cordas vocais, entre as cordas da viola. É preciso prática e ensaio para se chegar a um concerto de vozes livres e não nos cansarmos de remexer e ouvir.  Os técnicos deste concerto afinaram o aparelho à medida dos 20 hertz auditivos. Não doía. Doeu não ter saltado ao palco e se juntar ao baile desordenando do branco alegre na terra de Mondlane. Livre dos estereótipos do seu continente. O presente. Um quadro em grafite retratando sua imagem caiu às mãos em ofertório do Cubo de Gelo (tradução livre do nome).

Mundo primitivo. África cresceu ouvindo sua história contada pelo outro e diminuindo o africano. Contada para transmitir os heróis e heroínas africanas ao esquecimento, Stewart embala na mbira. O coro em onomatopeia solfeja. Os guerreiros na tela batem os escudos, festejando o nascimento da criança. O filho do rei. A rainha trouxe o salvador.

Ntunia, não diga adeus, não diga até amanhã.  Na voz de Ana Girão foi fenomenal. Cabeças abanavam. Aceitando a colocação vocal livre. O coro dos mais de 700 espaços ocupados, e em pé, contavam-se rapidamente, um número sem sentido. Aplaudiram eufóricos. Esperando pelo fim em Olumwengo.

A simbiose entre as artes, uma colaboração solicitada pelo Stewart.

Não terminou, apesar de terem sido canceladas pelo sistema, a banda continua esperando mais eventos. Continua firme a causa. A música não pode ser algemada.

Relembrou e agradeceu ao Aurelio Lebron e Manuela Soeiro. Um beijo selou a amizade de mãe e filho. Um beijo dado com vênia pelo trabalho feito em prol da cultura de palco.

Marrabenta é nossa história, nossa identidade cultural. Cultura do homem pobre e cheio de riqueza no bailado e na alegria.  Esta música gira a mente alegre dos fãs da banda, esta música não se inventa, inspira algo em cada bailarino no palco. A marrabenta é de todos os povos de Moçambique.  É dos expatriados que acompanham o remexer que dizem que vale a pena casar. Parece combinação.

No dia seguinte não queríamos esperar pelo próximo cartaz do franco, mas sim, contemplar o ontem.

Um ontem cheio de gratidão a organização deste concerto fabuloso!

Um concerto que desmistificou as horas de uso do palco, das 20h de início, o concerto divorciou-se de nós  às 23h.

Não vale a pena confiar na banda Nhkuvu para abrir uma época cultural no Centro Cultural Franco Moçambicano, onde o caranguejo tentará te calar e te puxar para o lado como sua caminhada à beira mar. Ao topo chegaram e ergueram a bandeira de uma banda simplesmente exímia no tocar de instrumentos e na libertação de vozes. Caricaturadas pelo Zimba esquelético em palco vimos desenhos reais e com sabores do chef Graça, provamos a refeição típica da nossa casa Nhkuvu.

Os corredores do Centro Universitário Cristão de Pembene, tão serenos à primeira vista, escondem histórias que se espalham como folhas ao vento, carregadas de sussurros e indignações. Entre os rostos apressados e os livros apertados contra o peito, há um nome que emerge com frequência: Likane, o professor que veste o título de doutor como armadura e o poder como arma.

Likane não era apenas professor; era também um estrategista social. Com um sorriso que oscilava entre o falso e o predatório, fazia questão de ser amigo de todos. Mas os mais atentos percebiam que suas amizades seguiam um padrão: sempre jovens, sempre estudantes, sempre mulheres. Não era amizade o que ele buscava, mas oportunidades.

Diziam que aquelas que, por infortúnio, entravam na sua mira, logo descobriam o verdadeiro preço de sua simpatia. Havia quem falasse de encontros em pensões escondidas, de convites sussurrados no canto de corredores, de promessas veladas que misturavam notas académicas e ameaças disfarçadas.

Foi num desses corredores, em meio ao vai e vem quotidiano, que Likane cruzou com uma jovem estudante do curso de Administração. Olhou-a de cima a baixo e, com a voz carregada de audácia, sentenciou:

— Enquanto não me abrires as páginas, daqui você não sai.

Ela riu-se. Talvez por nervosismo, talvez acreditando que era uma brincadeira. Mas, à medida que os passos de Likane se afastavam, um frio subiu-lhe pela espinha. Algo estava errado. Ao chegar a casa, o episódio não lhe saía da cabeça. Durante o jantar, contou à avó, como quem divide um fardo pesado.

A anciã, mulher de sabedoria forjada pelas intempéries da vida, não disfarçou o espanto.

Seus olhos se arregalaram ao ouvir a história:

— Um professor assediador no Centro Universitário Cristão?

A avó sabia que aquelas palavras eram mais do que um mero desconforto. Eram um sintoma de algo maior, um eco de tantas histórias sufocadas pelo medo, pela vergonha, pela impotência diante de figuras que usavam o prestígio como escudo para os próprios pecados.

No Centro, enquanto a jovem tentava digerir o ocorrido, Likane continuava a caminhar pelos corredores, confiante em sua impunidade. Mas, como as folhas que sussurram segredos ao vento, as histórias sobre ele começavam a se espalhar. E, em algum lugar, uma onda de indignação começava a crescer.

Todos nós somos parte integrante de uma sociedade. É um organismo vivo, composto por cada indivíduo e moldado pelas suas acções, escolhas e valores. Por isso, quando afirmamos que a sociedade anda doente, estamos, implicitamente, a reconhecer a nossa própria condição de desequilíbrio. Este desajuste colectivo é um reflexo directo de problemas individuais que, de forma acumulativa, impactam a estrutura social como um todo.
Mas de onde surgem esses problemas? Eles não aparecem do nada, nem são meros acidentes. Muitos deles derivam do desmoronamento das famílias, que são a célula fundamental da sociedade. Quando os alicerces familiares se fragilizam, a sociedade torna-se uma construção instável, permeada por valores morais distorcidos e desvirtuados. A família, sendo o núcleo primário de formação do indivíduo, desempenha um papel crucial na transmissão de princípios éticos, culturais e sociais. Se esta célula entra em colapso, a sociedade, que é uma extensão mais ampla do ambiente familiar, começa a refletir essa mesma disfunção.

A Família como Reflexo da Sociedade
Uma sociedade saudável é o resultado de famílias equilibradas, e o contrário também é verdadeiro. Se os índices de criminalidade aumentam, isso não é apenas um problema estrutural ou legal, mas um sinal de que a base formativa do indivíduo está comprometida. Cada criminoso que comete actos hediondos nasceu e cresceu numa família. Da mesma forma, os professores, advogados, médicos e polícias, sejam corruptos ou íntegros, também são frutos dessa mesma sociedade e, por extensão, dessas mesmas famílias.
Isso não significa que seja possível apontar culpados de forma directa. Não há um único responsável pela deterioração social, mas há um envolvimento colectivo. O gradual declínio dos valores éticos é um processo no qual todos participamos, quer activamente, pelas nossas acções, quer passivamente, pela nossa indiferença.

A Normalização de Atitudes Prejudiciais
A degradação moral da sociedade começa, muitas vezes, com a normalização de práticas questionáveis. Um exemplo simples é a forma como as roupas são vistas actualmente. Argumenta-se que ninguém deve ser julgado pela forma como se veste, o que, em princípio, é correcto. No entanto, a liberdade que esse pensamento promove, muitas vezes, leva a extremos que ignoram contextos e consequências. A vulgarização de comportamentos outrora considerados impróprios é, muitas vezes, celebrada como progresso, quando, na realidade, pode ser um reflexo de uma sociedade que perdeu o sentido de limites e de autoconsciência.
Outro exemplo é a forma como recompensamos o esforço. Quando um pai oferece dinheiro ao filho para o incentivar a estudar, ele pode estar, sem querer, a associar o valor do conhecimento a uma transação monetária. Isso desvirtua o verdadeiro propósito da educação, transformando-a num meio para obter recompensas imediatas, em vez de um processo de crescimento e realização pessoal.
Este problema alastra-se às escolas. Muitos alunos, hoje em dia, não conseguem frequentar aulas sem dinheiro no bolso, muitas vezes, para pagar professores que cobram para garantir passagens de ano. Mais preocupante ainda, este comportamento é frequentemente incentivado ou, no mínimo, tolerado pelos próprios encarregados de educação. Ao aceitar essas práticas, as famílias contribuem para a perpetuação de um sistema corrupto, que não apenas prejudica o aluno, mas também compromete a integridade do ensino.

O Reflexo da Educação na Vida Adulta
As consequências de uma infância sem orientação adequada manifestam-se, inevitavelmente, na vida adulta. Os profissionais públicos, por exemplo, muitas vezes, demonstram um conjunto de características que refletem a carência de valores e princípios, durante a sua formação. Prepotência, arrogância, desrespeito e cinismo tornam-se traços comuns em muitos deles, mesmo em interações com pessoas desconhecidas. Estas atitudes são um reflexo directo da educação (ou falta dela) que receberam, tanto em casa como na escola.
Esses adultos, por sua vez, influenciam negativamente os ambientes em que actuam. No sector público, por exemplo, é frequente encontrar pessoas cuja postura arrogante e desumana demonstra uma desconexão completa com o papel de serviço à sociedade que deveriam desempenhar. Quando indivíduos assim alcançam posições de poder, a situação agrava-se. Em vez de liderarem com diálogo e empatia, recorrem à imposição e à intimidação, apoiados por subordinados que perpetuam o mesmo comportamento.

O Papel de Cada Um na Transformação Social
É fácil culpar a sociedade por todos os males, mas a verdade é que cada um de nós tem uma parte de responsabilidade. Não basta identificar os problemas; é preciso agir de forma consciente para corrigi-los. Isso começa em casa, no núcleo familiar, com a transmissão de valores sólidos e com o exemplo. Uma criança que cresce num ambiente de respeito, honestidade e empatia terá mais probabilidade de reproduzir essas qualidades na sua vida adulta.
Além disso, é fundamental questionarmos as normas que aceitamos passivamente. Será que estamos a permitir que comportamentos prejudiciais se tornem a norma? Será que estamos a educar as próximas gerações para serem cidadãos conscientes, ou estamos apenas a prepará-las para sobreviver num mundo de interesses e conveniências?
A mudança é um processo lento, mas começa com passos simples. Valorizar a educação, promover a honestidade e incentivar o respeito mútuo são algumas das formas de construir uma sociedade melhor. Cada família, ao fazer a sua parte, contribui para a construção de uma sociedade mais justa, mais humana e mais equilibrada. Afinal, a sociedade não é nada mais do que a soma de todos nós. Se queremos um futuro melhor, é necessário começar a mudança agora, dentro das nossas próprias casas.
Este texto reflete sobre os desafios que enfrentamos enquanto sociedade e a importância de resgatar os valores fundamentais no seio familiar para inverter a tendência de deterioração social. Apenas com esforço colectivo e responsabilidade individual será possível reverter este cenário.

Tete, 21 de Janeiro de 2025

Há cinco décadas, assistia-se ao final de um ciclo e ao nascimento de uma nação. O pais reinventava-se sobre o fascínio da revolução
e de um progresso assegurado para todos. O delírio atingia operários e camponeses, liberais e intelectuais, forças armadas e milicianos, dos mais cépticos aos mais optimistas. Eram tempos de crenças e de novas semeaduras, marcados por uma onda de libertação, distribuição e busca por justiça social.

Os tempos, entretanto, ganharam contornos alternados. Os discursos socialistas e mobilizadores ganharam novas versões e se transformaram em panfletos melodramáticos. Tragicómicos. Os antigos colonizados reconfiguraram suas matrizes e os vilões se alinharam como peças de um tabuleiro de xadrez sem cores.

Perderam as ideologias e as manias revolucionárias. As ideologias sobrevivem, agora, feitas ondas sem cristas, de um mundo de notas verdes e de todas as conveniências ideológicas. As assimetrias agigantam-se e descontrolam as estatísticas que, por vezes, mais se confundem com aberrações. Políticos se reinventaram em latifundiários e elites empresariais inevitáveis, enquanto o povo globalizado, com todos os sofrimentos e exclusões, virou essa degradação e desigualdade humana, e expectadores famintos de um mundo que há muito deixou de ser
seu.

Francisco Chuquela encontrou uma forma de exorcizar seus fantasmas dos novos e velhos tempos. Rebuscou as vicissitudes e as décadas de hipocrisia da aldeia global, num planeta cada vez mais violento e impróprio para complacências. Seguiu, a rigor, uma tradição literária venerável, na linha e na sombra de alguns dos mais conceituados escritores moçambicanos que adoptaram o mesmo diapasão.

Eventualmente, não tenha sido motivado pelas mesmas razões, mas a carência, o sofrimento e a tristeza universalmente sintomáticos. Chuquela começou publicando textos de forma dispersa, permitindo que essas pérolas da escrita fossem, mais tarde e finalmente, reunidas em uma colectânea.

Tchambalakati e Outras Crónicas, resgata um género que parece em declínio, por vezes, aparatoso, outras vezes, nem tanto, que é a crónica jornalística. Assim, ele abre completamente o seu peito e a sua alma, mostrando-se honesto e franco, com reflexões, factos, e com a sua visão do mundo de bairro, cidade, país e mundo, instigando, desta forma, ao leitor para que se converta num agente observador, sem que, necessariamente, se acomode. As leituras não devem oferecer respostas, e muito pelo contrário, estas precisam de propiciar, novos questionamentos e muita indignação.

O escrever para Chuquela é um pouco mais que um acto de coragem e ousadia. Ele escreve para se aterrorizar e requebrar os poderes instituídos. Trata-se de uma atitude de confronto consigo mesmo, e com o mundo que ele, sozinho, consegue enxergar, porém, diante do qual continua impotente para o alterar e até sugerir novos rumos. Tchambalakati é, então, um questionamento ao estado de arte do nosso país, sociedade, os modelos de desenvolvimento e sustentabilidade e, principalmente, da convivência estrutural pacífica e humanamente aceite.
A sua crónica destemida – ora mais directa, ora mais subjectiva – reforça a relevância e o impacto desse género em Moçambique. Só
um pais como o nosso oferece tanta matéria prima para escrever sobre a nossa indignação. Como digno sucessor dos gigantes literários, seja assim considerado por Mélio Tinga ou outros, Chuquela insiste, com orgulho, em seguir as pegadas dos embondeiros.

Tchambalakati, de Francisco Chuquela, refere-se a uma planta nativa das regiões tropicais da Ásia, também, conhecida como Erva-Príncipe. Sabor e aroma agradáveis, intensamente fresco, com inúmeras propriedades, de entre elas a calmante, a diurética e a antidepressiva. Analogamente, o Tchambalakati, é fundamental no processo de desintoxicação do corpo, auxiliando na eliminação de toxinas e impurezas. A modernidade descobriu a sua eficiência para repelir insectos.

Este título do livro de Francisco Chuquela deve ser entendido como uma grande metáfora social: uma sugestão para apreciarmos o chá, mas, fundamentalmente, como um apelo à necessidade de repensarmos a nossa sociedade, a exclusão nas periferias e o descaso ao qual a maioria está sendo relegada. Trata-se de um chamado à desintoxicação dessas impurezas que estão levando as pessoas às ruas e fomentando contestações.

Palmilhando seus textos, o autor reforça esse pedido para que o pais aprenda a plantar uma planta tão natural, com esse intuito de que possamos, mais progressivamente, plantar algo mais que repele e expulsa insectos, como ele descreve nos textos Mupswetu’s, e  bhoromani’s. Estes, segundo o autor, são os que, hoje, ascenderam, são ladrões de luxo, assassinos sofisticados, violadores em posições respeitadas e, como podem imaginar, possuem maiores habilidades de esquivar-se das balas.

Então, as crónicas do Tchambalakati são um Moçambique real com as suas disfunções societárias, com os sonhos adormecidos, com as aspirações de todos que almejam um país são e funcionando sem desvios. Um Moçambique que tem de ser menos político e mais social e económico, afectuoso, que não repousa para dar oportunidades aos seus jovens.

Se a função da crónica é ressignificar o registro de fatos comuns, feitos em ordem cronológica, então, nosso autor assume que essa crónica assume contornos de género narrativo, reflexivo e episódico. Por conseguinte, ele resgata o flagrante do quotidiano nacional, em seus aspectos pitorescos e inusitados, com certa dose de humor e de reflexão existencial.

A obra de Francisco Chuquela contém passagens líricas e comentários de interesse social e a linguagem é, quase sempre, coloquial e irreverente, ou, não fosse ele próprio, um jornalista e observador atento. E, apesar desse viés quotidiano e episódico, o autor foi audaz ao preservar e rever seus escritos por um período  de 12 anos. Essa decisão, de congelar no tempo esses registros, revela-se profética à luz das recentes manifestações pós-eleitorais, como acertadamente apontou Mélio Tinga em sua apresentação da obra. Tchambalakati antecipa, de forma inquietante, os acontecimentos que viriam a seguir.

Tchambalakati não pode ser olhado apenas através de uma lupa literária, porque não é possível vê-lo assim, à árvore deve ser vista na sua plenitude e esplendor. Julgo ser esse o encanto das crónicas do Chuquela para o leitor. Elas não sobrevoam o subúrbio, elas são o próprio subúrbio; sente-se o medo, o cheiro, o barulho dos bairros, o sangue, o suor, a embriaguez, a dívida, a miséria, o ximovhana e o xilalassane.
Chuquela mostra conhecer, profundamente, o que escreve, porque habitou muitos destes lugares, porque passou por estas ruas, porque conheceu os personagens que atravessam cada uma destas crónicas. Em Maxaquene, Mavalane, Polana Caniço, Aeroporto, Xipamanine, entre outros.

Neste livro, dois personagens são a expressão de medo para quem reside no subúrbio; Mupswetu, um consumidor calejado de soruma
e assaltante temido, que acaba nas mãos da população que executa ela mesma a justiça; o segundo é Mbhoromani, um ladrão, assassino e violador de mulheres e crianças, tido como uma espécie de mito, um fantasma, um xipoco, uma lenda. Um homem que escapava com uma facilidade assombrosa das mãos da polícia, das grades e se esquivava com mestria das balas.

Apanhado, foi colocado um pneu e gasolina. Acenderam, mas Mbhoromani não ardia, ria-se. Uns curandeiros apareceram, bateram com força na sua sombra, Mbhoromani não resistiu a tanta dor. Foi assim que acabou por arder.

Fora a isso, dois outros temas sensíveis são colocados em hasta pública; o primeiro, a pobreza profunda instalada nos bairros, na sua maioria próximos do centro da cidade de Maputo – desde a estória de um jovem que perde a namorada para um empresário Português, ou a estória de uma avó que tem de colocar o pouco açúcar numa chaleira enorme, para melhor gestão e, por fim, uma criança que aguarda o final do ano para poder tomar um refrigerante.

Na crónica “Miséria”, o autor nos traz um olhar ainda mais íntimo sobre a infância em meio à pobreza. Chuquela, habilmente, retracta o impacto da desigualdade na auto-estima e no desenvolvimento das crianças, usando o olhar zombeteiro dos colegas do protagonista como um reflexo da crueldade social. A força deste texto reside na sua capacidade de nos fazer sentir a dor e a vergonha de quem cresce sem os recursos básicos, mas, também, de destacar a força interior daqueles que, mesmo na adversidade, buscam seguir em frente.

Chama atenção neste livro, também, o poder criativo na nomenclatura, comum nas zonas suburbanas, a título de exemplo: Lourenço da Silva, que passou a ser conhecido como tio Munene – nome atribuído por pessoas do bairro, por este aceitar os filhos que a esposa o dava, mesmo sendo de uma cor diferente da dele (Munene como quem diz pessoa boa, pessoa de bom coração); Lourenço Vilário Xonguissa, que passou a Massopeni – depois de ter acabado o contrato no Clube Naval, começou a beber de forma desmedida; ou então Thumbu-Rhumbu – designando um homem barrigudo e explorador de mão-de-obra infantil.

Este livro é, então, essa difícil conjugação entre a sobrevivência ao tempo e o aspecto diagnóstico associado a uma metáfora que deixou de ser e virou realidade.

Soou-me um belo convite ler os poemas deste poeta moçambicano justamente numa altura em que o país vive uma convulsão social pós-eleitoral que nos tem custado a partida de muitos vivos.
Enquanto os vivos das manifestações têm ido algures num céu religioso por conta da sua justa causa, o destino dos vivos do poeta Quive permanece uma incógnita.

Da forma como os primeiros poemas em prosa iniciam a parte l: Cidade, é como se o poeta inopinadamente despertasse no meio de uma era de extinção e se deparasse com um mundo sem homens, homens vivos, pois os homens mortos é que mais pululam no mundo lírico do poeta.

A descrição ou a pintura apocalíptica das cidades é bem conseguida no livro, pois o poeta teve o engenhoso cuidado de fazer uma correcta selecção das palavras que evocam uma atmosfera fúnebre como morte, ruínas, ausência, silêncio, moscas, sepulturas, vazio, e todo etc que nega a cor à vida.

Para adensar tal atmosfera fúnebre, juntam-se alguns nomes das cidades que lembram a guerra: Tripoli, Bagdad, Alepo, Damasco e, talvez Lampedusa aonde, às vezes, chegam os corpos sem vida dos migrantes pelo mediterrâneo.

A inquietação agonizante do sujeito poético sobre o paradeiro dos vivos causa múltiplas interpretações ao leitor que também busca a reposta, ou melhor, as respostas sobre uma espécie que lhe é familiar: os vivos. Para onde foram?

Se o livro fosse feito unicamente dos poemas da Cidade, entender-se-ia que os vivos foram levados metaforicamente pela guerra, catástrofes, pandemias e outras desgraças do mundo para o leito da morte. Mas a entrada dos poemas do Corpo, parte II, trazem outro espectro no livro: o amor que partiu. Os poemas do Corpo são de angústia e solidão. Há uma mulher que partiu e deixou o sujeito lírico desconsolado com a sua ausência tão intensa que se chega a confundir com a inexistência.

O sujeito lírico canta a beleza e as saudades desta mulher, mas no fundo sente que as palavras não lhe são suficientes para curar a solidão. O poeta precisa literalmente do corpo para amar, tal como atesta o Poema XVI:

Cresce-me ardente a saudade da tua presença com os beijos todos que ainda guardo, no labirinto da memória, ínfima a coragem de te encontrar (…) quando pela minha mão o teu corpo se estende em alguma cidade; e entro-te feroz, enraivecido pelos dias de ausência, quase inexistência; (…)

Como se lê, há uma paixão que arde e se acumula no peito do poeta ansioso por encontrar a sua flor de saudades, Zanóbia, e rega-la com o seu amor. Mas quando não tem o seu doce amor, como é que um poeta passa a olhar o mundo dos vivos? Com as cores vivas do arco-íris ou com as cores cinzas da guerra? Eis a questão que se nos mostra um ponto de conexão entre as duas partes do livro: a Cidade e o Corpo.

Ao certo, afigura-se-me que, com a partida da sua amada, o mundo dos vivos aos olhos do poeta também partiu, daí que o sujeito poético passa a indagar: para onde foram os vivos? É como que, no lugar da alegre canção “xiluva” da Banda Kakana, lhe passasse a tocar no coração o “no sunshine when she is gone”; de Bill Withers.

Os vivos para o poeta, em algum momento da sua poesia, significam as cores quentes, a luz, o amor, a esperança que, de cidade à cidade, ele busca reaver sem sucesso desde que a sua amada partiu. Se esta for a premissa maior, então, era suposto que este livro de poesia iniciasse com a causa que acinzenta a sua visão que é parte II — o Corpo — e terminasse com o caos que é parte l — a Cidade. Todavia, na poesia, a desordem tem mais de perfeição que a ordem. Ademais, não deixa de ser interessante que se avente a possibilidade de que as duas partes do livro sejam uma manifestação poética que resultou de um duplo golpe emocional simultâneo sobre o sujeito lírico: um amor ausentado e a desilusão da polis.

Enfim, Para Onde Foram os Vivos é uma obra poética que calha perfeitamente com espírito de um leitor que esteja a enfrentar concomitantemente a solidão amorosa e a distopia do nosso mundo, pois perguntar para onde foram os vivos é mesmo que perguntar para onde foi o amor.

Provocações…, ah provocações

Devia ser um gemido grego

Para dizer provocações…

António Abujamra

Reler o Teatro e a Peste de Antonin Artaud, nestes tempos de peste (e não passo a repetição) é um imperativo, um certo de tipo armadura, uma defesa intelectual e moral. Entenda-se a peste como a doença política que estamos a viver. Uma enfermidade que aflige aqueles que “escolhemos” para nos representar na gestão da nossa vida social acaba se degenerando em epidemia letal quanto a peste que inspira o fervoroso discurso de Artaud sobre a necessidade de aprendermos a resistir às trevas, que se escondem nas palavras daqueles que só servem para embrutecer e distorcer o nosso ponto de vista sobre as coisas. Mas afinal, qual é o nosso real ponto de vista sobre o estado das coisas na pátria desanvindaʔ

Pensar a sociedade com as lentes do teatro é o mesmo que apontar o telescópio contra o minúsculo elemento vivo, ampliá-lo até à compreensão da mecânica que engendra o todo. O todo, neste caso, só pode ser esta existência cósmica, em que estamos todos em conexão, em rede e com cada vez mais sede de conhecer a fundo o outro, que é na verdade o fundo mais fundo de nós próprios. O outro é o rio em que devíamos nos narcisar. Imagina amar o outro com o mesmo amor que nutrimos pelo ego. E como seria se as crianças pudessem desenhar a paisagem do futuro com legos de madeira, porque não faltam mais carteiras nas novas e modernas e equipadas salas de aulas das nossas escolas.

Nesta nova pandemia social, a nossa imunidade intelectual, no sentido mais espiritual do termo, está a ser posto em prova. O que dizer do nosso despreparoʔ Uma juventude sem voz própria, que significa além de atestar o seu fracassoʔ E o teatro, na sua poética do social, no seu papel de reencantador do mundo com arte e pedagogia, o nosso teatro de comunidade e sem a quarta parede que posicionamento deverá tomarʔ

Talvez a verdadeira revolução esteja a acontecer nas artes, os fatídicos

acontecimentos dos últimos dias, vem nos desafiar com novas narrativas, novas personagens e cenários jamais vistos no nosso contexto, que talvez seja a mais preciosa mina de material criativo para “desmontar a noite”, já leram o poeta Japone Arijuaneʔ

Ndlavela, 08 de Dezembro de 2025

Depois de uma tremenda convulsão social pós-eleitoral que envolveu sacrifícios e morte de centenas dos nossos compatriotas, a pior derrota que podemos sofrer é voltar à mesma velha casa sem nenhum acordo de esperança que nos inspire um futuro melhor.

Como nação, se nos permitissemos pôr a mão na consciência e reflectir sobre o mal que nos trouxe até este colapso político-social, com facilidade concluiriamos que a Comissão Nacional das Eleições (CNE) e o Conselho Constitucional (CC) é que foram a raiz de todo este desastre sócio-político.

Estes órgãos estatais se tivessem feito o seu trabalho com integridade, responsabilidade e transparência, o inestimável desastre humano e económico em Moçambique não teria tido o espaço. Toda a permanência ou mudança política teria ocorrido de forma pacífica e civilizada. 

Porque o CC e CNE se tornaram os principais vilões na nossa desgraça eleitoral?

A sua culpa não recai na sua existência, mas na sua natureza constitutiva. É pouco discutível que estas duas instituições perderam por completo a confiança do povo soberano, por conta da sua composição estrutural que é partidária.

Ora vejamos, segundo o Boletim de processo eleitoral publicado pelo CIP, em Setembro de 2022, a CNE é composta maioritariamente pela Frelimo. Ou seja, dos 17 membros que compõe a CNE, 5 são membros da FRELIMO, 4 da RENAMO, 1 do MDM, 7 da sociedade civil. Entretanto, a mesma sociedade civil é seleccionada pelos partidos políticos, uma condição que permite que a FRELIMO tenha 3 simpatizantes da sociedade civil, a RENAMO apenas 2, e outros 2 são flutuantes.

Esta composição perniciosamente partidária foi almejada pela própria RENAMO, tendo argumentado que não acredita na neutralidade dos cidadãos capazes de compor a CNE e garantir a sua integridade. Seja como for, a prova irrefutável de que a proposta da RENAMO falhou por completo, é esta CNE corrupta e podre tal como se nos mostrou recentemente. Urge uma reforma profunda.

Quanto ao Conselho Constitucional, também é uma instituição que enferma da mesma doença partidária. O presidente deste órgão é nomeado pelo Chefe do Estado, três juízes são da FRELIMO, 2 vem da oposição e um da magistratura judicial. Sendo assim, a maioria é Frelimista, logo o órgão é pró-vermelho, e isso se agrava pelo facto de o Presidente do CC fazer parte do Conselho do Estado liderado pelo próprio partido no poder. Urge a independência constitutiva deste órgão muito importante para dirimir conflitos na sociedade de forma justa e pacífica

Como o CC e CNE deviam ser compostos?

Os dois órgãos deviam ser expurgados de qualquer interferência política no seu seio. Para CNE, a melhor forma de recuperar a sua credibilidade é através de um concurso e  selecção dos representantes da sociedade civil a ser feita pela Fundação MASC, uma organização que superintende as diversas actividades da sociedade civil.

O CC, por sua vez, devia romper as correntes partidárias e construir a sua composição a partir de dentro do universo da magistratura, realizando eleições internas com base na meritocracia, verticalidade e sucesso profissional.

E, não menos importante, de modo a punir comportamentos de alienação e reforçar o espírito de integridade entre os membros de órgãos eleitorais, torna-se necessária a revisão do código penal, no sentido de agravar-se ainda mais as penas relativas a crimes e delitos eleitorais. Penas leves encorajam a proliferação de crimes hediondos que atentam a unidade democrática e nacional.

Enfim, sem reformas profundas desses órgãos, não se pode esperar que o passado e presente sujos da nossa democracia sejam diferentes da desgraça que nos espera no futuro. As coisas só mudam se fizermos algo para que mudem. E acreditem: Moçambique pode, um dia, tornar-se uma referência de um país de válidos processos democráticos que legitimam o poder, basta sabermos tirar lições da nossa presente crise democrática e combinarmos esforços profissionais para que o ciclo de violência eleitoral cesse definitivamente.

Esta é a hora de pensarmos num país que sirva para todos os moçambicanos.

Cobicemos outras nações africanas que já ultrapassaram esses empecilhos de partidarização dos órgãos do Estado e seguem adiante rumo a desenvolvimento humano, enquanto nós continuamos no Top 7 dos países mais pobres do mundo.

A corrupção e a falta da justiça já nos atrasaram o suficiente como nação. Temos de dizer chega de forma racional. Penso, em última instância, que esta é que deveria ser a segunda luta de Venâncio Mondlane e de todos partidos da oposição: lutar para reconstrução de órgãos eleitorais transparentes, livres e justas para que as próximas eleições sejam credíveis e menos problemáticas, caso a grande batalha pela verdade eleitoral seja interrompida.

e-mail: tsembah@gmail.com

Introdução

As tecnologias de comunicação, como celulares e redes sociais, têm transformado radicalmente a maneira como interagimos e nos expressamos, influenciando nossas práticas culturais, morais e linguísticas. Essas mudanças não são apenas uma adaptação de quem decide usá-las, mas revelam transformações profundas no comportamento humano e nos valores que pautam as relações interpessoais. Entre essas mudanças, destaca-se a diferença entre a linguagem utilizada em cartas e nas actuais mensagens de texto, bem como a modificação das formas de tratamento e da confiança que as palavras carregam.

Neste contexto, surge uma reflexão sobre a influência dessas tecnologias na preservação dos aspectos culturais e éticos e na maneira como o valor das palavras é encarado na sociedade.

Desenvolvimento

Antes da popularização dos celulares e da internet, a comunicação por cartas era comum, e a linguagem escrita assumia um tom mais cuidadoso e poético. Em cartas, as pessoas tinham a preocupação de utilizar palavras bem escolhidas e de valorizar as expressões, numa tentativa de cativar o leitor. Esse modo de escrever trazia certa formalidade e um vínculo emocional entre remetente e destinatário, reflectindo o cuidado e o respeito que pautavam a comunicação. Além disso, compromissos verbais ou escritos, em cartas, eram levados muito a sério, e marcar um encontro significava cumprir, sem desvios, aquilo que foi combinado.

Com o advento dos celulares e da internet, as mensagens de texto instantâneas tornaram-se a principal forma de comunicação.

Esse novo contexto trouxe uma linguagem mais rápida e informal, onde o imediatismo, muitas vezes, prevalece sobre o cuidado com as palavras. A praticidade e a rapidez com que enviamos mensagens frequentemente banalizam o conteúdo das conversas, levando ao uso de abreviações, emoticons e até à falta de atenção com a ortografia. Essa simplificação pode, aos poucos, minar o valor atribuído à palavra, esvaziando a importância de cada frase.

Além disso, o comportamento oral passou por transformações significativas. Em contraste com o passado, onde as conversas presenciais seguiam um ritmo mais cadenciado e formal, a comunicação actual é marcada pela informalidade e pela ausência de protocolos. Termos e expressões que antes eram evitados tornaram-se comuns, e a banalização de temas culturais e morais é cada vez mais presente. A superficialidade gerada pela instantaneidade do mundo digital pode levar à perda de aspectos culturais e éticos, que não encontram o mesmo valor nas interações virtuais.

Conclusão

O impacto das tecnologias de comunicação é evidente nas formas de tratamento e na maneira como atribuímos valor às palavras e aos compromissos. A mudança de uma linguagem cuidadosa e emotiva das cartas para a informalidade das mensagens de texto e o imediatismo da comunicação virtual aponta para uma transformação cultural e moral na sociedade. A preservação de valores essenciais, como o respeito e o compromisso, demanda uma reflexão sobre como equilibrar as facilidades tecnológicas com a valorização dos aspectos culturais e éticos que compõem nossa identidade.

De luxo para lixo, assim se transformou Maputo. Velha e gagá, aos 137 anos, parece já não alcançar o nariz para, no mínimo, limpar o seu próprio ranho. Maputo já não dorme acordada há meses,“xilunguine” borrou a maquiagem e deixou cair a máscara.

Seduzida desde o tempo colonial, Kampfumo não cedia de qualquer maneira e nem levantava a saia para qualquer um, mas hoje deu para o lixo. O que houve com a princesa? Questionam-se as cidades vizinhas, que de longe lamentam e riem-se do novo semblante que “xilunguine” ostenta nos últimos dias.

Há noites que Maputo não se banha, muito menos depila as suas ruas e avenidas. Cheira mal em todos os compartimentos e falta espaço para respirar. Maputo perdeu admiradores, marginal está uma marginal, nenhum homem deseja a acácia vestida de impurezas. Bairro a bairro, a capital foi sabotada e abandonada imunda.

Não há mais nada de melhor que se diga sobre ti, mana centenária. As banhas criadas pelas dunas de resíduos sólidos no teu corpo roubaram o mínimo de respeito que Chimoio, Inhambane, Nampula e outras tuas irmãs tinham sobre ti. Estás podre até às ancas.

Entre músicas e poemas escritos pensando em ti, Kampfumo, sobram-te, neste momento, lamentações. O teu corpo escalado por rugas torna-te malquista e inapropriada de afagar. Como se não bastasse, nada explica aos teus filhos que, mesmo resmungando com a situação, não têm escolha senão dividir o “xiquento” entre contentores fervilhando urina.

O que houve contigo, “Kamaputso”? O que dirás a Eduardo Mondlane, Samora Machel, aos heróis moçambicanos, a Tomás Nduda, Kenneth Kaunda e a Josina Machel, gente de vulto que depende da tua higiene para dormir tranquila ao longo das avenidas onde lhes concedes aposentos? 

Do melhor para o pior destino turístico, devias-te envergonhar por isso, Maputo, e talvez  recuperar as memórias de quando eras bela e interessante. Para quem já teve oito maridos, estás uma desgraça nas mãos do teu actual dono, que parece ter nenhum plano para lavar a tua cara ciscada e amarfanhada.

Retrata-te, “xilunguine”, antes que seja tarde e percas a grandeza. Já andas suja, bêbada e corrupta. Não te sujes mais. Ganha consciência e limpa a cara enxovalhada pela imoralidade que tu mesma incubas ao longo das barracas do Museu. Vinha correndo e cantando “Txuna Maputo” e, depois disso, nada se viu senão o significado da primeira palavra da frase. Porque sufocar os já extenuados citadinos que incansavelmente buscam caminhos para te abandonar?

Lava-te e responde-me, por favor.

Ó Jovens!
Ó ilustres 100 noção!
Ó minha nossa senhora da razão!
Ó campeões da mansidão!

Convém acreditar nos jovens; Ora por mera fé de ser a fase da fronteira para o desenvolvimento tanto físico assim como psicológico, moral e intelectual.

Convém acreditar, ainda, nos sem noção, nos ilustres dogmáticos quando se trata de razão, nos campeões da mansidão – eis uma das razões para se fazer, nesta fase, um pacto (des)leal com a própria noção sobre Nação.

Mas de que noção de Nação nos referimos?

*A esperança perdida* de uma geração que, mais do que nada, idolatra a curtição e se esquece completamente de abraçar causas que visam a mudança.

Geração atrapalhada no pensamento de que tudo está consumado e que não há nada a ser revertido para a combinação dos dados.

Muito triste – uma juventude que nasceu corrupta e que caminha corrompendo até para ter uma relação amorosa. E, cara sem vergonha, a mesma sai à rua para cuspir reclamações sobre a corrupção nos outros, enquanto ela mesma boceja o próprio oxigênio.

Engraçado!

Para o exercício pleno da cidadania, é preciso que a massa popular esteja ciente dos seus direitos e deveres, não sendo suficiente estar nas lamúrias – quem não conhece seus deveres, tão pouco saberá exigir seus direitos.

Em muitas cidades, é notório a inexistência de bibliotecas que ajudariam aos cidadãos a ganharem o gosto pela leitura, o que permitiria, portanto, um maior envolvimento na vida política e do bem-estar social.

Nota-se que, os indivíduos que fazem parte desta sociedade, são como analfabetos que, diante de graves dificuldades de leitura, fixam o olhar em um texto fingindo estar a ler o escrito.

É penoso!

Uma sociedade que vive de reclamações para com quem entendeu que algo não está justo.

É injusto!

Uma juventude virada mais para o lazer que em prol do desenvolvimento da nação, ou pelo menos, do que sabe fazer.

É de aborrecer!

Uma camada incansável de projectar a ociosidade, que vive da utopia de poder enriquecer sem trabalho, preocupada em ganhar sem investir nenhum centavo…

Pobre coitado!

Mas esta é a nossa juventude que reclama de tudo quanto é vivo e exige trabalho para ser usufruído. A decisão está nas nossas mãos: ser (des)leal à nossa própria noção sobre Nação.

Era assim chamada a dona Lodina, pela distância que percorria de casa à paragem.

Lodina, a mãe já dizia, você foi um fruto da ilusão.

Em 1983, Angélica conheceu Bartolomeu, seu marido por 23h. Foi mesmo uma ilusão de meninice, dizia a avó já cansada da vida madrasta lá em Xikodwene.

A Angélica percorria distâncias em busca de água e foi assim que sucedeu a diegese.

A Angélica engravidou e logo pôs-se a correr para Maputo com um mujonijoni que a encontrou 23h chorado sem saber o que fazer. Assim, Angélica deixou a mãe já velha, para descansar nos braços do mujonijoni.

Lodina, sua filha, já crescida, vê o seu lar na Matola em Mumemo, lugar esse novo, sem muita gente e em via de desenvolvimento, é como se ela estivesse voltando à sua origem, lá em Xikodwene.

Lodina caminhava durante 10 horas para a paragem, tinha uma vida dividida entre dois espaços, Maputo-Matola, vivia uma vida de estrada, saía de casa à madrugada e chegava em Maputo ao meio dia e logo tinha de pegar o transporte para voltar a casa e só chegava às 23:55 minutos, com muitos filhos de nacionalidades diferentes, diziam as vizinhas, em risos e gargalhadas, meninos de todas as cores, mal viam a mãe.

A avó Angélica não gostava da filha desde o dia do seu nascimento, em 1984, porque se parecia bastante com o pai.

Sem ninguém, Lodina fazia dos seus filhos a sua única família, a família onze mulheres.

No dia 25 de Maio, pelas 6 horas, dia do seu aniversário, a última filha indo a escola, vê a sua mãe jogada, perto do instituto de mumemo, sem ninguém, as 10 meninas enterram a mãe e a sua filha mais velha, a Admira, nome dada pela mãe, porque a mãe admirou-se ao ver que no seu ventre carrega uma branca de raça.

Admira foi obrigada a fazer o mesmo percurso da mãe para poder garantir o pão de cada dia das nove irmãs.

África, um continente com características únicas, é o único que se estende pelos quatro hemisférios e é
abraçado pelos mares Mediterrâneo e Vermelho, enquanto os oceanos Índico e Atlântico oferecem o som
das ondas, que refrescam ao ritmo de uma orquestra os seus 30 milhões de quilómetros quadrados, que
escondem a herança da riqueza africana. A África ocupa o pódio como o terceiro maior continente na
hierarquia global, porém poderia merecer um troféu maior na classificação de riqueza e diversidade cultural.

Ao fazermos a anatomia da África, encontramos uma estrutura que encanta e apaixona qualquer
consciência holística, desenhando um futuro promissor no presente, dentro do campo que delimita o lago do desenvolvimento social. Contudo, torna-se difícil entender por que a “menina África” continua parada no semáforo da distracção, enquanto os resultados das análises macrossociais e macroeconómicas observadas não indicam transtornos que conduzam à “hepatite social”.

Os olhos, com retinas límpidas, mostram que a base do futuro socioeconómico da humanidade está na
cintura atraente que suporta, de forma atlética, o tronco esbelto da África. A beleza dos seus lábios, que
carregam o batom de todas as cores da sua diversidade biológica, encanta qualquer raça. A pele simpática e acolhedora das suas temperaturas, que convidam a mergulhos apaixonados nos abraços dos seus oceanos, mares, rios e lagos, refresca qualquer mente. A África apaixona com lucidez divina, cada espírito vindo de qualquer hemisfério, que a visite para celebrar a vida nas suas águas mornas e participar da ceia dos seus abundantes recursos naturais e ecológicos, que facilitam o desenvolvimento e promovem a valorização da vida e da dignidade da alma. Entretanto, a amnésia do cérebro da África parece esquecer os factores que promovem o desenvolvimento e o bem-estar colectivo, enquanto observa, sem compaixão, a anemia que atinge o coração das suas nações.

A pergunta que surge em mentes honestas é: para que direcção sopra o vento do desenvolvimento da
África? A vida na incerteza ainda domina os neurónios de muitas nações africanas. A ausência de audácia leva algumas delas a importar palitos de dentes, mesmo com a imensidão de florestas que poderiam sustentar esse tipo de produção e que já serviram de palco para os passeios serenos do mítico Tarzan.

A luta pelo disfarce da identidade africana alcança proporções preocupantes: mulheres lindíssimas de origem africana ainda negam a sua identidade, trocando o tradicional lenço na cabeça por cabelos postiços indianos ou chineses, numa tentativa de se aproximar de um padrão de beleza associado a países com indicadores de desenvolvimento notável.

Essa incerteza cultural afecta até as bases da identidade, distorcendo o conceito de globalização cultural para acomodar os fracassos que emergem da fragilidade dos pilares do desenvolvimento social. Contudo,
mesmo com os disfarces, os estudos de ADN não deixam dúvidas: a raça está nos cabelos, no tom da pele
e no espírito resiliente. Mesmo sob uma peruca indiana ou chinesa, a raça africana mantém-se viva no
selo negro que autentica o seu ADN. Ela está também nos olhares sofridos, que carregam as marcas de
uma África que um dia foi deixada para trás na maratona do desenvolvimento, impedida de se classificar bem nas “olimpíadas” do progresso global.

A cor África, que celebra o festival do sabor de chocolate, fascina o mundo e celebra o bem. África tem
tudo para merecer o reconhecimento como um continente essencial, que desenhou o berço do
desenvolvimento da humanidade. O mundo precisa resgatar o verdadeiro significado da palavra
“humanidade” para construir uma vida mais equilibrada entre as nações.

A África será melhor quando os actores políticos africanos emprestarem as suas consciências à ciência do
desenvolvimento, abandonando a visão errónea que define a política como um caminho curto e rápido
para a riqueza, ignorando os meios. A política deve estar ao serviço do povo africano, mobilizando a
ciência e promovendo a harmonia social.

A filosofia moral de Kant entende por humanidade (Menschheit) a natureza racional, que implica a
humanidade como a única condição sob a qual um ser pode ser um ‘fim’ em ‘si mesmo’. Apesar de ‘o fim’,
fundamentado em princípios racionais, também produz desejos, como o amor pelos seres racionais e o
desejo de beneficência.

A África precisa ser estudada. Talvez esse estudo possa começar com uma reflexão inspirada na fábula
do sapo que cheira a chulé, mesmo vivendo na lagoa.

AFINAL, POR QUE, APÓS TANTOS ANOS DE DESCOLONIZAÇÃO, A ÁFRICA AINDA PERMANECE COMO O BERÇO DA POBREZA E DO SOFRIMENTO?

De forma simplista, trazemos o trecho que narra a história do sapo:
Era uma vez um sapo que não lavava os pés. Não lavava os pés porque não queria. O sapo morava na lagoa, mas cheirava a chulé porque se recusava a lavar os pés.

Com essa fábula, acreditamos que há questões difíceis de explicar, ou que, mesmo explicadas, permanecem incompreendidas. Será que podemos substituir o sapo da história pela África?

A África tem condições para levar suas sociedades a não “cheirarem a chulé” de pobreza. Possui climas
favoráveis, terras aráveis, subsolos ricos em recursos minerais preciosos. No entanto, continua a ‘cheirar
chulé’ da miséria, mesmo estando imersa e nadando na “lagoa” de recursos que poderiam favorecer um
desenvolvimento próspero e sustentável.

Se o conceito da palavra piedade superar o egoísmo humano, a cintura forte, que suportou o peso da
colonização e da escravatura, encontrará descanso num novo conceito de independência africana. Se as
nações com desenvolvimento consolidado libertarem os termómetros que medem o progresso, deixando
de manipular as bússolas que orientam a educação oficial da África, aumentará a probabilidade de um
equilíbrio no desenvolvimento entre as nações. Contudo, a participação da África na competição pelo
desenvolvimento passa pela ausência de interferência dos continentes mais desenvolvidos no “menu” das estratégias de crescimento das nações africanas. Só assim poderá haver uma competição mais equilibrada no campo do desenvolvimento global.

Se as nações desenvolvidas continuarem a influenciar o comportamento das nações africanas pela preferência pela ignorância ou fornecendo fórmulas de desenvolvimento irreais, continuaremos a testemunhar a estagnação intelectual da África e o domínio eterno da pobreza social e cognitiva.

Se as organizações internacionais não limitarem a produção e a venda de armamento bélico [a Indústria de Guerra], a África será privada de seu desenvolvimento, pois a sua vulnerabilidade continuará a
favorecer o surgimento de guerras.
De que valem palavras que mobilizam a esperança da consciência africana, como aquelas que afirmam:

“A África é rica, e o futuro das nações está na África”, quando os povos africanos continuam a viver
abaixo da linha da pobreza? Ainda enfrentam fome, nudez, falta de abrigo, ausência de condições educacionais adequadas, e políticas de mobilidade pública ineficazes, enquanto são liderados por
governantes movidos por um conceito de riqueza que não beneficia o colectivo. A ÁFRICA merece consideração favorável. DEVE SER VISTA COMO UM ATIVO ESSENCIAL NO CONTEXTO DAS NAÇÕES, e não como um campo de extracção de riqueza que apenas alimenta nações já satisfeitas. É urgente ajudar a África a reflectir sobre o conceito de desenvolvimento e bem-estar.

A ausência de um pensamento colectivo e de um pensar no bem-estar comum desvia o rabisco que deveria desenhar a essência da humanidade e a qualidade de vida apreciável para todos. As mentes
particularistas que orientam muitas organizações sociais e influenciam as políticas públicas das nações africanas perpetuam dinâmicas semelhantes às do período da escravidão. Libertar a África significa salvar o seu povo de um sofrimento que já dura centenas de anos.

Os 30 milhões de quilómetros quadrados da África escondem riquezas suficientes para satisfazer a
humanidade. No entanto, apesar dessa imensidão de recursos, as migrações continuam a ocorrer em um
único sentido, porque ainda falta o conhecimento necessário para transformar as vantagens comparativas que a África possui em vantagens competitivas. Esse é o caminho para acelerar o desenvolvimento e libertar suas nações de todo tipo de pobreza.

África, acredita! O conceito de humanidade pode, um dia, ser ressignificado na poesia do
desenvolvimento declamada no altar da catedral do conhecimento.

O urgente e o remanescente a fazer-se aquando da actual crise pós-eleitoral em Moçambique

Quando os que têm poder de mudar um país passarem a olhar para os artistas, em geral, mas, sobretudo, os de permanente ou pontual intervenção social, e os virem não como uma ameaça mas sim como um aviso, evitar-se-ão fenómenos como os que hoje se vivem em Moçambique.

Azagaia é um grande exemplo. É verdade que o é sem deixar de ser um exemplo: há muitos outros artistas, nas mais diversas áreas da arte, que muito fizeram e/ou fazem por um Moçambique cada vez mais justo, embora muitos o tenham feito e/ou o façam de forma

indirecta, contudo sempre verdadeira! Mas a diferença de Azagaia está na audácia, está na

ousadia que o caracteriza e que lhe confere notoriedade e, por conseguinte, popularidade! Por isso redigo: Azagaia é um grande exemplo.

A arte, quando bem manejada, é, em contexto de indignação ou até de revolta, uma das formas mais pacíficas e, inclusive, encantadoras de manifestação! Portanto, que se ouçam os artistas e que se apliquem as suas ideias, a partir das ideias que, no mínimo, sejam proveitosas.

Mas isso dos artistas e das artes é para depois… é para quando finalmente estivermos todos aliviados da actual tensão. Por agora, e antes da afamada e controversa ideia de diálogo, tem de haver, primeiramente, oração – reconhecimento a Deus, o Todo-poderoso; posto isto, é tolerância o que deve reinar entre todas as partes envolvidas nesta crise. Esta tolerância trar–nos-á paz, e só em paz poderemos pensar no que ademais pretendamos; por fim, é também urgente que não se perca o foco no primordial e final objectivo, o qual, suposta e resumidamente, é tornar Moçambique um país justo ou mais justo.

11/12/2024

Nos dias actuais, a juventude moçambicana enfrenta desafios que vão muito além do que é amplamente reconhecido nas discussões sociais e políticas. Enquanto grande parte do debate sobre a depressão juvenil é centrada nos aspectos psicológicos individuais, como desequilíbrios químicos ou traumas pessoais, pouco se fala sobre os factores sociais e estruturais que impulsionam essa crise. A letargia colectiva observada entre os jovens é, em grande parte, alimentada por uma sociedade que, ao invés de proporcionar apoio e oportunidades, os sobrecarrega com um sistema que falha em oferecer perspectivas reais de crescimento e desenvolvimento.

A Conformidade Silenciosa da Juventude

Quando analisamos o estado actual da juventude moçambicana, é impossível não notar o profundo desânimo que permeia suas atitudes e comportamentos. Este fenômeno, muitas vezes categorizado como “apatia”, é, na verdade, um sintoma de uma crise social mais ampla. Jovens que acordam cedo, todos os dias, para enfrentar condições degradantes no transporte público, trabalhos mal remunerados e uma economia em declínio têm sido empurrados para um estado de conformidade silenciosa. Eles já não reclamam, já não protestam. Ao invés disso, aceitam essa realidade com um resignado silêncio, fruto de uma dor que se tornou parte de sua rotina diária.

Esta aceitação da dor diária como algo inevitável é um claro indicativo de que a juventude moçambicana não apenas perdeu a esperança, mas também a capacidade de imaginar uma vida diferente. Eles não estão apáticos por natureza, mas foram condicionados por uma sociedade que os desencoraja continuamente. Não é que os jovens sejam preguiçosos ou desmotivados, como algumas narrativas populares sugerem, mas sim que eles têm sido repetidamente traídos por um sistema que não oferece oportunidades significativas de melhoria.

A Falha do Sistema e a Depressão Colectiva

O sistema moçambicano, tanto em termos de infra-estrutura quanto de políticas sociais, falha consistentemente em fornecer os meios para que os jovens possam prosperar. O transporte público superlotado e as condições insalubres de trabalho são apenas alguns exemplos de como o ambiente ao redor da juventude contribui para essa depressão sistêmica. De acordo com Silva e Martins (2018), o estresse contínuo gerado por condições sociais adversas pode agravar os sintomas de depressão, levando a uma sensação de impotência e desesperança entre os indivíduos afectados. Esta afirmação encontra eco no contexto moçambicano, onde a falta de políticas de apoio à juventude e a ausência de
infra-estrutura adequada para o seu desenvolvimento resultam em um ciclo contínuo de frustração. Além disso, as poucas oportunidades de crescimento econômico ou educacional
reforçam o sentimento de desesperança. Mesmo aqueles que conseguem ter acesso a empregos estão frequentemente confinados a funções mal remuneradas e sem perspectiva de mobilidade social. Nesse contexto, a depressão deixa de ser meramente um problema psicológico e se torna um reflexo directo das falhas sociais e estruturais do país. Oliveira e Tavares (2019) sugerem que, em ambientes onde o crescimento econômico é limitado e as oportunidades são escassas, a juventude tende a experimentar níveis mais elevados de ansiedade e desespero, o que pode culminar em um estado de depressão colectiva.

A Invisibilidade da Crise Juvenil

Um dos aspectos mais perturbadores dessa situação é como a crise da juventude moçambicana permanece amplamente ignorada pelas autoridades e pela sociedade em geral. Embora seja evidente que as condições sociais adversas estejam contribuindo para a
depressão juvenil, o governo moçambicano e as instituições responsáveis pela criação de políticas públicas continuam a minimizar a gravidade do problema. A ausência de programas eficazes de apoio à juventude e a falta de investimentos em educação e infra-estrutura são evidências de uma negligência institucional que apenas aprofunda essa crise.

Essa invisibilidade da crise juvenil também é alimentada por uma cultura de estigmatização, em torno da depressão e da saúde mental, em geral. Muitos jovens não se sentem à vontade para buscar ajuda ou falar sobre seus sentimentos de desespero, temendo serem rotulados como fracos ou incapazes. A sociedade moçambicana, como muitas outras ao redor do mundo, ainda carrega o estigma de que problemas de saúde mental são uma
fraqueza individual, em vez de reconhecer que são sintomas de falhas sistêmicas que precisam ser abordadas colectivamente.

Como apontam Costa e Almeida (2020), a estigmatização da saúde mental é um dos principais obstáculos para a busca de tratamento, especialmente em sociedades onde a juventude é vista como responsável por sua própria sorte.

Caminhos para a Superação

Para romper com este ciclo de letargia e depressão, é necessário que a sociedade moçambicana, juntamente com suas instituições de poder, tome medidas proactivas e estruturais. Primeiro, é crucial que as políticas públicas direccionadas à juventude se
concentrem na criação de oportunidades reais de desenvolvimento. Isso inclui não apenas melhorias no sistema de educação, mas também a criação de programas de emprego que
ofereçam condições dignas de trabalho e salários justos.

Além disso, deve-se investir no transporte público e na infra-estrutura urbana, de modo a aliviar o estresse diário que aflige a juventude moçambicana. Um transporte público funcional e acessível, por exemplo, não só melhoraria a qualidade de vida dos jovens, como também contribuiria para o seu bem-estar mental. Segundo Ferreira e Souza (2021), melhorias na infra-estrutura pública, como transporte e espaços de lazer, têm um
impacto directo na redução dos níveis de estresse e ansiedade entre os jovens, o que pode ajudar a diminuir a incidência de depressão.

Finalmente, é essencial que a sociedade moçambicana passe a encarar a saúde mental como uma prioridade. Campanhas de consciencialização que desestigmatizem a depressão e outros transtornos mentais são necessárias para que os jovens se sintam mais à vontade para buscar ajuda. Instituições de saúde mental devem ser reforçadas e acessíveis a todos, independentemente de sua condição econômica. De acordo com Gonçalves e Ramos (2022), o acesso a serviços de saúde mental de qualidade é um dos factores-chave para a redução da incidência de depressão em sociedades de baixa renda.

Conclusão

A juventude moçambicana está presa em um ciclo de letargia e desespero que não pode mais ser ignorado. A depressão juvenil não é apenas um fenômeno individual, mas sim, o reflexo de uma sociedade que falhou em oferecer as condições necessárias para o desenvolvimento de sua próxima geração. Para romper com esse ciclo, é necessário que as instituições moçambicanas reconheçam a gravidade do problema e implementem políticas públicas que criem oportunidades reais de crescimento e bem-estar para os jovens. Sem essas mudanças, continuaremos a assistir ao agravamento de uma crise que afecta, não apenas os indivíduos, mas o futuro de toda uma nação.

Referências Bibliográficas

Costa, M., & Almeida, F. (2020). Saúde Mental e Juventude: Desafios em Países em Desenvolvimento. Editora do Conhecimento.
Ferreira, P., & Souza, R. (2021). Infraestrutura e Bem-Estar Juvenil em Países Africanos: Uma Análise Comparativa. Estudos Africanos.
Gonçalves, L., & Ramos, E. (2022). O Impacto da Saúde Mental em Países de Baixa Renda. Editora de Saúde Global.
Oliveira, A., & Tavares, M. (2019). Economia e Desigualdade Social em Moçambique. Revista de Estudos Moçambicanos, 34(2), 112-130.
Silva, J., & Martins, B. (2018). Juventude e Desafios Sociais: Uma Abordagem Crítica. Editora Perspectiva.